Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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      Gel­len­des Ge­läch­ter aus dem Mun­de des klei­nen Al­ten tön­te dem Wahn­wit­zi­gen in die Ohren wie ein To­sen der Höl­le und un­ter­brach ihn so ge­bie­te­risch, daß er ver­stumm­te.

      »Glau­ben Sie«, sag­te der Händ­ler, »daß mein Fuß­bo­den sich plötz­lich öff­nen wird, um präch­tig be­la­de­ne Ti­sche und Gäs­te aus der an­dern Welt her­auf­zu­las­sen? Nein, nein, jun­ger Hitz­kopf. Sie ha­ben den Pakt ge­schlos­sen, al­les ist ge­sagt. Von jetzt ab wer­den Ihre Wün­sche pein­lich ge­nau er­füllt, aber auf Kos­ten Ihres Le­bens. Der Kreis ih­rer Tage, den die­ses Le­der ver­kör­pert, wird je nach Aus­maß und Zahl Ih­rer Wün­sche, vom kleins­ten bis zum un­ge­heu­er­lichs­ten, im­mer en­ger wer­den. Der Brah­ma­ne, dem ich die­sen Ta­lis­man ver­dan­ke, hat mir sei­ner­zeit er­klärt, daß eine ge­heim­nis­vol­le Über­ein­stim­mung zwi­schen dem Schick­sal und den Wün­schen des Be­sit­zers ein­tre­ten wird. Ihr ers­ter Wunsch ist vul­gä­rer Na­tur, ich könn­te ihn er­fül­len, aber ich über­las­se dies den Er­eig­nis­sen Ih­rer neu­en Exis­tenz. Schließ­lich und end­lich woll­ten Sie doch ster­ben? Je nun, Ihr Selbst­mord ist nur auf­ge­scho­ben.«

      Der Un­be­kann­te, über­rascht und na­he­zu ge­reizt, von dem son­der­ba­ren Al­ten, des­sen halb men­schen­freund­li­che Ab­sicht ihm mit die­ser letz­ten Spott­re­de klar er­wie­sen schi­en, stän­dig auf­ge­zo­gen zu wer­den, rief:

      »Ich wer­de ja se­hen, Mon­sieur, ob sich mein Schick­sal in der Zeit, in der ich den Quai über­schrei­te, wan­deln wird. Aber wenn Sie nicht bloß ei­nes Un­glück­li­chen spot­ten, wün­sche ich, um mich für einen so ver­häng­nis­vol­len Dienst zu rä­chen, daß Sie sich in eine Tän­ze­rin ver­lie­ben! Sie wer­den dann das Glück ei­ner Aus­schwei­fung be­grei­fen und viel­leicht all die Schät­ze ver­geu­den, die Sie so phi­lo­so­phisch an­ge­häuft ha­ben.«

      Er ging hin­aus, ohne den tie­fen Seuf­zer zu hö­ren, den der Greis aus­stieß, durch­eil­te die Säle und lief die Trep­pen hin­un­ter, wäh­rend der paus­bä­cki­ge Bur­sche ihm folg­te und ihm ver­geb­lich leuch­ten woll­te. Er jag­te je­doch da­von wie ein Dieb, der auf fri­scher Tat er­tappt wur­de. Von ei­ner Art Wahn wie ge­blen­det, merk­te er nicht ein­mal, wie un­glaub­lich bieg­sam das Cha­grin­le­der ge­wor­den war, das sich ge­schmei­dig wie ein Hand­schuh in sei­nen fie­ber­haft be­ben­den Hän­den zu­sam­men­roll­te, so daß es in sei­ne Rock­ta­sche paß­te, wo­hin er es fast me­cha­nisch steck­te. Als er zur La­den­tür hin­aus auf die Stra­ße stürz­te, rann­te er ge­gen drei jun­ge Leu­te, die Arm in Arm vor­über­gin­gen.

      »Rind­vieh!«

      »Schwach­kopf!«

      Das wa­ren die lie­bens­wür­di­gen Re­dens­ar­ten, die sie aus­tausch­ten.

      »Ah, du bist es, Ra­pha­el!«

      »Nun, wir such­ten dich!«

      »Was, ihr seid es?«

      Die­se drei Freund­schafts­be­kun­dun­gen folg­ten un­mit­tel­bar auf die Schimpf­wör­ter, als näm­lich das Licht ei­ner La­ter­ne, vom Wind auf­fla­ckernd, die Ge­sich­ter der er­staun­ten Grup­pe be­leuch­te­te.

      »Lie­ber Freund«, sag­te der jun­ge Mann, den er bei­na­he über den Hau­fen ge­rannt hät­te, zu Ra­pha­el, »du kommst gleich mit uns.«

      »Um was han­delt es sich denn?«’

      »Komm nur, ich er­zäh­le dir die Ge­schich­te un­ter­wegs.«

      Ra­pha­el moch­te wol­len oder nicht, sei­ne Freun­de um­ring­ten ihn, faß­ten sei­ne Arme, reih­ten ihn in ihre lus­ti­ge Schar ein und zo­gen ihn in Rich­tung zum Pont-des-Arts mit sich fort.

»Höre, Lie­ber«, fuhr der Red­ner fort, »wir stel­len dir seit etwa ei­ner Wo­che nach. In dei­nem ehr­ba­ren Ho­tel Saint-Quen­tin, auf des­sen un­ver­än­der­li­chem Schild, ne­ben­bei ge­sagt, noch im­mer wie zu Rous­se­aus Zei­ten die ro­ten und schwar­zen Buch­sta­ben pran­gen, hat uns dei­ne Leo­nar­da⁵² ge­sagt, du seist aufs Land ge­reist. Und wir se­hen doch wahr­haf­tig nicht nach Geld­leu­ten, Ge­richts­bo­ten, Gläu­bi­gern, Hä­schern des Han­dels­ge­richts und der­glei­chen aus. Gleich­viel! Ras­ti­gnac hat­te dich am Abend vor­her in den Bouf­fons⁵³ ge­se­hen, wir faß­ten wie­der Mut und setz­ten un­sern Stolz dar­ein, zu ent­de­cken, ob du in den Bäu­men der Champs-Elysées dein Nest auf­ge­schla­gen hast oder ob du dich für zwei Sous in je­nen men­schen­freund­li­chen Häu­sern ein­lo­giert hast, wo die Bett­ler auf aus­ge­spann­ten Gur­ten schla­fen, oder ob du, im glück­li­che­ren Fall, dein La­ger viel­leicht in ir­gend­ei­nem Bou­doir auf­ge­schla­gen hast. Wir ha­ben dich nir­gends ge­fun­den, we­der auf den Häft­lings­lis­ten von Sain­te-Péla­gie⁵⁴ noch auf de­nen von La For­ce.⁵⁵ Nach­dem die Mi­nis­te­ri­en, die Oper, die Klös­ter, Cafés, Biblio­the­ken, Prä­fek­ten­lis­ten, Zei­tungs­re­dak­tio­nen, Re­stau­rants, Thea­ter­foy­ers, kurz al­les, was es in Pa­ris an gu­ten und üb­len Or­ten gibt, auf kun­di­ge Art durch­forscht wor­den wa­ren, be­klag­ten wir den Ver­lust ei­nes Man­nes, der ge­ni­al ge­nug ist, sich so­wohl bei Hofe als in den Ge­fäng­nis­sen su­chen zu las­sen. Schon re­de­ten wir da­von, dich wie einen Ju­li­hel­den hei­lig­spre­chen zu las­sen. Und mei­ner Treu, wir trau­er­ten um dich!«

In die­sem Au­gen­blick schritt Ra­pha­el mit sei­nen Freun­den über den Pont-des-Arts,⁵⁶ und ohne ihre Wor­te wei­ter zu be­ach­ten, starr­te er auf die brau­sen­den Was­ser der Sei­ne hin­un­ter, in der die Lich­ter von Pa­ris wi­der­strahl­ten. Über die­sem Flus­se, in den er sich vor kur­z­em noch hat­te stür­zen wol­len, wur­de die Voraus­sa­gung des Al­ten er­füllt: die Stun­de sei­nes To­des war schon vom Schick­sal auf­ge­scho­ben.

»Wir be­trau­er­ten dich wahr­haf­tig!« fing sein Freund, der sich nicht be­ir­ren ließ, wie­der an. »Es han­delt sich um ein Un­ter­neh­men, in das wir dich als Mann von her­vor­ra­gen­den Fä­hig­kei­ten, das heißt als Mann, der sich über al­les hin­weg­zu­set­zen weiß, ein­be­zie­hen. Das Ta­schen­spie­ler­kunst­stück, den Kon­sti­tu­tio­na­lis­mus un­ter dem roya­lis­ti­schen Hute ver­schwin­den zu las­sen, wird heu­te ernst­haf­ter denn je be­trie­ben, mein Lie­ber. Die vom Hel­den­mut des Vol­kes ge­stürz­te schänd­li­che Mon­ar­chie war eine Frau von schlech­tem Le­bens­wan­del, mit der man scher­zen und pras­sen konn­te: aber das Va­ter­land ist eine tu­gend­haf­te, mür­ri­sche Gat­tin: wir müs­sen wohl oder übel ihre küh­len Zärt­lich­kei­ten hin­neh­men. Nun ist aber, wie du weißt, die Macht von den Tui­le­ri­en auf die Jour­na­lis­ten über­ge­gan­gen, wie der Staats­haus­halt⁵⁷ sei­nen Sitz vom Fau­bourg Saint-Ger­main zur Chaus­sée-d’An­tin ver­legt hat. Aber fol­gen­des weißt du viel­leicht nicht: Die Re­gie­rung, das heißt die Ari­sto­kra­tie der Ban­kiers und Ad­vo­ka­ten, die heut­zu­ta­ge mit dem Va­ter­lan­de ma­chen, was ehe­mals die Pries­ter mit der Mon­ar­chie mach­ten, hat es für nö­tig be­fun­den, das gute Volk der Fran­zo­sen mit neu­en Wor­ten und al­ten Ide­en, nach Art der Phi­lo­so­phen al­ler Schu­len und der Mäch­ti­gen al­ler Zei­ten, hin­ters СКАЧАТЬ