Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ Pfle­ge sein wohl­schme­cken­des Man­na spen­det. Doch dann plötz­lich wur­de er Kor­sar und hüll­te sich in die schreck­li­che Poe­sie des Lara,³² die ihm aus dem perl­mutt­far­be­nen Glanz tau­sen­der­lei Mu­scheln und Stern­ko­ral­len ent­ge­gen­ström­te, die ihm den Duft von Tang, Al­gen und at­lan­ti­schen Stür­men zu­tru­gen. Doch gleich ver­gaß er die to­sen­den Flu­ten, da ein kost­ba­res hand­ge­schrie­be­nes Meß­buch mit zar­ten Mi­nia­tu­ren, azur­nen und gol­de­nen Ara­bes­ken sei­ne Be­wun­de­rung er­reg­te. Von fried­li­chen Ge­dan­ken sanft ge­wiegt, gab er sich aufs neue dem Stu­di­um und den Wis­sen­schaf­ten hin, wünsch­te sich das fet­te Le­ben der Mön­che, frei von Leid und frei von Lust, leg­te sich in ei­ner Zel­le schla­fen und blick­te von sei­nem Spitz­bo­gen­fens­ter aus über die Wie­sen, Wäl­der und Wein­ber­ge sei­nes Klos­ters hin. Vor ei­ni­gen Te­niers³³ zog er den Sol­da­ten­rock an oder teil­te das har­te Le­ben des Hand­werks­man­nes; wünsch­te die schmie­ri­ge, rauch­ge­schwärz­te Müt­ze der Fla­men auf­zu­set­zen, spiel­te Kar­ten mit ih­nen, soff Bier und schä­ker­te mit ei­ner dral­len Bäue­rin. Er zit­ter­te vor Käl­te beim An­blick ei­nes Schnee­falls von Mie­ris³⁴ und kämpf­te in ei­ner Schlacht von Sal­va­tor Rosa.³⁵ Er strich mit der Hand über einen To­ma­hawk aus Il­li­nois und fühl­te das Skal­pier­mes­ser ei­nes Che­ro­kee auf sei­nem Schä­del. Eine Ru­be­be,³⁶ die ihn ent­zück­te, leg­te er in die Hand ei­nes Burg­fräu­leins, lausch­te der me­lo­di­schen Ro­man­ze und abends am go­ti­schen Ka­min, im Halb­dun­kel, das ihm ihre ge­wäh­ren­den Bli­cke ent­zog, ge­stand er ihr sei­ne Lie­be. In vol­len Zü­gen leer­te er den Kelch der Freu­den und der Schmer­zen, ver­such­te sich in al­len Da­seins­for­men und ver­aus­gab­te sein Le­ben und sei­ne Ge­füh­le so ver­schwen­de­risch in den Trug­bil­dern die­ser plas­ti­schen und doch öden Welt, daß er den Hall sei­ner Schrit­te in sich wahr­nahm wie den fer­nen Klang aus ei­ner an­de­ren Welt, wie das Brau­sen von Pa­ris auf den Tür­men von Notre-Dame.

Als er die Trep­pe zu den Räu­men im ers­ten Stock­werk hin­auf­stieg, sah er Vo­tivschil­de, Rüs­tun­gen, ge­schnitz­te Ta­ber­na­kel, Holz­fi­gu­ren, die auf den Stu­fen stan­den oder an die Wän­de ge­hängt wa­ren. Ver­folgt von den selt­sams­ten For­men, um­gau­kelt von wun­der­ba­ren Schöp­fun­gen aus dem Grenz­be­reich von Tod und Le­ben, schritt er im Zau­ber­bann ei­nes Traums da­hin. Zu­letzt schi­en ihm sei­ne ei­ge­ne Exis­tenz frag­lich; er war wie die­se Ku­rio­si­tä­ten we­der ganz tot noch ganz le­ben­dig. Als er die neu­en La­ger be­trat, fing es an zu dun­keln; doch Licht schi­en für die dort an­ge­häuf­ten gold- und sil­ber­fun­keln­den Schät­ze über­flüs­sig. Die kost­spie­ligs­ten Lieb­ha­ber­stücke von Ver­schwen­dern, die in Dach­stu­ben ge­en­det hat­ten, nach­dem Mil­lio­nen durch ihre Fin­ger ge­glit­ten wa­ren, be­fan­den sich in die­sem un­ge­heu­ren Ba­zar mensch­li­cher Tor­hei­ten. Ein Schreib­zeug, einst mit 100 000 Fran­cs be­zahlt und für 100 Sous auf­ge­kauft, lag ne­ben ei­nem Ge­heim­schloß, des­sen Preis da­zu­mal ge­nügt hät­te, einen Kö­nig los­zu­kau­fen. Hier zeig­te sich der mensch­li­che Geist im gan­zen Ge­prän­ge sei­ner Jäm­mer­lich­keit, im vol­len Glanz sei­ner gi­gan­ti­schen Be­schränkt­heit. Ein Tisch aus Eben­holz, ein vollen­de­tes Kunst­werk, nach Zeich­nun­gen von Jean Gou­jon³⁷ ge­schnitzt, das jah­re­lan­ge Ar­beit ge­kos­tet hat­te, war viel­leicht zum Brenn­holz­preis ge­kauft wor­den. Kost­ba­re Käst­chen, Gerä­te, die von Feen­hän­den ge­fer­tigt schie­nen, wa­ren gleich­gül­tig über­ein­an­der­ge­häuft.

      »Sie ha­ben hier Mil­lio­nen!« rief der jun­ge Mann, als er im letz­ten Raum ei­ner un­ge­heu­ren Zim­mer­flucht an­ge­langt war, die von Künst­lern des vo­ri­gen Jahr­hun­derts ver­gol­det und mit rei­cher Schnitz­ar­beit ver­se­hen wa­ren.

      »Sa­gen Sie lie­ber Mil­li­ar­den«, er­wi­der­te der paus­bä­cki­ge jun­ge Mann. »Aber dies hier ist noch gar nichts; kom­men Sie erst in das drit­te Stock­werk, dann wer­den Sie se­hen.«

Der Un­be­kann­te folg­te sei­nem Füh­rer und ge­lang­te in eine vier­te Ga­le­rie, wo an sei­nen er­mü­de­ten Au­gen in ge­dräng­ter Fol­ge Ge­mäl­de von Pous­sin vor­über­zo­gen, eine herr­li­che Sta­tue von Mi­che­lan­ge­lo, ei­ni­ge ent­zücken­de Land­schaf­ten von Clau­de Lor­rain,³⁸ ein Gérard Dou,³⁹ der wie eine Sze­ne von Ster­ne an­mu­te­te, Rem­brandts, Mu­ril­los,⁴⁰ Ve­las­que­z’,⁴¹ düs­ter und far­ben­reich wie ein Poem von Lord By­ron,⁴² über­dies an­ti­ke Bas­re­li­efs, Achat­kel­che, sel­te­ne Ony­xe! … Kurzum, es wa­ren Ar­bei­ten, die ei­nem die Ar­beit ver­lei­den konn­ten, Kunst­wer­ke in sol­cher Un­zahl, daß sie ei­nem Wi­der­wil­len ge­gen die Kunst ein­flö­ßen und die Be­geis­te­rung tö­ten muß­ten. Er stand vor ei­ner Ma­don­na von Raf­fa­el, aber er war Raf­faels über­drüs­sig. Selbst für eine Fi­gur von Cor­reg­gio⁴³ hat­te er nicht ein­mal mehr den Blick, den sie er­heisch­te. Eine an­ti­ke Por­phy­r­va­se von un­schätz­ba­rem Wert, de­ren rund­um­lau­fen­des Re­lief die gro­tesk-un­züch­tigs­te al­ler rö­mi­schen Pria­peen dar­stell­te und einst­mals ir­gend­ei­ne Co­rin­na höch­lichst er­götz­te, ent­lock­te ihm kaum ein Lä­cheln. Er er­stick­te un­ter den Trüm­mern fünf­zig ent­schwun­de­ner Jahr­hun­der­te, er war krank von all die­sem mensch­li­chen Ge­dan­ken­gut, er­schla­gen von Pracht und Kunst­wer­ken, er­drückt von die­sen stän­dig neu er­wach­sen­den For­men, die, wie die Aus­ge­bur­ten ei­nes bos­haf­ten Geis­tes, un­abläs­sig aus dem Bo­den schos­sen und ihn in einen schier end­lo­sen Kampf ver­strick­ten.

      Braut die See­le, die in ih­rer Verän­der­lich­keit der mo­der­nen Che­mie gleicht, wel­che die Schöp­fung von ei­nem Gas ab­lei­tet, durch die ra­sche Kon­zen­tra­ti­on ih­rer Genüs­se, ih­rer Kräf­te oder ih­rer Ide­en nicht schreck­li­che Gif­te? Ster­ben vie­le Men­schen nicht an ei­ner mo­ra­li­schen Säu­re, die sich plötz­lich über ihr In­ne­res er­gießt?

      »Was ist denn in die­sem Kas­ten?« frag­te er, als er in ein großes Ka­bi­nett trat, eine letz­te Schatz­kam­mer, die Herr­lich­keit, Meis­ter­wer­ke aus Men­schen­hand, Ku­rio­si­tä­ten und Reich­tü­mer, in Fül­le ent­hielt, und deu­te­te auf einen großen vier­e­cki­gen Ma­ha­go­nisch­rein, der mit ei­ner sil­ber­nen Ket­te an ei­nem Na­gel hing.

      »Oh, Mon­sieur al­lein hat den Schlüs­sel dazu«, sag­te der di­cke Bur­sche ge­heim­nis­voll. »Wenn Sie das Por­trät zu se­hen wün­schen, wer­de ich es wa­gen, Mon­sieur da­von in Kennt­nis zu set­zen.«

      »Es wa­gen!« sag­te der jun­ge Mann. »Ist Ihr Herr ein Fürst?«

      »Schon mög­lich«, ant­wor­te­te der Bur­sche.

      Sie sa­hen sich einen Au­gen­blick an, der eine so er­staunt wie der an­de­re. Der Lehr­ling deu­te­te das Schwei­gen des Un­be­kann­ten als un­aus­ge­spro­che­nen Wunsch und ließ ihn in dem Ka­bi­nett al­lein.

Hast du dich je­mals bei der Lek­tü­re der geo­lo­gi­schen Wer­ke von Cu­vier⁴⁴ in die Unend­lich­keit von Raum und Zeit ge­schwun­gen? Hast du, ge­tra­gen von sei­nem Ge­nie, wie von der Hand ei­nes Zau­be­rers, über dem gren­zen­lo­sen Ab­grund der Ver­gan­gen­heit ge­schwebt? Wenn wir die Erde Schol­le für Schol­le und СКАЧАТЬ