Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ Koh­le tau­send Wäl­der mit al­len Ge­heim­nis­sen der Tier­welt wie­der le­ben­dig wer­den las­sen, hat am Fuß ei­nes Mam­muts er­kannt, daß Völ­ker von Rie­sen ge­lebt ha­ben. Die­se Ge­stal­ten ra­gen auf, wach­sen und fül­len Re­gio­nen, die ih­rer ko­los­sa­len Grö­ße ent­spre­chen. Er ist Dich­ter mit Zah­len, er ist er­ha­ben, wenn er eine Null ne­ben eine Sie­ben setzt. Er er­weckt das Nichts, ohne ma­gi­sche Wor­te zu drech­seln. Er un­ter­sucht ein Stück Kalk, be­merkt einen Ab­druck und ruft: ›Seht her!‹ Als­bald wan­delt sich der Stein zum Tier, der Tod zum Le­ben, die Welt ent­rollt sich. Nach un­zäh­li­gen Ge­schlech­tern gi­gan­ti­scher Krea­tu­ren, nach Rei­hen von Fisch- und Mol­lus­ken­ar­ten kommt end­lich die Gat­tung Mensch, de­ge­ne­rier­ter Nach­kömm­ling ei­nes gran­dio­sen Ty­pus, der viel­leicht vom Schöp­fer zer­trüm­mert wor­den ist. Von dem rück­wärts­schau­en­den Blick des For­schers an­ge­feu­ert, kön­nen die­se küm­mer­li­chen, ges­tern ge­bo­re­nen Men­schen das Cha­os über­schrei­ten, einen end­lo­sen Hym­nus an­stim­men und sich die Ur­sprün­ge des Wel­talls in ei­ner Art rück­läu­fi­ger Apo­ka­lyp­se ver­ge­gen­wär­ti­gen. An­ge­sichts die­ser un­ge­heu­ren Au­fer­ste­hung, von der Stim­me ei­nes ein­zi­gen Men­schen be­schwo­ren, muß uns das Quent­chen, das uns in dem na­men­lo­sen, al­len Sphä­ren ge­mein­sa­men Unend­li­chen, das wir ›die Zeit‹ be­nannt ha­ben, zur Nut­zung ge­währt ist, muß die­se Mi­nu­te Le­ben uns zum Er­bar­men ge­ring er­schei­nen. Von so vie­len ver­fal­le­nen Wel­ten nie­der­ge­drückt, fra­gen wir uns, wozu un­ser Ruhm, un­ser Haß, un­se­re Lie­be nüt­ze sind; ob wir die Mühe, zu le­ben, auf uns neh­men müs­sen, um ein nicht faß­ba­rer Punkt in der Zu­kunft zu wer­den? Los­ge­löst von der Ge­gen­wart, sind wir tot bis zu dem Au­gen­blick, da un­ser Kam­mer­die­ner ein­tritt und mel­det: ›Ma­da­me la Com­tes­se läßt aus­rich­ten, daß sie Mon­sieur er­war­tet.‹

Die Wun­der, die dem jun­gen Mann die gan­ze be­kann­te Schöp­fung vor Au­gen ge­führt hat­ten, ver­setz­ten ihn in die tie­fe Nie­der­ge­schla­gen­heit, die den Phi­lo­so­phen bei der wis­sen­schaft­li­chen Sich­tung un­be­kann­ter Schöp­fun­gen be­fällt. Leb­haf­ter denn je wünsch­te er zu ster­ben. Er sank auf einen ku­ru­li­schen Stuhl und ließ sei­ne Bli­cke über das Blend­werk die­ses Pa­n­ora­mas der Ver­gan­gen­heit schwei­fen. Die Ge­mäl­de leuch­te­ten auf, die Köp­fe der Ma­don­nen lä­chel­ten ihn an, und die Sta­tu­en färb­ten sich mit ei­nem trü­ge­ri­schen Schein des Le­bens. Im Schutz des Dun­kels, vom gä­ren­den Fie­ber sei­nes ge­pei­nig­ten Hirns in Tanz ge­setzt, reg­te sich al­les und um­wir­bel­te ihn; je­der Por­zel­la­naf­fe schnitt ihm eine Gri­mas­se, die Ge­stal­ten auf den Bil­dern schlos­sen die Li­der, um die Au­gen aus­zu­ru­hen. Je­des die­ser Ge­schöp­fe tau­mel­te, hüpf­te, lös­te sich von sei­nem Platz, schwer­fäl­lig oder leicht­fü­ßig, an­mu­tig oder un­ge­stüm, je nach sei­nen Sit­ten, sei­nem Cha­rak­ter oder sei­nem Um­feld. Es war ein ge­heim­nis­vol­ler Sab­bat, wür­dig der phan­tas­ti­schen Er­schei­nun­gen, die Dok­tor Faust auf dem Bro­cken sah. Aber die­se op­ti­schen Täu­schun­gen, die von Er­schöp­fung, Übe­r­an­stren­gung der Seh­ner­ven und dem ver­wir­ren­den Däm­mer­licht her­rühr­ten, konn­ten dem Un­be­kann­ten kei­ne Angst ein­ja­gen. Die Schre­cken des Le­bens ver­moch­ten nichts über eine mit den Schre­cken des To­des ver­trau­te See­le. Mit ei­ner ge­wis­sen spöt­ti­schen Kom­pli­zen­schaft un­ter­stütz­te er so­gar die Trug­bil­der die­ses von sei­nem Geist ein­ge­hauch­ten Le­bens, des­sen Selt­sam­kei­ten sich zu den letz­ten Ge­dan­ken ge­sell­ten, die ihm noch das Ge­fühl des Da­seins ge­währ­ten. Es herrsch­te so voll­kom­me­ne Stil­le um ihn, daß er sich ei­ner sanf­ten Träu­me­rei über­ließ, de­ren Stim­mun­gen sich wie durch Zau­ber Ton für Ton in dem Gra­de ver­fins­ter­ten, wie das Licht ent­schwand. Be­vor der Tag sank, ließ er im Wi­der­streit mit der Nacht ein letz­tes Mal den Him­mel rot er­glü­hen; der jun­ge Mann blick­te auf und sah ein kaum wahr­nehm­ba­res Ske­lett, das zwei­felnd mit dem Schä­del wa­ckel­te, als woll­te es sa­gen: ›Die To­ten wol­len noch nichts von dir wis­sen!‹ Als er, um den Schlaf zu ver­trei­ben, mit der Hand über die Stirn fuhr, spür­te er deut­lich einen fri­schen Luft­zug von ir­gend et­was Haa­ri­gem, das über sei­ne Wan­gen streif­te, und er schau­der­te. Da die Fens­ter­schei­ben dumpf auf­klan­gen, dach­te er, daß die­se kal­te Lieb­ko­sung, die ihn wie aus dem Gra­be an­ge­weht hat­te, von ei­ner Fle­der­maus rüh­re. Noch einen Au­gen­blick lang konn­te er im un­ge­wis­sen Schein der un­ter­ge­hen­den Son­ne die Phan­to­me, von de­nen er um­ge­ben war, un­deut­lich wahr­neh­men; dann ver­sank die­se gan­ze tote Na­tur in ein­för­mi­ges Dun­kel. Die Nacht, die Zeit zu ster­ben war plötz­lich ge­kom­men. Es ver­ging von da an noch ein ge­wis­ser Zeit­raum, wäh­rend­des­sen er kei­ne kla­re Vor­stel­lung mehr von den ir­di­schen Din­gen hat­te, sei es, daß er in tie­fe Träu­me­rei ver­sun­ken war oder daß der Schlaf ihn nach sei­ner Er­schöp­fung, nach so vie­len herz­zer­rei­ßen­den Ge­dan­ken über­mannt hat­te. Plötz­lich glaub­te er, von ei­ner schreck­li­chen Stim­me ge­ru­fen wor­den zu sein; er fuhr zu­sam­men, wie wenn wir, von ei­nem Alp­traum ge­quält, mit ei­nem Mal in bo­den­lo­se Tie­fen stür­zen. Er schloß die Au­gen, ein grel­les Licht blen­de­te ihn; in der Fins­ter­nis sah er einen röt­li­chen Kreis, in des­sen Mit­te sich ein klei­ner al­ter Mann be­fand, der das Licht ei­ner Lam­pe auf ihn ge­rich­tet hielt. Er hat­te ihn we­der kom­men noch spre­chen, noch sich be­we­gen hö­ren. Sei­ne Er­schei­nung hat­te et­was von Zau­be­rei. Auch der Uner­schro­ckens­te hät­te, der­art aus sei­nem Schlaf ge­ris­sen, vor die­sem Men­schen ge­zit­tert, der aus ei­nem der ne­ben­ste­hen­den Sar­ko­pha­ge ge­schlüpft zu sein schi­en. Die ei­gen­tüm­li­che Ju­gend­lich­keit, die aus den star­ren Au­gen die­ses ge­spens­ti­schen Grei­ses blitz­te, hin­der­te den Un­be­kann­ten, an über­na­tür­li­che Wir­kun­gen zu glau­ben; gleich­wohl ver­harr­te er wäh­rend der flüch­ti­gen Span­ne, die sei­nen som­nam­bu­len Zu­stand von sei­ner wa­chen Exis­tenz trenn­te, in dem von Des­car­tes⁴⁶ emp­foh­le­nen phi­lo­so­phi­schen Zwei­fel, und ge­riet so wi­der Wil­len in den Bann der un­er­klär­li­chen Hal­lu­zi­na­tio­nen, de­ren ge­heim­nis­vol­les Da­sein un­ser Stolz ab­leug­net oder die un­ser ohn­mäch­ti­ges Wis­sen ver­geb­lich zu er­klä­ren sucht.

      Man stel­le sich einen klei­nen, ha­ge­ren, dür­ren Al­ten vor, mit ei­nem schwar­zen Sam­t­rock be­klei­det, der um sei­ne Hüf­ten mit ei­ner di­cken Sei­den­schnur zu­sam­men­ge­hal­ten wur­de. Ein gleich­falls schwar­zes Samt­käpp­chen rahm­te streng sei­ne Stirn und ließ zu bei­den Sei­ten des Ge­sichts lan­ge wei­ße Haar­sträh­nen her­ab­flie­ßen. Das Ge­wand um­hüll­te den Kör­per wie ein großes Lei­chen­tuch und ließ von der mensch­li­chen Ge­stalt nichts se­hen als das schma­le blas­se Ant­litz. Ohne den fleisch­lo­sen Arm, der ei­nem mit Stoff be­klei­de­ten Stock äh­nel­te und den der Greis em­por­hielt, um den vol­len Strahl sei­ner Lam­pe auf den jun­gen Mann zu rich­ten, hät­te man mei­nen kön­nen, das Ge­sicht hin­ge in der Luft. Ein grau­er Spitz­bart ver­barg das Kinn je­nes ei­gen­ar­ti­gen We­sens und ließ es je­nen jü­di­schen Köp­fen glei­chen, die den Künst­lern als Mo­dell für die Dar­stel­lung des Mo­ses die­nen. Die Lip­pen wa­ren so farb­los, so schmal, daß man ge­nau hin­se­hen muß­te, um in dem glei­chen Ge­sicht die Li­nie des Mun­des zu ent­de­cken. Die hohe, ge­furch­te Stirn, die hoh­len, fah­len Wan­gen, die un­er­bitt­li­che Stren­ge sei­ner klei­nen grü­nen СКАЧАТЬ