Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ Saal be­trat, wa­ren schon ei­ni­ge Spie­ler ver­sam­melt. Drei alte Kahl­köp­fe sa­ßen in un­ge­zwun­ge­ner Hal­tung am grü­nen Tisch; ihre blei­chen, mas­ken­haft star­ren Ge­sich­ter, teil­nahms­lo­se Di­plo­ma­ten­mie­nen, lie­ßen er­ken­nen, daß ihre See­len ab­ge­stumpft wa­ren und ihre Her­zen seit lan­gem ver­lernt hat­ten, schnel­ler zu schla­gen, selbst wenn der letz­te Not­pfen­nig der Frau auf dem Spiel stand. Ein jun­ger schwarz­haa­ri­ger Ita­lie­ner mit oliv­far­be­nem Teint saß reg­los am Ende des Ti­sches, hat­te die Ell­bo­gen auf­ge­stützt und schi­en je­nen in­ne­ren Stim­men zu lau­schen, die ei­nem Spie­ler ver­häng­nis­voll zu­rau­nen: ›Ja! – Nein!‹ Der süd­län­di­sche Kopf at­me­te Gold und Feu­er. Sie­ben oder acht Zuschau­er stan­den im Krei­se her­um und harr­ten der Sze­nen, die ih­nen die Fü­gun­gen des Schick­sals, die Mi­mik der Spie­ler, die Be­we­gung des Gel­des und der Re­chen be­rei­ten soll­ten. Die­se Mü­ßig­gän­ger stan­den schweig­sam, starr und ge­spannt da, wie das Volk auf der Place de Grè­ve,⁷ wenn der Hen­ker einen Kopf ab­schlägt. Ein großer, ha­ge­rer Mann in fa­den­schei­ni­gem Rock hielt in der Hand ein Re­gis­ter und in der an­dern eine Na­del, mit der er den Wech­sel von Rot und Schwarz re­gis­trier­te. Das war ei­ner von je­nen, die am Ran­de al­ler Genüs­se ih­rer Zeit le­ben, ein mo­der­ner Tan­ta­lus,⁸ ei­ner je­ner Geiz­hälse, die kei­nen ro­ten Hel­ler ihr ei­gen nen­nen und um einen ima­gi­nären Ein­satz spie­len; eine Art ver­nünf­ti­ger Narr, der ei­ner Schi­mä­re nach­hängt, um über sein Elend hin­weg­zu­trös­ten, der mit dem Las­ter und der Ge­fahr um­geht wie jun­ge Pries­ter mit dem Abend­mahl, wenn sie wei­ße Mes­sen le­sen. Ein oder zwei je­ner ge­rie­be­nen Spe­ku­lan­ten, die die Chan­cen des Spiels ge­nau ein­schät­zen und al­ten Sträf­lin­gen glei­chen, wel­che die Ga­lee­re nicht mehr schreckt, hat­ten ih­ren Platz ge­gen­über der Bank ge­wählt, um drei Ein­sät­ze zu wa­gen und mit dem er­hoff­ten Ge­winn, von dem sie ihr Le­ben be­strit­ten, so­fort zu ver­schwin­den. Zwei alte Saal­die­ner schlen­der­ten mit ver­schränk­ten Ar­men auf und ab und blick­ten von Zeit zu Zeit durch die Fens­ter in den Park, wie um den Vor­über­ge­hen­den ihre nichts­sa­gen­den Ge­sich­ter als Aus­hän­ge­schild zu zei­gen. Der Crou­pier und der Bank­hal­ter hat­ten eben je­nen un­be­weg­ten Blick über die Spie­ler glei­ten las­sen, der ih­nen den Atem nimmt, und grell ihr: »Fai­tes le jeu!« ge­ru­fen, als der jun­ge Mann die Tür öff­ne­te. Ir­gend­wie wur­de die Stil­le noch tiefer, und alle Köp­fe wand­ten sich neu­gie­rig dem Neu­an­kömm­ling zu. Et­was Un­er­hör­tes ging vor: Die stump­fen Grei­se, die ver­stei­ner­ten An­ge­stell­ten, die Schau­lus­ti­gen, so­gar der fa­na­ti­sche Ita­lie­ner, alle emp­fan­den beim An­blick des Un­be­kann­ten ein Ge­fühl des Ent­set­zens. Muß man nicht sehr un­glück­lich sein, sehr hin­fäl­lig und un­heim­lich aus­se­hen, um in die­sem Saa­le, wo der Schmerz stumm sein muß, das Elend Fröh­lich­keit heu­chelt und die Verzweif­lung den An­stand wahrt, Mit­leid zu er­re­gen, Teil­nah­me zu er­we­cken, einen Schau­der her­vor­zu­ru­fen? Nun denn, in dem un­ge­wohn­ten Ge­fühl, das jene ei­si­gen Her­zen be­weg­te, als der jun­ge Mann ein­trat, war von al­le­dem et­was ent­hal­ten. Aber ha­ben nicht auch Hen­ker manch­mal über die Jung­frau­en ge­weint, de­ren blon­de Köp­fe auf einen Wink der Re­vo­lu­ti­on fal­len muß­ten?

Beim ers­ten Blick la­sen die Spie­ler in dem Ge­sicht des Neu­lings ein schreck­li­ches Ge­heim­nis; die An­mut sei­ner ju­gend­li­chen Züge war um­schat­tet, sein Blick zeug­te von ver­geb­li­chen An­stren­gun­gen und von tau­send ge­schei­ter­ten Hoff­nun­gen. Der düs­te­re Gleich­mut des zum Tode Ent­schlos­se­nen ver­lieh sei­ner Stirn eine mat­te, krank­haf­te Bläs­se; ein bit­te­res Lä­cheln zog lei­se Fal­ten in sei­ne Mund­win­kel, und der An­blick der tie­fen Hoff­nungs­lo­sig­keit, die sei­ne Züge aus­drück­ten, war kaum zu er­tra­gen. Ein ver­bor­ge­nes Ge­nie fla­cker­te im tiefs­ten In­ne­ren sei­ner um­flor­ten Au­gen, die viel­leicht von Ver­gnü­gun­gen er­mat­tet wa­ren. Hat­te die Aus­schwei­fung ihr schmut­zi­ges Sie­gel auf die­ses edle, ehe­mals rei­ne und leuch­ten­de, jetzt ent­wür­dig­te Ant­litz ge­drückt? Die Ärz­te hät­ten die gel­ben Rin­ge um die Au­gen und die Röte auf den Wan­gen zwei­fel­los ei­ner Krank­heit der Lun­ge oder des Her­zens zu­ge­schrie­ben, wäh­rend die Dich­ter Zei­chen Kräf­te ver­schlei­ßen­den geis­ti­gen Rin­gens, die Spu­ren nächt­li­chen Stu­di­ums beim kärg­li­chen Schein ei­ner Lam­pe dar­in ge­se­hen hät­ten. Aber eine Lei­den­schaft, töd­li­cher als Krank­heit, eine Krank­heit er­bar­mungs­lo­ser als Stu­di­um und Ge­nie, ver­heer­te die­ses jun­ge Ge­sicht, ver­krampf­te die­se be­weg­li­chen Mus­keln, preß­te die­ses Herz zu­sam­men, das Wol­lust, Stu­di­um und Krank­heit nur leicht ge­streift hat­ten. So wie im Ba­gno⁹ ein be­rühm­ter Ver­bre­cher bei sei­ner Ein­lie­fe­rung von al­len Sträf­lin­gen re­spekt­voll emp­fan­gen wird, so grüß­ten die­se mensch­li­chen Dä­mo­nen, die­se in al­len Fol­ter­qua­len Er­fah­re­nen einen un­er­hör­ten Schmerz, eine tie­fe Wun­de, die ihr Blick zu er­grün­den such­te, und er­kann­ten in ihm an der Ma­je­stät sei­ner stum­men Ver­ach­tung, der ele­gan­ten Kläg­lich­keit sei­ner Klei­dung einen ih­rer Fürs­ten. Der jun­ge Mann trug wohl einen Frack von gu­ter Fas­son, aber die Ver­bin­dung sei­ner Wes­te mit der Kra­wat­te war zu kunst­voll her­ge­stellt, als daß man dar­un­ter ein Hemd ver­mu­ten konn­te. Sei­ne Hän­de, hübsch wie die ei­ner Frau, wa­ren von zwei­fel­haf­ter Sau­ber­keit; seit zwei Ta­gen hat­te er kei­ne Hand­schu­he mehr ge­tra­gen. Wenn selbst den Crou­pier und die Saal­die­ner ein Schau­der über­flog, so weil über den fein­ge­schnit­te­nen Zü­gen, den na­tür­lich ge­well­ten dün­nen, blon­den Haa­ren noch ein Hauch von Un­schuld lag. Dies Ge­sicht war noch fünf­und­zwan­zig Jah­re jung, und das Las­ter schi­en dar­auf nur ein Zu­fall zu sein. Die Le­bens­kraft der Ju­gend kämpf­te dar­in noch an ge­gen die Ver­hee­run­gen un­ter­drück­ter Be­gier­den. Licht und Fins­ter­nis, Sein und Nichts strit­ten ge­gen­ein­an­der und zeug­ten An­mut und Grau­en zu­gleich. Der jun­ge Mann er­schi­en in die­ser Run­de wie ein En­gel ohne Strah­len­schein, der vom rech­ten Wege ab­ge­kom­men war. Und wie ein al­tes zahn­lo­ses Weib vom Mit­leid er­grif­fen wird, wenn es sieht, wie sich ein schö­nes jun­ges Mäd­chen dem Ver­der­ben preis­gibt, so wa­ren alle die­se Wür­den­trä­ger des Las­ters und der Schan­de nahe dar­an, dem Neu­ling zu­zu­ru­fen: »Flieh von hier!« Je­ner aber schritt ge­ra­de­wegs auf den Tisch zu, blieb ste­hen und warf auf gut Glück ein Gold­stück, das er in der Hand hielt, auf den Tisch. Es roll­te auf Schwarz; zu­gleich rich­te­te er, wie star­ke Na­tu­ren, die die quä­len­de Un­ge­wiß­heit ver­ab­scheu­en, einen un­ge­stü­men, wie­wohl ge­faß­ten Blick auf den Crou­pier. Das In­ter­es­se an die­sem Ein­satz war so groß, daß kei­ner der Al­ten setz­te; aber der Ita­lie­ner folg­te mit der Be­ses­sen­heit der Lei­den­schaft ei­nem Ge­dan­ken, der ihm ge­ra­de ge­lä­chelt hat­te, und setz­te sein gan­zes Gold ge­gen das Spiel des Un­be­kann­ten. Der Bank­hal­ter ver­gaß sei­ne ste­reo­ty­pen Wen­dun­gen zu ru­fen, die mit der Zeit hei­ser und un­ver­ständ­lich ge­wor­den sind: »Fai­tes le jeu! – Le jeu est fait! – Rien ne va plus.« Er brei­te­te die Kar­ten aus und schi­en dem Zu­letzt­ge­kom­me­nen Glück zu wün­schen, gleich­gül­tig, ob den Ver­an­stal­tern die­ses fins­tern Ver­gnü­gens Ge­winn oder Ver­lust dar­aus ent­stün­de. Je­der der Zuschau­er woll­te in dem Schick­sal die­ses Gold­stücks ein Dra­ma, die Schluß­sze­ne ei­nes ed­len Le­bens se­hen; ihre Au­gen, auf die ver­häng­nis­vol­len Kar­ten ge­hef­tet, fun­kel­ten; aber trotz СКАЧАТЬ