Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ wie­der die un­be­küm­mer­te, von kal­ter Ver­ach­tung durch­drun­ge­ne Hal­tung an, als er zu sei­ner Über­ra­schung in sei­ner Ta­sche ei­ni­ge Geld­stücke auf eine wahr­haft phan­tas­ti­sche Art klin­gen hör­te. Ein Hoff­nungs­schim­mer er­hell­te sein Ge­sicht, glitt von den Lip­pen über Wan­gen und Stirn und ließ sei­ne Au­gen vor Freu­de strah­len. Doch die­ser Fun­ke Glück glich dem Auf­glim­men ei­nes Stück Pa­piers, das die Flam­me be­reits ver­zehrt hat; und so wie die­ser in schwar­zer Asche ver­lischt, ver­düs­ter­te sich das Ant­litz des Un­be­kann­ten wie­der, als er die Hand has­tig aus der Ta­sche zog und drei große Sous er­blick­te.

      »Ach, lie­ber Mon­sieur, la ca­rità! La ca­rità! Ca­ta­ri­na! Nur einen klei­nen Sou für Brot!«

      Ein klei­ner Schorn­stein­fe­ger mit auf­ge­dun­se­nem schwar­zen Ge­sicht, ru­ßig­brau­nem Kör­per und zer­lump­ten Klei­dern, streck­te die Hand aus, um ihm das letz­te Geld ab­zu­bet­teln.

      Zwei Schrit­te von dem klei­nen Sa­voyar­den ent­fernt, stand ein ar­mer, de­mü­ti­ger Al­ter, hin­fäl­lig, be­dürf­tig und elend, in eine zer­schlis­se­ne Ta­pis­se­rie gehüllt, der ihn mit dump­fer ein­dring­li­cher Stim­me bat: »Mon­sieur, ge­ben Sie mir, was Sie wol­len, ich wer­de für Sie be­ten …« Aber als der jun­ge Mann den Al­ten an­ge­blickt hat­te, ver­stumm­te die­ser und ver­lang­te nichts mehr. Es moch­te ihm aus die­sem düs­tern Ge­sicht wohl eine noch här­te­re Not als die sei­ne ent­ge­gen­star­ren.

      »La ca­rità! La ca­rità!«

      Der Un­be­kann­te warf dem Kna­ben und dem ar­men Al­ten sein Geld hin, ver­ließ den Ufer­weg und ging zu den Häu­sern hin­über, da ihm der quä­len­de An­blick der Sei­ne un­er­träg­lich ge­wor­den war.

      »Wir wer­den Gott um die Er­hal­tung Ih­rer Tage bit­ten«, rie­fen ihm die bei­den Bett­ler nach.

An der Aus­la­ge ei­nes Kunst­händ­lers sah der jun­ge Mann, der den Le­ben­den schon fast nicht mehr an­ge­hör­te, eine jun­ge Frau aus ei­ner glän­zen­den Equi­pa­ge stei­gen. Hin­ge­ris­sen blick­te er auf die rei­zen­de Er­schei­nung, de­ren zar­tes Ge­sicht sich von dem At­las ih­res ele­gan­ten Hu­tes har­mo­nisch ab­hob. Die schlan­ke Ge­stalt, die an­mu­ti­gen Be­we­gun­gen ent­zück­ten ihn. Das Kleid wur­de beim Aus­s­tei­gen aus dem Wa­gen leicht zu­rück­ge­schla­gen und ließ ein wohl­ge­form­tes Bein se­hen, das ein wei­ßer Strumpf fein um­spann­te. Die jun­ge Frau be­trat den La­den und ließ sich Al­ben, Samm­lun­gen von Li­tho­gra­phien vor­le­gen und kauf­te für meh­re­re Gold­stücke, die auf dem La­den­tisch fun­kel­ten und klan­gen. Der jun­ge Mann, der an der Tür­schwel­le schein­bar da­mit be­schäf­tigt war, die Gra­vü­ren in der Aus­la­ge zu be­trach­ten, sand­te der schö­nen Un­be­kann­ten die glü­hends­ten Bli­cke, zu de­nen ein Mann fä­hig ist, sie hin­ge­gen blick­te nur ein­mal un­be­küm­mert zu ihm hin, wie man zu­fäl­lig ir­gend­ei­nen Passan­ten an­sieht. Für ihn war es ein Ab­schied von der Lie­be, von den Frau­en! Aber die­ser letz­te, in­brüns­ti­ge Hil­fe­ruf glitt un­ver­stan­den ab, rühr­te das Herz die­ser leicht­fer­ti­gen Frau nicht, ließ sie nicht er­rö­ten, nicht die Au­gen nie­der­schla­gen. Was war es für sie? Ein Zei­chen der Be­wun­de­rung mehr, ein Ver­lan­gen, das sie ein­ge­flö­ßt hat­te und das ihr am Abend die schmei­cheln­den Wor­te ein­gab: »Ich habe heu­te ›gut‹ aus­ge­se­hen.« Der jun­ge Mann schritt rasch zu ei­nem an­de­ren Fens­ter und dreh­te sich nicht mehr um, als die Un­be­kann­te ih­ren Wa­gen be­stieg. Die Pfer­de zo­gen an, und die­se letz­te Vi­si­on des Lu­xus und der Schön­heit schwand da­hin, wie sein Le­ben da­hin­schwin­den soll­te. Me­lan­cho­li­schen Schrit­tes ging er an den Ge­schäf­ten vor­bei und sah sich ohne großes In­ter­es­se die aus­ge­leg­ten Wa­ren an. Als die Lä­den auf­hör­ten, be­trach­te­te er den Lou­vre, das In­sti­tut, die Tür­me von Notre-Dame und vom Jus­tiz­pa­last und den Pont-des-Arts. Die­se Bau­wer­ke schie­nen trau­rig aus­zu­se­hen un­ter dem grau­en Wi­der­schein des Him­mels, durch den hie und da ein hel­ler Strahl drang, der Pa­ris be­droh­lich wir­ken ließ, denn die­se Stadt un­ter­liegt wie eine hüb­sche Frau un­er­klär­li­chen An­wand­lun­gen von Schön­heit und Häß­lich­keit. So schi­en sich die Na­tur selbst ver­schwo­ren zu ha­ben, den Tod­hei­schen­den in schmerz­li­che Ek­sta­se zu tau­chen. Je­ner un­heil­vol­len Macht aus­ge­lie­fert, de­ren zer­set­zen­de Wir­kung mit dem Strom un­se­rer Ner­ven den gan­zen Or­ga­nis­mus durch­dringt, war es ihm, als ob sein Kör­per sich all­mäh­lich ei­nem Schwe­be­zu­stand nä­her­te. Un­ter dem An­sturm die­ser To­de­s­pein schwank­te er gleich ei­ner auf­ge­peitsch­ten Wel­le und nahm Ge­bäu­de und Men­schen wie durch einen Ne­bel wahr, in dem al­les wog­te und ver­schwamm. Er woll­te sich dem Druck ent­zie­hen, den die­se Auf­leh­nung sei­ner phy­si­schen Na­tur auf sei­ne See­le aus­üb­te, und ging auf einen An­ti­qui­tä­ten­la­den zu, wo er sei­ne Sin­ne ab­zu­len­ken oder beim Han­deln um Kunst­ge­gen­stän­de die Nacht zu er­war­ten be­ab­sich­tig­te. Er tat dies so­zu­sa­gen, um sich Mut zu ma­chen und eine Herz­stär­kung zu sich zu neh­men, wie die Ver­bre­cher, die auf ih­rem Gang zum Scha­fott ih­rer Kraft nicht trau­en. Doch das Be­wußt­sein sei­nes na­hen To­des lieh dem jun­gen Mann für einen Au­gen­blick die Si­cher­heit ei­ner Her­zo­gin, die zwei Lieb­ha­ber hat, und so trat er un­be­fan­gen, mit dem star­ren Lä­cheln ei­nes Trun­ke­nen, in den La­den des An­ti­qui­tä­ten­händ­lers. War er denn nicht trun­ken vom Le­ben oder viel­mehr vom Tode? Bald be­fiel ihn wie­der der Schwin­del, und die Ge­gen­stän­de er­schie­nen ihm in selt­sa­men Far­ben oder ver­scho­ben sich leicht, als wä­ren sie be­lebt, was höchst­wahr­schein­lich dem un­re­gel­mä­ßi­gen Krei­sen sei­nes Blu­tes zu­zu­schrei­ben war, das bald kas­ka­den­gleich braus­te, bald matt und träg wie lau­es Was­ser da­hin­floß. Er er­klär­te ein­fach, die La­ger­räu­me be­sich­ti­gen zu wol­len, um dort et­wai­ge Ku­rio­si­tä­ten aus­fin­dig zu ma­chen, die ihm zu­sag­ten. Ein fri­scher, paus­bä­cki­ger Bur­sche mit ro­tem Haar­schopf, auf dem eine Ot­ter­müt­ze saß, über­trug die Auf­sicht des La­dens ei­ner al­ten Bäue­rin, ei­ner Art weib­li­chen Ca­li­bans,¹⁸ die ge­ra­de einen Ofen säu­ber­te, ein Wun­der­werk des ge­nia­len Ber­nard Pa­lis­sy;¹⁹ dann sag­te er mit sorg­lo­ser Mie­ne zu dem Frem­den: »Schau­en Sie sich nur um, Mon­sieur! Hier un­ten sind nur ganz ge­wöhn­li­che Sa­chen. Wenn Sie sich aber die Mühe ma­chen wol­len, mit in die ers­te Eta­ge hin­auf­zu­stei­gen, kann ich Ih­nen sehr schö­ne Mu­mi­en aus Kai­ro zei­gen, meh­re­re in­krus­tier­te Töp­fer­ar­bei­ten und ein paar Eben­holz­schnit­ze­rei­en, ›ech­te Re­naissance‹ kürz­lich erst ein­ge­trof­fen und ein­fach wun­der­voll.«

In sei­ner ent­setz­li­chen Lage emp­fand der Un­be­kann­te die­ses Ci­ce­ro­nen­ge­schwätz,²⁰ die­se dum­men Kauf­manns­phra­sen wie die al­ber­nen Scher­ze, mit de­nen be­schränk­te Geis­ter einen Mann von Ge­nie pei­ni­gen. Aber er trug sein Kreuz bis zum bit­te­ren Ende, hör­te sei­nem Füh­rer mit hal­b­em Ohre zu und ant­wor­te­te mit Ges­ten und ver­ein­zel­ten Wor­ten. Doch nach und nach wuß­te er sich das Recht zu er­obern, in Schwei­gen zu ver­har­ren, und konn­te sich be­den­ken­los sei­nen letz­ten grau­en­vol­len Be­trach­tun­gen über­las­sen. Er war Poet, und un­ver­mu­tet fand sei­ne See­le hier Nah­rung in Hül­le und Fül­le vor: er soll­te die Ge­bei­ne aus zwan­zig Wel­ten СКАЧАТЬ