Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ Ton. Der Un­be­kann­te schloß sacht die Au­gen; sei­ne Lip­pen wur­den bleich; aber bald hob er die Li­der, sein Mund ge­wann ko­ral­le­ne Röte, er nahm die Mie­ne ei­nes Eng­län­ders an, für den das Le­ben kei­ne Ge­heim­nis­se mehr birgt, und ent­fern­te sich, ohne mit ei­nem je­ner herz­zer­rei­ßen­den Bli­cke um Trost zu fle­hen, die ver­zwei­fel­te Spie­ler häu­fig ge­nug den An­we­sen­den zu­wer­fen. Wie­viel pas­siert im Zeit­raum ei­ner Se­kun­de und wie­viel hängt von ei­nem Wurf des Wür­fels ab!

      »Das war ge­wiß sei­ne letz­te Pa­tro­ne«, sag­te lä­chelnd der Crou­pier nach ei­nem Au­gen­blick des Schwei­gens, in wel­chem er die­ses Gold­stück zwi­schen Dau­men und Zei­ge­fin­ger hoch­ge­hal­ten hat­te, um es den An­we­sen­den zu zei­gen. »Der ist so über­spannt, daß er sich ins Was­ser stür­zen wird«, sag­te ein Ge­wohn­heits­s­pie­ler mit ei­nem Blick auf die an­dern, die ein­an­der alle kann­ten.

      »Ach was!« rief der Saal­die­ner und nahm eine Pri­se Ta­bak.

      »Hät­ten wir es nur ge­macht wie der Mon­sieur dort!« sag­te ei­ner von den Grei­sen zu sei­nen Kol­le­gen und deu­te­te auf den Ita­lie­ner.

      Alle sa­hen auf den glück­li­chen Ge­win­ner, des­sen Hän­de beim Zäh­len der Bank­no­ten zit­ter­ten.

      »Ich habe eine Stim­me ge­hört, die mir ins Ohr rief, das Spiel wer­de ge­gen die Verzweif­lung die­ses jun­gen Man­nes recht be­hal­ten«, sag­te er.

      »Das war kein Spie­ler«, mein­te der Bank­hal­ter, »sonst hät­te er sein Geld in drei Tei­le ge­teilt, um bes­se­re Ge­winn­chan­cen zu ha­ben.«

Der jun­ge Mann woll­te hin­aus­ge­hen, ohne sei­nen Hut zu ver­lan­gen; aber der alte Wach­hund hat­te den arm­se­li­gen Zu­stand die­ser Kopf­be­de­ckung be­merkt und reich­te sie ihm wort­los hin. Der Spie­ler gab mit me­cha­ni­scher Be­we­gung die Gar­de­ro­ben­mar­ke zu­rück und stieg die Trep­pe hin­un­ter, in­dem er ›Di tan­ti pal­pi­ti‹¹¹ pfiff, aber so lei­se, daß er die rei­zen­de Me­lo­die kaum selbst ver­nahm.

Er be­fand sich bald un­ter den Bo­gen­gän­gen des Palais-Roy­al, ging bis zur Rue Saint-Ho­noré, schlug dann den Weg zu den Tui­le­ri­en¹² ein und durch­quer­te un­schlüs­sig den Park. Er lief, als wäre er mit­ten in ei­ner Wüs­te; Men­schen stie­ßen ihn, die er nicht sah, er hör­te durch das Ge­schrei der Men­ge hin­durch nur eine Stim­me: die des To­des. Er war in ein läh­men­des Nach­den­ken ver­lo­ren, wie es einst jene dem Scha­fott Be­stimm­ten be­fiel, die ein Kar­ren vom Jus­tiz­pa­last zur Place de Grè­ve führ­te, zu je­nem Richt­platz, der ge­tränkt ist von all dem Blut, das seit 1793¹³ dort ver­gos­sen wur­de.

      Et­was Gro­ßes und Ent­setz­li­ches liegt im Selbst­mord. Bei den meis­ten Men­schen ist ein Sturz so un­ge­fähr­lich wie bei Kin­dern, die zu nied­rig fal­len, um sich ernst­lich zu ver­let­zen; aber wenn ein großer Mann zer­schmet­tert, muß er aus großer Höhe ge­fal­len sein, muß er sich bis zu den Him­meln er­ho­ben und ein un­er­reich­ba­res Pa­ra­dies er­schaut ha­ben. Uner­bitt­lich müs­sen die Ge­wal­ten sein, die ihn trei­ben, von der Mün­dung ei­ner Pis­to­le Frie­den für sei­ne See­le zu er­lan­gen. Wie­viel jun­ge Ta­len­te ver­zeh­ren sich und ge­hen, in ei­ner Man­sar­de ein­ge­sperrt, zu­grun­de, weil ih­nen ein Freund fehlt, eine Frau, die sie trös­tet, und das in­mit­ten von Mil­lio­nen von We­sen, an­ge­sichts ei­ner am Gold über­sät­tig­ten, von Lan­ge­wei­le ge­pei­nig­ten Men­ge! Wenn man dies be­denkt, er­scheint der Selbst­mord un­ge­heu­er­lich. Gott al­lein weiß, wie­viel Ent­wür­fe, un­voll­en­de­te Dich­tun­gen, wie­viel Verzweif­lung und er­stick­te Schmer­zens­schreie, wie­viel miß­lun­ge­ne Ver­su­che und ver­wor­fe­ne Meis­ter­wer­ke zwi­schen dem frei­wil­li­gen Tode und der kei­men­den Hoff­nung lie­gen, de­ren Stim­me den jun­gen Mann einst nach Pa­ris ge­lockt hat. Je­der Selbst­mord ist ein Poem von er­ha­be­ner Me­lan­cho­lie. Wo fän­de man im Ozean der Li­te­ra­tu­ren ein die Zei­ten über­dau­ern­des Buch, das sich an Poe­sie mit die­ser Zei­tungs­no­tiz mes­sen könn­te: ›Ges­tern um vier Uhr stürz­te sich eine jun­ge Frau vom Pont-des-Arts in die Sei­ne.‹

      Vor die­sem Pa­ri­ser La­ko­nis­mus ver­blas­sen alle Dra­men und Ro­ma­ne, selbst je­nes alte Ti­tel­blatt: ›Die Kla­gen des ruhm­rei­chen Kö­nigs von Kaër­na­van, den sei­ne Kin­der in den Ker­ker war­fen‹; der ein­zi­ge Über­rest ei­nes ver­lo­ren­ge­gan­ge­nen Bu­ches, das den har­ten Ster­ne, der doch selbst Frau und Kin­der ver­las­sen hat­te, zum Wei­nen brach­te.

Tau­send ähn­li­che Ge­dan­ken stürm­ten auf den Un­be­kann­ten ein, jag­ten bruch­stück­haft an sei­nem in­ne­ren Auge vor­über, zer­fetz­ten Fah­nen gleich, die mit­ten im Schlacht­ge­tüm­mel auf­flat­tern. Warf er einen kur­z­en Au­gen­blick lang die Last sei­ner Ge­dan­ken und Erin­ne­run­gen ab, um vor ei­ni­gen Blu­men still zu ste­hen, de­ren Blü­ten sich auf der wei­ten Ra­sen­flä­che sacht im Wind wieg­ten, durch­zuck­te ihn dann das Le­ben, das sich noch bäum­te un­ter dem las­ten­den To­des­ge­dan­ken, hob er die Au­gen zum Him­mel: doch dort rie­ten ihm die grau­en Wol­ken, die trau­er­be­la­de­nen Wind­stö­ße, die nie­der­drücken­de At­mo­sphä­re zu ster­ben. Er nahm den Weg zum Pont Roy­al und sann über die letz­ten selt­sa­men Ein­fäl­le sei­ner Vor­gän­ger nach. Er muß­te lä­cheln, als ihm ein­fiel, daß Lord Cast­le­reagh¹⁴ erst das be­schei­dens­te mensch­li­che Be­dürf­nis be­frie­digt hat­te, be­vor er sich die Keh­le durch­schnitt, und daß Au­ger,¹⁵ Mit­glied der Aka­de­mie, sei­ne Ta­baks­do­se ge­holt hat­te, um auf dem Weg zum Tode schnup­fen zu kön­nen. Er durch­dach­te die­se Ab­son­der­lich­kei­ten und be­frag­te sich dar­auf­hin selbst, wo­bei er sich da­bei er­tapp­te, wie er sorg­sam den wei­ßen Staub ab­schüt­tel­te, mit dem ein Last­trä­ger der Hal­len, wel­chem er, dicht an das Brücken­ge­län­der ge­preßt, aus­ge­wi­chen war, sei­nen Rock­är­mel be­schmutzt hat­te. Als er auf dem höchs­ten Punkt der Brücken­wöl­bung an­ge­langt war, starr­te er trüb­sin­nig ins Was­ser.

      »Schlech­tes Wet­ter, sich zu er­trän­ken!« rief ihm ein al­tes, zer­lump­tes Weib la­chend zu. »Die Sei­ne ist kalt und schmut­zig!«

Er ant­wor­te­te mit ei­nem kna­ben­haf­ten Lä­cheln, das den gan­zen Wahn­witz sei­nes Ent­schlus­ses be­wies; aber plötz­lich schau­der­te er, als er in der Fer­ne am Ha­fen der Tui­le­ri­en über ei­ner Ba­ra­cke in fuß­ho­hen Let­tern die Auf­schrift er­blick­te: ›Ret­tungs­sta­tion‹. Mon­sieur Da­cheux¹⁶ er­schi­en ihm im Rüst­zeug sei­ner Phil­an­thro­pie, wie er jene tu­gend­haf­ten Ru­der­stan­gen in Be­we­gung setz­te, die den Er­trin­ken­den die Schä­del­de­cke ein­schla­gen, wenn sie un­glück­se­li­ger­wei­se noch ein­mal an die Was­sero­ber­flä­che ge­lan­gen. Er sah ihn die neu­gie­ri­gen Gaf­fer her­bei­lo­cken, einen Arzt auf­trei­ben, Ta­ba­krauch be­reit­hal­ten;¹⁷ er las die To­des­mel­dun­gen der Jour­na­lis­ten, die sie zwi­schen der Aus­ge­las­sen­heit ei­nes Ge­la­ges und dem Lä­cheln ei­ner Tän­ze­rin nie­der­ge­schrie­ben hat­ten, hör­te die Ta­ler klin­gen, die der Po­li­zei­prä­fekt den Boots­füh­rern für sei­nen Kopf aus­zahl­te. Tot war er 50 Fran­cs wert, le­bend war er nichts wei­ter als ein ta­lent­vol­ler jun­ger Mann ohne СКАЧАТЬ