Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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Der Talisman

Ge­gen Ende Ok­to­ber 1829 trat ein jun­ger Mann in das Palais-Roy­al,¹ als die Spiel­häu­ser, wie es das Ge­setz vor­schreibt, das eine ho­hen Steu­ern un­ter­lie­gen­de Lei­den­schaft schützt, ge­ra­de öff­ne­ten. Ohne lan­ge zu zö­gern, stieg er die Trep­pe zum Spiel­saal hin­auf, der die Num­mer 36 trug.

      »Ihren Hut bit­te, Mon­sieur!« rief ihm mit tro­ckener, mür­ri­scher Stim­me ein klei­ner, al­ter Mann zu, der zu­sam­men­ge­duckt hin­ter ei­nem Ver­schlag im Halb­dun­kel saß und, als er sich un­ver­mit­telt er­hob, ein fah­les, ab­sto­ßen­des Ge­sicht zeig­te.

      Be­tritt man ein Spiel­haus, dann nimmt ei­nem das Ge­setz zu­erst ein­mal den Hut. Ist das ein sym­bo­li­sches Vor­zei­chen, ein Akt der Vor­se­hung? Oder ist es nicht viel­mehr eine Art Teu­fel­s­pakt, der einen Pfand ab­for­dert? Will man den Spie­ler viel­leicht auf die­se Wei­se nö­ti­gen, Ehr­er­bie­tung den­je­ni­gen ge­gen­über zu wah­ren, die ihm sein Geld ab­knöp­fen wol­len? Oder hat die Po­li­zei, die ihre Nase in je­den schmut­zi­gen Win­kel der Ge­sell­schaft steckt, gar ein In­ter­es­se dar­an, den Na­men sei­nes Hut­ma­chers oder sei­nen ei­ge­nen zu er­fah­ren, falls er ihn in sein Hut­fut­ter ge­schrie­ben hat? Oder ob man etwa dem Schä­del Maß neh­men will, um eine lehr­rei­che Sta­tis­tik über die Grö­ße der Spie­ler­hir­ne auf­zu­stel­len? Über die­sen Punkt hüllt sich die Ver­wal­tung in tiefs­tes Schwei­gen. Aber ei­nes muß der Spie­ler wis­sen: So­wie er den ers­ten Schritt zum grü­nen Tisch ge­tan hat, ge­hört ihm sein Hut eben­so­we­nig, als er sich sel­ber ge­hört. Er ist dem Spiel ver­fal­len, er, sei­ne Habe, sein Hut, sein Stock und sein Man­tel. Ver­läßt er schließ­lich den Saal, de­mons­triert das Spiel­haus wie mit ei­nem Zei­chen bei­ßen­den Hoh­nes, daß es ihm we­nigs­tens et­was läßt: den Hut. Soll­te er je­doch einen neu­en Hut be­sit­zen, wird er aus sei­nem Scha­den ler­nen, daß es rat­sam ist, sich eine spe­zi­el­le Klei­dung fürs Spiel zu­zu­le­gen.

Das Er­stau­nen des jun­gen Man­nes, als er für sei­nen Hut, des­sen Rän­der zum Glück schon leicht ab­ge­grif­fen wa­ren, eine nu­me­rier­te Mar­ke er­hielt, zeug­te deut­lich ge­nug von ei­ner noch un­ver­dor­be­nen See­le, da­her sand­te ihm auch der klei­ne Alte, den der Fie­ber­rausch des Spie­ler­le­bens von Ju­gend an ver­zehrt zu ha­ben schi­en, einen trü­ben teil­nahms­lo­sen Blick, aus dem ein Phi­lo­soph das Elend der Spi­tä­ler, das un­s­te­te Da­sein der Ge­schei­ter­ten, Pro­to­kol­le un­zäh­li­ger Selbst­mor­de, le­bens­läng­li­cher Zwangs­ar­beit oder Ver­ban­nun­gen an den Coatza­coal­co² hät­te her­aus­le­sen kön­nen. Die­ser Mann, des­sen läng­li­ches wei­ßes Ge­sicht nur noch von Dar­cets³ Gal­lerts­up­pen ge­nährt schi­en, ver­kör­per­te das blei­che Bild der auf ih­ren ein­fachs­ten Aus­druck ge­brach­ten Lei­den­schaft. In sei­nem run­ze­li­gen Ge­sicht hat­ten lang­jäh­ri­ge Qua­len ihre Spu­ren hin­ter­las­sen; an­schei­nend ver­spiel­te er sein kärg­li­ches Ge­halt noch am Zahl­tag. Wie alte Schind­mäh­ren, die die Peit­sche nicht mehr spü­ren, so ver­moch­te ihn nichts mehr zu er­schüt­tern. Das dump­fe Stöh­nen der Spie­ler, die da­von­gin­gen und al­les ver­lo­ren hat­ten, ihre stum­men Flü­che, ihre stump­fen Bli­cke mach­ten auf ihn schon lan­ge kei­nen Ein­druck mehr. Er war das leib­haf­tig ge­wor­de­ne Spiel. Hät­te der jun­ge Mann die­sen er­bärm­li­chen Zer­be­rus⁴ nä­her be­trach­tet, hät­te er sich viel­leicht ge­sagt: ›In die­sem Her­zen gibt es nur noch ein Kar­ten­spiel!‹ Der Un­be­kann­te in­des ach­te­te auf die­se le­ben­di­ge War­nung nicht, die zwei­fel­los die Vor­se­hung vor jene Tür ge­stellt hat­te, wie sie vor alle un­heil­vol­len Stät­ten den Ekel setzt. Er trat ent­schlos­sen in den Saal, wo der Klang des Gol­des auf die von Be­gehr­lich­keit an­ge­sta­chel­ten Sin­ne eine ma­gi­sche Fas­zi­na­ti­on aus­üb­te. Wahr­schein­lich wur­de die­ser jun­ge Mann von dem lo­gischs­ten al­ler be­deut­sa­men Sät­ze Jean-Jac­ques Rous­se­aus⁵ dort hin­ge­trie­ben, des­sen trau­ri­ger Sinn, wie ich glau­be, fol­gen­der­ma­ßen aus­zu­drücken ist: ›Ja, ich be­grei­fe, daß ein Mann zum Spiel geht, aber nur dann, wenn er zwi­schen sich und dem Tode nichts als sei­nen letz­ten Ta­ler sieht.‹

Am Abend at­men die Spiel­häu­ser nur eine recht vul­gä­re Poe­sie, ob­gleich ihre Wir­kung da un­fehl­bar ist wie die ei­nes blut­rüns­ti­gen Dra­mas. Die Säle sind voll von Schau­lus­ti­gen und Spie­lern, von not­lei­den­den Grei­sen, die sich hin­schlep­pen, um sich auf­zu­wär­men, von er­hitz­ten Ge­sich­tern; Or­gi­en, die im Wein be­gon­nen und in der Sei­ne en­den wer­den. Wenn hier auch Lei­den­schaft im Über­maß vor­han­den ist, so ist man we­gen der all­zu großen An­zahl der Ak­teu­re dar­an ge­hin­dert, den Dä­mon des Spiels von An­ge­sicht zu An­ge­sicht zu be­trach­ten. Der Abend gleicht ei­nem wah­ren En­sem­ble­stück, wo die gan­ze Trup­pe grölt und je­des In­stru­ment einen an­de­ren Part spielt. Man kann da manch ehr­ba­re Leu­te an­tref­fen, die der Zer­streu­ung we­gen kom­men und da­für zah­len wie fürs Thea­ter, für Ta­fel­freu­den oder den Be­such in ei­ner Dach­stu­be, wo sie wohl­feil drei Mo­na­te schmerz­haf­te Reue ein­han­deln. Aber be­greift man die wahn­wit­zi­ge Lei­den­schaft in der See­le ei­nes Man­nes, der un­ge­dul­dig das Öff­nen ei­nes Spiel­ka­si­nos er­war­tet? Der Spie­ler, der mor­gens kommt, un­ter­schei­det sich von dem am Abend wie der gleich­gül­ti­ge Ehe­mann von dem Lieb­ha­ber, der un­ter den Fens­tern sei­ner An­ge­be­te­ten schmach­tet. Nur mor­gens kommt die zit­tern­de Lei­den­schaft und die Not in ih­rem un­ver­hüll­ten Grau­en. Um die­se Zeit kann man den wah­ren Spie­ler be­wun­dern, einen Spie­ler, der nichts ge­ges­sen, nicht ge­schla­fen, nicht ge­lebt, über nichts nach­ge­dacht hat, so furcht­bar ist er von der Gei­ßel sei­nes Spiel­fie­bers durch­glüht wor­den, so sehr juckt es ihm in den Fin­gern nach ei­nem Tren­te-et-Qua­ran­te.⁶ Zu die­ser ver­häng­nis­vol­len Stun­de be­geg­net man Au­gen, de­ren Ruhe schau­dern macht, Ge­sich­tern, von de­nen man nicht los­kommt, Bli­cken, die die Kar­ten förm­lich durch­boh­ren und ver­schlin­gen. Groß­ar­tig sind die Spiel­häu­ser des­halb nur, wenn die Kar­ten ge­ge­ben sind und die Ku­geln zu rol­len be­gin­nen. Wie Spa­ni­en sei­ne Stier­kämp­fe, Rom einst sei­ne Gla­dia­to­ren ge­habt hat, so ist Pa­ris stolz auf sein Palais-Roy­al, des­sen ner­ven­zeh­ren­de Rou­let­tes das Ver­gnü­gen ver­schaf­fen, zu­zu­se­hen, wie das Blut in Strö­men fließt, ohne daß das Pub­li­kum Ge­fahr läuft, dar­in aus­zuglei­ten. Wol­len Sie einen flüch­ti­gen Blick in die­se Are­na wer­fen? Tre­ten Sie ein! … Wie kahl al­les rings­um ist! An die­sen Wän­den, die bis in Manns­hö­he von ei­ner fet­ti­gen Pa­pier­ta­pe­te be­deckt sind, kein ein­zi­ges Bild, das die See­le er­freu­en könn­te. Nicht ein­mal ein Na­gel ist da, der den Selbst­mord er­leich­tern könn­te. Das Par­kett ist aus­ge­tre­ten und schmut­zig. Ein läng­li­cher Tisch nimmt die Mit­te des Rau­mes ein. Die ge­wöhn­li­chen Rohr­stüh­le, die eng um das vom Gold ab­ge­wetz­te Tuch her­um­ste­hen, kün­den von ei­ner er­staun­li­chen Gleich­gül­tig­keit ge­gen den Lu­xus bei Män­nern, die doch hier­her­kom­men, sich um des Gel­des und des Lu­xus wil­len zu­grun­de zu rich­ten. Die­ser Wi­der­spruch im Men­schen wird dort sicht­bar, wo die See­le über­mäch­tig auf sich selbst zu­rück­wirkt. Der Lie­ben­de möch­te sei­ne Ge­lieb­te in Sei­de, in die schmei­cheln­den Ge­we­be des Ori­ents hül­len und be­sitzt sie die meis­te Zeit auf ei­nem arm­se­li­gen La­ger. Der Ehr­gei­zi­ge träumt СКАЧАТЬ