Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ kei­ne Scheu mehr hat­ten, stieg aus dem ver­fal­le­nen Schorn­stein. Vor der Tür stand zwi­schen zwei rie­si­gen Geiß­blatt­sträu­chern, die, mit ro­ten Blü­ten über­sät, einen wun­der­vol­len Duft aus­ström­ten, eine große Bank. Kaum sah man die Mau­ern un­ter den Ran­ken der Weinre­ben und den Ge­win­den der Ro­sen und des Jas­mins, die un­ge­hin­dert em­por­wu­cher­ten. Die Be­woh­ner küm­mer­ten sich nicht um die­sen länd­li­chen Schmuck und lie­ßen der Na­tur ihre jung­fräu­li­che und ele­men­ta­re An­mut. Auf ei­nem Jo­han­nis­beer­strauch wa­ren Win­deln zum Trock­nen auf­ge­hängt. Eine Kat­ze hock­te auf ei­nem Gerät zum Flachs­bre­chen, dar­un­ter stand in ei­nem Hau­fen Kar­tof­fel­scha­len ein frisch ge­scheu­er­ter gel­ber Koch­kes­sel. Auf der an­de­ren Sei­te des Hau­ses er­blick­te Ra­pha­el ein Ge­he­ge aus dür­ren Dorn­sträu­chern, das of­fen­bar die Hüh­ner da­von ab­hal­ten soll­te, die Obst­sträu­cher und Ge­mü­se­bee­te zu plün­dern.

Die Welt schi­en hier zu Ende. Die­se Kate glich je­nen Vo­gel­nes­tern, die sinn­reich in eine Fels­höh­lung ge­klebt sind, kunst­voll und nach­läs­sig zu­gleich. Hier war eine un­be­rühr­te und gute Na­tur, eine ech­te, aber poe­ti­sche Länd­lich­keit, die ge­ra­de dar­um poe­tisch war, weil sie tau­send Mei­len von un­se­ren ge­mal­ten Poe­si­en ent­fernt blüh­te und kei­ner Idee, son­dern – ein wah­rer Tri­umph des Zu­falls – nur sich selbst ent­sprang. Als Ra­pha­el dort an­lang­te, stand die Son­ne zu sei­ner Rech­ten und ließ die bun­ten Far­ben der Pflan­zen auf­leuch­ten, die gel­ben und grau­en Grün­de der Fel­sen, das ver­schie­de­ne Grün des Lau­bes, die ro­ten, blau­en und wei­ßen Blü­ten­mee­re, die Sch­ling­pflan­zen mit ih­ren Glo­cken, den schim­mern­den Samt der Moo­se, die pur­pur­nen Trau­ben des Hei­de­krauts, vor al­lem aber die kla­re Was­ser­flä­che, in der sich die Gra­nithäup­ter der Ber­ge, die Bäu­me, das Haus und der Him­mel ge­treu­lich spie­gel­ten, scharf her­vor­tre­ten oder schmück­te das al­les mit dem Zau­ber von Licht und Schat­ten. Auf die­sem ent­zücken­den Bild hat­te al­les sei­nen be­son­de­ren Glanz, von dem fun­keln­den Glim­mer bis zu den gel­ben Gras­bü­scheln, die in ei­nem sanf­ten Hell­dun­kel stan­den. Al­les bot einen har­mo­ni­schen An­blick: die ge­fleck­te Kuh mit dem blan­ken Fell, die hauch­zar­ten Was­ser­pflan­zen, die aus ei­ner Sen­ke wie Fran­sen über dem Was­ser hin­gen und von azur­blau oder sma­ragd­grün schil­lern­den In­sek­ten um­schwirrt wur­den, und die Baum­wur­zeln, die kraus ge­wun­de­nen san­di­gen Haar­schöp­fen gli­chen und ein un­för­mi­ges Stein­ge­sicht krön­ten. Der laue Duft des Was­sers, der Blu­men und der Grot­ten, der an die­sem stil­len Ort die Luft schwän­ger­te, er­reg­ten in Ra­pha­el ein fast wol­lüs­ti­ges Ge­fühl. Das ma­je­stä­ti­sche Schwei­gen, das in die­sem Hain herrsch­te, der viel­leicht so­gar auf den Lis­ten des Steuer­ein­neh­mers ver­ges­sen war, wur­de plötz­lich durch das Kläf­fen zwei­er Hun­de un­ter­bro­chen. Die Kühe wand­ten den Kopf nach dem Ein­gang des Ta­les, streck­ten Ra­pha­el ihre feuch­ten Mäu­ler ent­ge­gen, und nach­dem sie ihn stumpf­sin­nig an­ge­se­hen hat­ten, gras­ten sie wei­ter. Eine Zie­ge und ihr Zick­lein, die wie durch Zau­be­rei Halt an den Fel­sen fan­den, setz­ten in großen Sprün­gen den Hang her­ab und hiel­ten auf ei­ner Gra­nit­plat­te un­weit von Ra­pha­el inne, als ob sie ihn aus­fra­gen woll­ten. Das Bel­len der Hun­de lock­te ein dickes Kind vor das Haus, wo es mit of­fe­nem Mun­de ste­hen­blieb, dann er­schi­en ein weiß­haa­ri­ger, un­ter­setz­ter Greis. Die­se bei­den Ge­stal­ten stan­den mit der Land­schaft, der Luft, den Blu­men und dem Haus im Ein­klang. In die­ser üp­pi­gen Na­tur strotz­te al­les von Ge­sund­heit, Al­ter und Kind­heit wa­ren hier schön; kurz, alle Ge­schöp­fe, die dort leb­ten, strahl­ten ein ur­sprüng­li­ches Sich­ge­hen­las­sen, eine Ver­traut­heit mit dem Glück aus, die un­se­re phi­lo­so­phi­schen Ka­pu­zi­ner­pre­dig­ten Lü­gen straf­ten und das von sei­nen Lei­den und Lei­den­schaf­ten auf­ge­bläh­te Herz heil­te. Der Greis schi­en eins von den Mo­del­len, wie sie der männ­li­che Pin­sel von Schnetz³⁹ liebt: ein wet­ter­ge­bräun­tes Ge­sicht, des­sen zahl­rei­che Fal­ten hart und ver­trock­net schie­nen, eine ge­ra­de Nase, her­vor­sprin­gen­de Wan­gen, die wie ein herbst­li­ches Wein­blatt rot ge­ädert wa­ren, ecki­ge Kon­tu­ren, alle An­zei­chen von Kraft, selbst da, wo die Kraft schon da­hin war. Sei­ne Hän­de wa­ren schwie­lig, ob­wohl sie nicht mehr ar­bei­te­ten, und noch im­mer mit fei­nem wei­ßen Haar be­deckt; sei­ne wahr­haft freie, männ­li­che Hal­tung ließ ah­nen, daß er in Ita­li­en aus Lie­be zu sei­ner kost­ba­ren Frei­heit viel­leicht zum Räu­ber ge­wor­den wäre. Das Kind, ein wah­res Kind der Ber­ge, hat­te schwar­ze Au­gen, die in die Son­ne se­hen konn­ten, ohne zu blin­zeln, dunkle Haut und einen wir­ren brau­nen Haar­schopf. Es war flink, ent­schie­den und na­tür­lich in sei­nen Be­we­gun­gen wie ein Vo­gel; durch die Lö­cher sei­ner arm­se­li­gen Klei­dung schim­mer­te eine wei­ße und fri­sche Haut. Alle bei­de blie­ben schwei­gend ne­ben­ein­an­der ste­hen; das glei­che Ge­fühl be­weg­te sie, und der Aus­druck ih­rer Züge zeug­te von der voll­kom­me­nen Über­ein­stim­mung in ih­rer bei­der glei­cher­ma­ßen mü­ßi­gem Le­ben. Der Greis hat­te sich die Spie­le des Kin­des zu ei­gen ge­macht und das Kind die Lau­nen des Al­ten an­ge­nom­men; eine Art Pakt zwi­schen zwei Schwa­chen, zwi­schen ei­ner Kraft, die dem Ende zu­ging, und ei­ner Kraft, die vor der Ent­fal­tung stand. Bald zeig­te sich eine etwa drei­ßig­jäh­ri­ge Frau auf der Schwel­le. Sie strick­te im Ge­hen. Es war eine ech­te Au­ver­gna­tin, von leb­haf­ter Ge­sichts­far­be, mit of­fe­ner, hei­te­rer Mie­ne und wei­ßen Zäh­nen; sie hat­te das Ge­sicht der Au­ver­gne, den Wuchs der Au­ver­gne, Hau­be und Tracht der Au­ver­gne, die vol­len Brüs­te der Au­ver­gne und die Mund­art der Au­ver­gne; ein voll­kom­me­nes Ideal­bild des Lan­des, sei­ner ar­beit­sa­men Sit­ten, sei­ner Un­wis­sen­heit, Spar­sam­keit und Herz­lich­keit; es fehl­te nichts.

      Sie grüß­te Ra­pha­el, und es ent­spann sich ein Ge­spräch. Die Hun­de be­ru­hig­ten sich; der Greis setz­te sich auf eine Bank in die Son­ne, und das Kind wich sei­ner Mut­ter nicht von der Sei­te; es schwieg, aber hör­te auf­merk­sam zu und sah den Frem­den for­schend an.

      »Ihr fürch­tet Euch hier nicht, gute Frau?«

      »Und wes­halb soll­ten wir Furcht ha­ben, Mon­sieur? Wenn wir den Ein­gang ver­sper­ren, wer soll­te dann wohl her­ein­kön­nen? Oh, wir ha­ben kei­ne Furcht! Üb­ri­gens« – da­mit ließ sie den Mar­quis in das große Zim­mer des Hau­ses tre­ten – »was soll­ten die Die­be denn bei uns ho­len?«

      Sie wies auf die rauch­ge­schwärz­ten Wän­de, an de­nen als ein­zi­ger Schmuck die blau, rot und grün ko­lo­rier­ten Sti­che hin­gen: »Der Tod des Kre­dits«, »Die Pas­si­on Jesu Chris­ti« und »Die Gre­na­die­re der kai­ser­li­chen Gar­de«. Wei­ter­hin gab es in dem Zim­mer ein al­tes Säu­len­bett aus Nuß­baum, einen Tisch mit gedrech­sel­ten Bei­nen, Holz­sche­mel, den Back­trog, eine Speck­sei­te, die von der De­cke bau­mel­te, einen Salz­topf, eine Pfan­ne und auf dem Ka­min ver­gilb­te, be­mal­te Gips­fi­gu­ren. Als er das Haus wie­der ver­ließ, sah Ra­pha­el auf den Fel­sen einen Mann, der eine Ha­cke in der Hand hielt, sich neu­gie­rig vor­beug­te und auf das Haus sah.

      »Se­hen Sie Mon­sieur, da ist der Mann«, sag­te die Au­ver­gna­tin. Da­bei lä­chel­te sie, wie man es an Bäue­rin­nen oft sieht. »Er ar­bei­tet da oben.«

      »Und der Alte ist Euer Va­ter?«

      »Sie СКАЧАТЬ