Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ Ra­pha­el. Wie! nie­mand kann mir sa­gen, wo Du bist? Und wenn ich es nicht weiß, wer soll es dann wis­sen?« Mehr dar­aus zu er­fah­ren, hat­te er kei­ne Lust; un­ge­rührt nahm er die Brie­fe und warf sie ins Feu­er. Mit stump­fem, un­be­tei­lig­ten Blick sah er dem Spiel der Flam­men zu, in de­nen das duf­ten­de Pa­pier sich krümm­te, zu­sam­men­schrumpf­te, sich dreh­te und zer­fiel.

      Ei­ni­ge Pa­pier­fet­zen flo­gen auf die Asche und lie­ßen ihn An­fän­ge von Sät­zen, ein­zel­ne Wor­te, halb­ver­brann­te Ge­dan­ken er­ken­nen, und er ver­gnüg­te sich ganz un­be­wußt da­mit, sie in den Flam­men zu ent­zif­fern.

      »An Dei­ner Tür ge­ses­sen … ge­war­tet … Lau­ne … ich ge­hor­che … Ne­ben­buh­le­rin­nen … ich nicht! … Dei­ne Pau­li­ne … liebt … kei­ne Pau­li­ne mehr? … Wenn Du mich hät­test ver­sto­ßen wol­len, hät­test Du mich nicht ver­las­sen … Ewi­ge Lie­be … Ster­ben …«

      Die­se Wor­te er­reg­ten in ihm eine Art Reue; er griff nach der Zan­ge und ret­te­te den letz­ten Fet­zen ei­nes Brie­fes aus den Flam­men.

      »… Ich habe ge­murrt«, schrieb Pau­li­ne, »aber ich habe mich nicht be­klagt, Ra­pha­el! Als Du mich von Dir ent­fernt hiel­test, woll­test Du mir ge­wiß die Last ei­nes Kum­mers er­spa­ren. Vi­el­leicht wirst Du mich ei­nes Ta­ges tö­ten, aber Du bist zu gut, um mich lei­den zu las­sen. Oh, rei­se nie wie­der so fort! Ich ver­mag den größ­ten Qua­len zu trot­zen, aber nur, wenn ich bei Dir bin. Der Kum­mer, den Du mir an­tun könn­test, wäre dann kein Kum­mer mehr; in mei­nem Her­zen lebt eine viel grö­ße­re Lie­be, als ich Dir sie zei­gen konn­te. Ich kann al­les er­tra­gen, nur nicht, fern von Dir zu wei­nen und nicht zu wis­sen, was Du …«

      Ra­pha­el leg­te die­ses ge­schwärz­te Bruch­stück ei­nes Brie­fes auf den Ka­min; dann warf er es plötz­lich in das Feu­er zu­rück. Die­ses Stück Pa­pier war ein zu leb­haf­tes Bild sei­ner Lie­be und sei­nes un­se­li­gen Le­bens.

      »Hole Mon­sieur Bian­chon!« be­fahl er Jo­na­thas.

      Als Horace kam, fand er Ra­pha­el im Bett.

      »Lie­ber Freund, kannst du mir einen leicht opi­um­hal­ti­gen Trank brau­en, der mich in ei­nem dau­ern­den Halb­schlaf hält, ohne daß der dau­ern­de Ge­brauch die­ses Ge­trän­kes mir scha­det?«

      »Nichts leich­ter als das«, er­wi­der­te der jun­ge Arzt; »du müß­test je­doch schon ein paar Stun­den am Tag wach sein, um zu es­sen.«

      »Ein paar Stun­den?« un­ter­brach Ra­pha­el; »nein, nein! Ich will höchs­tens eine Stun­de auf sein.«

      »Was hast du denn vor?« frag­te Bian­chon.

      »Schla­fen! Schla­fen heißt doch le­ben!« ant­wor­te­te der Kran­ke.

      »Laß nie­man­den her­ein, wäre es auch Ma­de­moi­sel­le Pau­li­ne de Vit­schnau!« wies er Jo­na­thas an, wäh­rend der Arzt sein Re­zept schrieb.

      »Ist noch eine Hoff­nung, Mon­sieur Horace?« frag­te der alte Die­ner den jun­gen Arzt, den er bis zur Freitrep­pe be­glei­tet hat­te.

      »Es kann noch lan­ge dau­ern, aber auch heu­te abend schon zu Ende sein. Bei ihm sind die Aus­sich­ten für Le­ben und Tod gleich. Ich ver­ste­he den Fall nicht«, ver­setz­te der Arzt und mach­te eine zwei­feln­de Ge­bär­de. »Man muß ihn zer­streu­en.«

      »Ihn zer­streu­en! Mon­sieur, Sie ken­nen ihn nicht. Er hat jüngst einen Men­schen er­schos­sen und hat nicht ein­mal Uff ge­sagt! Ihn zer­streut nichts.«

      Ra­pha­el blieb ei­ni­ge Tage in das Nichts sei­nes künst­li­chen Schla­fes ver­senkt. Dank der Macht, die das Opi­um auf un­se­re See­le, das Ma­te­ri­el­le auf das Im­ma­te­ri­el­le, aus­übt, sank die­ser Mann von so ge­wal­ti­ger, tä­ti­ger Phan­ta­sie auf die Stu­fe je­ner trä­gen Tie­re, die in der Tie­fe der Wäl­der in ih­rem Bau aus Laub­werk hocken und kei­nen Schritt tun, um eine leich­te Beu­te zu fas­sen.

      Er hat­te so­gar das Licht des Him­mels aus­ge­löscht; der Tag drang nicht mehr bis zu ihm her­ein. Ge­gen acht Uhr abends stand er auf; ohne sich sei­nes Da­seins klar be­wußt zu sein, be­frie­dig­te er sei­nen Hun­ger und leg­te sich dann so­fort wie­der hin. Die­se kal­ten, grei­sen­haf­ten Stun­den tru­gen ihm nur ver­schwom­me­ne Bil­der, Er­schei­nun­gen, Schat­ten auf schwar­zem Grund zu. Er hat­te sich in tie­fes Schwei­gen ver­gra­ben, in eine Ver­leug­nung der Be­we­gung und des Den­kens. Ei­nes Abends er­wach­te er viel spä­ter als sonst und fand sein Es­sen nicht ser­viert. Er läu­te­te Jo­na­thas.

      »Du kannst ge­hen«, sag­te er zu ihm. »Ich habe dich reich ge­macht, du wirst auf dei­ne al­ten Tage glück­lich sein; aber ich will dich nicht län­ger mit mei­nem Le­ben spie­len las­sen. Wie, du Elen­der! Ich spü­re Hun­ger. Wo ist mein Es­sen? Ant­wor­te!«

Jo­na­thas lä­chel­te zu­frie­den, nahm eine Ker­ze, de­ren Flam­me in der tie­fen Dun­kel­heit der weit­läu­fi­gen Räu­me des Hau­ses spuk­haft fla­cker­te, und führ­te sei­nen Herrn, der wie­der zur blo­ßen Ma­schi­ne ge­wor­den war, über einen lan­gen Gang bis zu ei­ner Tür, die er plötz­lich öff­ne­te. Ra­pha­el wur­de von Licht über­flu­tet; er war ge­blen­det. Ein un­er­hör­tes Schau­spiel über­rasch­te ihn. Sei­ne Kron­leuch­ter steck­ten voll bren­nen­der Ker­zen, die sel­tens­ten Blu­men sei­nes Treib­hau­ses wa­ren har­mo­nisch an­ge­ord­net, eine Ta­fel glänz­te von Gold- und Sil­ber­ge­schirr, Perl­mutt und Por­zel­lan; ein kö­nig­li­ches Mahl dampf­te dar­auf, des­sen ver­lo­cken­de Ge­rich­te den Gau­men reiz­ten. Er sah sei­ne Freun­de ver­sam­melt und zwi­schen ih­nen ent­zücken­de Frau­en im schöns­ten Schmuck, mit tief­aus­ge­schnit­te­nen Klei­dern, nack­ten Schul­tern, Blu­men im Haar und fun­keln­den Au­gen; die ver­schie­den­ar­tigs­ten Schön­hei­ten, ver­lo­ckend in wol­lüs­ti­gen Ver­klei­dun­gen: die eine brach­te ihre rei­zen­den For­men durch ein iri­sches Jäck­chen zur Gel­tung, die an­de­re trug die sinn­ver­wir­ren­de Bas­qui­na, den Reif­rock der An­da­lu­sie­rin­nen; die­se er­schi­en halb­nackt als Dia­na, Göt­tin der Jagd, jene züch­tig und lieb­lich als Ma­de­moi­sel­le de La Val­liè­re,⁴² alle aber wa­ren in glei­cher Wei­se be­rau­schend. Aus den Au­gen al­ler Gäs­te blick­te Freu­de, Lie­be, Le­bens­lust. Als Ra­phaels To­ten­ant­litz sich in der Tür zeig­te, brach jä­her Bei­falls­sturm los, der so hell auf­bran­de­te wie die Strah­len die­ses im­pro­vi­sier­ten Fes­tes. Die Stim­men, der Duft, das Licht, die über­wäl­ti­gen­de Schön­heit die­ser Frau­en er­reg­ten sei­ne Sin­ne, er­weck­ten sein Ver­lan­gen. Eine köst­li­che Mu­sik aus ei­nem be­nach­bar­ten Sa­lon über­tön­te mit ei­ner Flut von Har­mo­ni­en die­sen be­rau­schen­den Tu­mult und mach­te die selt­sa­me Vi­si­on voll­stän­dig. Ra­pha­el fühl­te sei­ne Hand von ei­ner schmei­cheln­den Hand ge­drückt, von der Hand ei­ner Frau, de­ren fri­sche wei­ße Arme sich nun ho­ben, um ihn an sich zu zie­hen: Aqui­li­na stand vor ihm. Nun be­griff er, daß die­se Sze­ne­rie nicht schat­ten­haf­tes Gau­kel­werk war wie die flüch­ti­gen Bil­der sei­ner farb­lo­sen Träu­me; er stieß einen dump­fen Schrei aus, schloß has­tig die Tür СКАЧАТЬ