Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ Ge­bär­den, die er­schre­cken­de Ein­falt die­ser Frau ver­ste­hen und trug ihm durch den Wind und die Stil­le so­gar ihre un­se­li­gen Wor­te zu. Von Ent­set­zen er­faßt, floh er auf die höchs­ten Gip­fel der Ber­ge und blieb dort bis zum Abend, ohne die düs­te­ren Ge­dan­ken ver­trei­ben zu kön­nen, die ver­häng­nis­voll durch die grau­sa­me Teil­nah­me, de­ren Ge­gen­stand er ge­wor­den, in sei­nem Her­zen er­wacht wa­ren. Mit ei­nem Mal stand die Au­ver­gna­tin sel­ber vor ihm wie ein Schat­ten im abend­li­chen Däm­mer; mit der wun­der­li­chen Phan­ta­sie des Dich­ters woll­ten ihm die schwar­zen und wei­ßen Strei­fen ih­res Rockes wie die dür­ren Rip­pen ei­nes Ge­s­pens­tes an­mu­ten.

      »Lie­ber Mon­sieur, jetzt kommt der Abend­tau. Wenn Sie hier oben blei­ben, geht es Ih­nen wie der fau­len Bir­ne, die in den Dreck fiel. Kom­men Sie mal nach Hau­se! Das ist nicht ge­sund, den Tau ein­zuat­men. Und da­bei ha­ben Sie seit dem Mor­gen noch nichts ge­ges­sen.«

      »Zum Don­ner­wet­ter!« schrie er, »alte Hexe, laßt mich ge­fäl­ligst le­ben, wie ich Lust habe, oder ich gehe von hier fort! Es ist ge­ra­de ge­nug, daß Ihr mir je­den Mor­gen das Grab schau­felt, laßt mich we­nigs­tens abends zu­frie­den!«

      »Ihr Grab, lie­ber Mon­sieur! Ich soll­te Ihr Grab schau­feln? I wo denn, wo ist denn Ihr Grab? Ich wollt, Sie wür­den so alt wie un­ser Va­ter! Wozu denn ins Grab? Wir kom­men früh ge­nug hin­ein.«

      »Ge­nug!« un­ter­brach Ra­pha­el sie.

      »Neh­men Sie mei­nen Arm, Mon­sieur …«

      »Nein.«

Nichts er­trägt der Mensch so schwer wie das Mit­leid, be­son­ders wenn er es ver­dient. Der Haß ist ein Stär­kungs­mit­tel, er ruft zum Le­ben, zur Ra­che; aber das Mit­leid tö­tet, es schwächt noch un­se­re Schwä­che. Es ist das Übel, das sich nun schön­tue­risch gibt, es ist die Ver­ach­tung, die sich in Für­sor­ge klei­det, es ist die Für­sor­ge, die wir als Krän­kung emp­fin­den. Ra­pha­el fand in dem Hun­dert­jäh­ri­gen ein tri­um­phie­ren­des, in dem Kin­de ein neu­gie­ri­ges, in der Frau ein quäl­süch­ti­ges, in dem Mann ein ei­gen­nüt­zi­ges Mit­leid; aber in wel­cher Form es sich auch zeig­te, es trug im­mer den Tod in sich. Ein Dich­ter macht aus al­lem ein Ge­dicht, mag es nun, je nach den Bil­dern, die ihn be­we­gen, ein schreck­li­ches oder ein hei­te­res sein; sei­ne er­reg­te See­le ver­wirft die zar­ten Schat­tie­run­gen und wählt stets die grel­len und sat­ten Far­ben. Die­ses Mit­leid zeug­te in Ra­phaels Her­zen ein grau­en­er­re­gen­des Ge­dicht der Trau­er und Ver­düs­te­rung. Er hat­te, als er der Na­tur nahe zu sein wünsch­te, wahr­schein­lich nicht dar­an ge­dacht, wie un­ver­hoh­len sich na­tür­li­che Ge­füh­le zei­gen. Wenn er al­lein un­ter ei­nem Baum zu sein glaub­te und mit ei­nem furcht­ba­ren Hus­ten­an­fall rang, den er nie be­zwang, ohne aus die­sem gräß­li­chen Kampf völ­lig zer­schla­gen her­vor­zu­ge­hen, sah er die hel­len glän­zen­den Au­gen des klei­nen Jun­gen auf sich ge­rich­tet, der wie ein Wil­der im Gra­se auf Pos­ten lag und ihn mit je­ner kind­li­chen Neu­gier be­lau­er­te, in der eben­so­viel Spott wie Ver­gnü­gen und ein selt­sa­mes, ge­fühl­lo­ses In­ter­es­se lag. Stän­dig schi­en in den Au­gen der Bau­ern, bei de­nen Ra­pha­el leb­te, der schreck­li­che Gruß der Trap­pis­ten⁴⁰ zu ste­hen: ›Bru­der, ge­den­ke des To­des‹. Er wuß­te nicht, was er mehr fürch­te­te, ihre ein­fäl­ti­gen Wor­te oder ihr Schwei­gen; al­les an ih­nen stör­te ihn. Ei­nes Mor­gens sah er zwei schwarz­ge­klei­de­te Män­ner, die um ihn her­um­schli­chen, ihn um­wit­ter­ten und ihn ver­stoh­len be­lau­er­ten; frei­lich ta­ten sie, als wä­ren sie nur als Spa­zier­gän­ger hier­her ge­kom­men, und stell­ten ihm gleich­gül­ti­ge Fra­gen, auf die er kurz an­ge­bun­den ant­wor­te­te. Er er­kann­te sie als den Arzt und den Geist­li­chen des Ba­de­orts, die ohne Zwei­fel von Jo­na­thas ge­schickt oder von sei­nen Wirts­leu­ten zu Rate ge­zo­gen oder gar vom Ge­ruch des na­hen To­des an­ge­lockt wor­den wa­ren. Nun sah er sein ei­ge­nes Lei­chen­be­gräb­nis vor­aus, hör­te den Ge­sang der Pries­ter, zähl­te die Ker­zen und sah die Schön­hei­ten die­ser rei­chen Na­tur, in de­ren Schoß er das Le­ben ge­fun­den zu ha­ben glaub­te, nur noch wie durch einen Trau­er­schlei­er hin­durch. Al­les, was ihm vor kur­z­em noch ein lan­ges Le­ben ver­kün­det hat­te, pro­phe­zei­te ihm jetzt ein na­hes Ende. Am nächs­ten Tag reis­te er nach Pa­ris ab, nach­dem er die Flut schwer­mü­ti­ger Wor­te und herz­lich be­dau­ern­der Wün­sche sei­ner Wirts­leu­te über sich er­ge­hen las­sen muß­te.

Er reis­te die gan­ze Nacht durch und er­wach­te in ei­nem der lieb­lichs­ten Tä­ler des Bour­bonnais,⁴¹ des­sen Land­schaf­ten wie die Ne­bel­bil­der ei­nes Traums an ihm vor­beiflo­gen. Die Na­tur brei­te­te sich mit grau­sa­mem Lieb­reiz vor sei­nen Au­gen aus. Bald ent­roll­te der Al­lier bis in wei­te Fer­nen sein strah­len­des Sil­ber­band; dann wie­der zeig­ten, be­schei­den in ei­ner gelb­schim­mern­den Fels­schlucht ver­steckt, Wei­ler die Spit­zen ih­rer Kirchtür­me; bald tauch­ten in ei­nem klei­nen Tal hin­ter ein­tö­ni­gen Wein­ber­gen plötz­lich Müh­len auf, und über­all er­schie­nen strah­len­de Sch­lös­ser, an Ab­hän­gen er­bau­te Dör­fer oder mit mäch­ti­gen Pap­peln ge­säum­te Land­stra­ßen; und end­lich leuch­te­te die Loi­re mit ih­rer wei­ten Was­ser­flä­che wie ein Dia­mant aus gol­de­nem Sand her­vor. Ver­füh­run­gen ohne Ende! Die Na­tur, rege und leb­haft wie ein Kind, quoll schier über von der feu­ri­gen Glut des Juni und zog die er­lo­sche­nen Bli­cke des Kran­ken un­ver­meid­lich auf sich. Er ließ die Vor­hän­ge im Wa­gen her­un­ter und schlief wie­der ein. Ge­gen Abend, als der Wa­gen Cos­ne hin­ter sich ge­las­sen hat­te, wur­de er von fröh­li­cher Mu­sik ge­weckt; er war mit­ten in ein länd­li­ches Fest hin­ein­ge­ra­ten. Die Post­sta­ti­on lag nahe dem Platz. Wäh­rend die Po­stil­lio­ne die Pfer­de wech­sel­ten, sah er den Tän­zen die­ses heitren Völk­chens zu, er sah hüb­sche, tän­deln­de Mäd­chen mit Blu­men ge­schmückt, aus­ge­las­se­ne jun­ge Män­ner und schließ­lich die run­den wein­geröte­ten Ge­sich­ter der an­ge­hei­ter­ten al­ten Bau­ern. Klei­ne Kin­der toll­ten über­mü­tig um­her, alte Frau­en plau­der­ten ver­gnügt; al­les war ein­träch­tig, und die Freu­de ver­schön­te so­gar die Klei­der und die Ti­sche, die man auf­ge­stellt hat­te. Der Platz und die Kir­che bo­ten ein Bild des Glücks; selbst die Dä­cher, die Fens­ter, die Tü­ren des Dor­fes schie­nen sich sonn­täg­lich her­aus­ge­putzt zu ha­ben. Gleich Ster­ben­den, de­nen das ge­rings­te Geräusch läs­tig ist, konn­te Ra­pha­el we­der einen Fluch noch den Wunsch un­ter­drücken, die Gei­gen möch­ten schwei­gen, all die­se freu­di­ge Be­we­gung sich auf­lö­sen, der Lärm ver­stum­men und die­ses un­ver­schäm­te Fest in alle Win­de stie­ben. Ver­dros­sen stieg er wie­der in den Wa­gen. Als er noch ein­mal nach dem Platz zu­rück­sah; ge­wahr­te er, wie alle Freu­de ver­scheucht, die Bäue­rin­nen auf der Flucht und die Bän­ke ver­las­sen wa­ren. Auf dem Gerüst des Or­che­s­ters saß nur noch ein blin­der Spiel­mann und ent­lock­te sei­ner Kla­ri­net­te ein schril­les Ron­do. Die­se Mu­sik ohne Tän­zer, die­ser ein­sa­me Greis mit dem brum­mi­gen Ge­sicht, in Lum­pen gehüllt, mir wir­rem Haar, im Schat­ten ei­ner Lin­de, das al­les war wie ein grau­si­ges Ab­bild des Wun­sches, den Ra­pha­el ge­äu­ßert hat­te. In Strö­men ging ei­ner je­ner Wol­ken­brü­che nie­der, der sich aus den Ge­wit­ter­wol­ken im Juni häu­fig eben­so plötz­lich er­gießt, wie er auf­hört. Das war et­was so Na­tür­li­ches, daß СКАЧАТЬ