Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ ko­los­sa­len Aus­ma­ßes? Be­darf es nicht ganz au­ßer­or­dent­li­cher Rei­ze, da­mit wir die wil­den Schmer­zen, die Fein­de un­se­rer ge­brech­li­chen Hül­le, er­tra­gen, wel­che die Lei­den­schaf­ten wie mit ei­nem dor­ni­gen Gür­tel um­ge­ben? Hat der Rau­cher, wenn er sich nach über­mä­ßi­gem Ta­bak­ge­nuß in Krämp­fen wälzt und To­des­qua­len aus­steht, nicht in un­be­kann­ten Re­gio­nen wun­der­vol­le Fes­te er­lebt? Hat nicht Eu­ro­pa, ohne sich Zeit zu las­sen, bis sei­ne Füße trock­ne­ten, die bis zum Knö­chel in Blut ge­wa­tet sind, un­auf­hör­lich im­mer wie­der Krieg an­ge­zet­telt? Also er­fährt der Mensch in sei­ner Ge­samt­heit eben­so einen Rausch wie die Na­tur ihre An­wand­lun­gen von Lie­be? Für den Pri­vat­mann, für den Mi­ra­beau, der in ei­ner Zeit des Frie­dens ve­ge­tiert und von Stür­men träumt, birgt Aus­schwei­fung al­les in sich, sie ist für ihn ein un­auf­hör­li­ches Um­schlin­gen des gan­zen Le­bens, oder viel­mehr ein Duell mit ei­ner un­be­kann­ten Macht, mit ei­nem Un­ge­heu­er. Zu­erst er­schreckt ihn das Un­ge­heu­er, man muß es bei den Hör­nern fas­sen, was un­er­hör­te An­stren­gun­gen er­for­dert. Hat die Na­tur euch einen zu en­gen oder trä­gen Ma­gen ge­ge­ben? Zwingt ihn, wei­tet ihn; lernt den Wein ver­tra­gen, zähmt den Rausch, bringt die Näch­te schlaf­los zu und ent­wi­ckelt schließ­lich das Na­tu­rell ei­nes Küras­sier­obers­ten, so er­schafft ihr euch sel­ber ein zwei­tes Mal, wie Gott zum Trotz! Wenn der Mensch sich auf die­se Wei­se ver­wan­delt hat, wenn der Neu­ling – ein al­ter Sol­dat – sei­ne See­le an den Don­ner der Ge­schüt­ze, sei­ne Bei­ne an den Marsch ge­wöhnt hat, ohne noch dem Un­ge­heu­er ver­fal­len zu sein, ohne noch zu wis­sen, wer von bei­den die Ober­hand ge­win­nen wird, dann wäl­zen sie sich wild im Kamp­fe, bald Sie­ger, bald Be­sieg­ter, in ei­ner Sphä­re, wo al­les wun­der­voll ist, wo die See­len­qua­len ein­schlum­mern und nur Trug­bil­der des Geis­tes auf­le­ben. Und schon ist die­ser wil­de Kampf zum Be­dürf­nis ge­wor­den. Da der Aus­schwei­fen­de eine leib­haf­te Ver­kör­pe­rung je­ner Fa­bel­ge­stal­ten ist, die der Le­gen­de nach dem Teu­fel ihre See­le ver­kauft ha­ben, um von ihm die Macht zu er­lan­gen, Bö­ses zu tun, hat er den Tod ge­gen alle Genüs­se des Le­bens ge­tauscht, ge­gen über­schäu­men­de, frucht­ba­re Lust! An­statt ge­mäch­lich zwi­schen zwei ein­tö­ni­gen Ufern da­hin­zu­flie­ßen, in ei­nem Kon­tor oder ei­ner Stu­dier­stu­be, schäumt und spru­delt das Le­ben wie ein Sturz­bach. Kurz, Aus­schwei­fung ist für den Kör­per, was mys­ti­sche Freu­den für die See­le sind. Die Trun­ken­heit taucht den Men­schen in Träu­me, de­ren phan­tas­ti­sche Ge­bil­de so selt­sam sind wie die der Ek­sta­se. Er er­lebt Stun­den, ent­zückend wie die Lau­nen ei­nes jun­gen Mäd­chens, köst­li­che Plau­der­stun­den mit Freun­den, ver­nimmt Wor­te, die ein gan­zes Le­ben aus­drücken, ge­nießt Freu­den frei ohne Hin­ter­ge­dan­ken, reist ohne zu er­mü­den, gan­ze Dich­tun­gen er­ste­hen ihm aus ein paar Sät­zen. Der bru­ta­len Be­frie­di­gung der Bes­tie Mensch, in de­ren In­ne­rem die Wis­sen­schaft eine See­le ge­sucht hat, folgt eine wun­der­ba­re Be­täu­bung, nach der die ih­res Geis­tes über­drüs­si­gen Men­schen sich seh­nen. Ver­spü­ren sie nicht all die Not­wen­dig­keit völ­li­ger Ruhe, und ist die Aus­schwei­fung nicht eine Art Steu­er, die das Ge­nie dem Bö­sen zahlt? Sieh dir all die großen Män­ner an: wenn sie nicht wol­lüs­tig sind, hat die Na­tur ih­nen einen küm­mer­li­chen Kör­per ge­ge­ben. Eine Macht, sei sie nun bos­haft oder ei­fer­süch­tig, verdirbt ih­nen die See­le oder den Kör­per, um ge­gen die Mü­hen ih­res Tal­ents ein Ge­gen­ge­wicht zu schaf­fen. In sol­chen Stun­den des Wein­rau­sches er­schei­nen uns Men­schen und Din­ge in den Ge­wän­dern, die wir selbst ih­nen ge­ben. Als Kö­nig der Schöp­fung wan­deln wir sie nach un­se­rem Ge­fal­len.

In die­sem fort­wäh­ren­den Fie­ber­tau­mel gießt uns das Spiel nach un­se­rem Wil­len sein flüs­si­ges Blei in die Adern. Ei­nes Ta­ges sind wir dem Un­ge­heu­er hö­rig, dann gibt es, wie es mir er­ging, ein fürch­ter­li­ches Er­wa­chen: die Ohn­macht sitzt an un­se­rem Bett. Den al­ten Krie­ger ver­zehrt die Schwind­sucht; eine Her­zer­wei­te­rung hält das Le­ben des Di­plo­ma­ten am sei­de­nen Fa­den; mir sagt viel­leicht bald eine Lun­gen­ent­zün­dung: ’Er­le­digt!’, wie einst­mals zu Raf­fa­el aus Ur­bi­no,⁴⁷ den sei­ne Aus­schwei­fun­gen in der Lie­be da­hin­ge­rafft ha­ben. Sieh, so habe ich ge­lebt! Ich bin ent­we­der zu früh oder zu spät in das Le­ben die­ser Welt ge­ra­ten; zwei­fel­los wäre mei­ne Kraft ihr ge­fähr­lich ge­wor­den, wenn ich sie nicht auf die­se Art zer­rüt­tet hät­te; wur­de die Welt nicht von Alex­an­der be­freit durch den Her­ku­les­kelch,⁴⁸ den er am Ende ei­nes Ge­la­ges leer­te? Kurz, ge­wis­se vom Schick­sal be­tro­ge­ne Exis­ten­zen brau­chen den Him­mel oder die Höl­le, die Aus­schwei­fung oder das Ho­spiz auf dem Sankt Bern­hard. Des­we­gen hat­te ich nicht den Mut, die­sen bei­den Ge­schöp­fen«, da­mit wies er auf Eu­phra­sie und Aqui­li­na, »Moral zu pre­di­gen. Wa­ren sie nicht die Ver­kör­pe­rung mei­ner Ge­schich­te, ein Ab­bild mei­nes Le­bens? Ich ver­moch­te sie nicht an­zu­kla­gen, sie er­schie­nen mir wie Rich­ter. Mit­ten in die­sem er­leb­ten Ge­dicht, die­ser be­täu­ben­den Krank­heit hat­te ich aber zwei Kri­sen, die mir eine Fül­le her­ber Schmer­zen be­rei­te­ten. Zu­nächst be­geg­ne­te ich ei­ni­ge Tage, nach­dem ich mich wie Sar­dana­pal⁴⁹ auf mei­nen Schei­ter­hau­fen ge­wor­fen hat­te, im Foy­er der Bouf­fons Fœ­do­ra. Wir war­te­ten auf un­se­re Wa­gen. – ›Ah, fin­de ich Sie also noch am Le­ben!‹ So etwa konn­te man ihr Lä­cheln und die bos­haf­ten lei­sen Wor­te deu­ten, die sie ih­rem Beglei­ter zu­raun­te, dem sie si­cher­lich mei­ne Ge­schich­te er­zähl­te, wo­bei sie mei­ne Lie­be zu ei­ner ganz ge­wöhn­li­chen Lie­be her­ab­wür­dig­te. Sie be­glück­wünsch­te sich zu ih­rem falschen Scharf­blick. Oh, um ih­ret­wil­len zu ster­ben, sie noch im­mer an­zu­be­ten, sie vor Au­gen zu ha­ben in mei­nen Aus­schwei­fun­gen, im Rausch, im Bett der Kur­ti­sa­nen und Ziel­schei­be ih­res Spot­tes sein! Oh, daß ich nicht mei­ne Brust zer­flei­schen, mei­ne Lie­be her­aus­rei­ßen und ihr zu Fü­ßen wer­fen konn­te. Ich er­schöpf­te mei­nen Schatz na­tür­lich rasch; aber drei Jah­re mä­ßi­gen Le­bens hat­ten mich mit ei­ner über­aus ro­bus­ten Ge­sund­heit ver­se­hen, und an dem Tage, da ich kein Geld mehr hat­te, ging es mir ganz vor­treff­lich. Um mei­nen Selbst­mord fort­set­zen zu kön­nen, un­ter­zeich­ne­te ich kurz­fris­ti­ge Wech­sel, und der Zahl­tag kam her­an. Grau­sa­me Er­re­gun­gen! Wie sie Le­ben in die jun­gen Her­zen brin­gen! Ich war noch nicht zum Al­tern ge­schaf­fen; mei­ne See­le war noch im­mer jung, leb­haft und frisch. Mei­ne ers­ten Schul­den rie­fen alle mei­ne Tu­gen­den wie­der wach; sie nah­ten mit lang­sa­men Schrit­ten und schie­nen ver­zwei­felt. Ich wuß­te mich aber mit ih­nen ab­zu­fin­den wie mit al­ten Tan­ten, die uns an­fäng­lich schel­ten und dann Trä­nen und Geld spen­den. Mei­ne Fan­ta­sie aber war stren­ger; sie hielt mir mei­nen Na­men vor, wie er von Stadt zu Stadt, auf al­len Plät­zen Eu­ro­pas aus­ge­schrie­ben wur­de. – ›Un­ser Name sind wir selbst‹, hat Eusè­be Sal­ver­te⁵⁰ ge­sagt. Ich sah mich also selbst, wie ich in der Welt her­um­va­ga­bun­dier­te und schließ­lich wie der Dop­pel­gän­ger in der Ge­schich­te ei­nes Deut­schen in mei­ne Woh­nung zu­rück­kam, die ich doch nicht ver­las­sen hat­te, um mich selbst aus dem Schlaf zu schre­cken. Frü­her hat­te ich die­se Bank­men­schen, die­se Ver­tre­ter kom­mer­zi­el­len Ge­wis­sens, stets in Grau ge­klei­det – sie tra­gen die Li­vree ih­res Herrn, der Sil­ber­mün­ze –, gleich­gül­tig in den Stra­ßen von Pa­ris wahr­ge­nom­men; jetzt aber haß­te ich sie im vor­aus. Wür­de nicht ei­nes СКАЧАТЬ