Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ mei­ne Wün­sche und mei­ne Hoff­nun­gen. – ›Er hat eine Zu­kunft!‹ sag­te Ras­ti­gnac. ›Vi­el­leicht ist er ei­nes Ta­ges im­stan­de, grau­sa­me Ra­che zu neh­men; sei­ne Be­ga­bung kommt zu­min­dest sei­nem Mut gleich. Ich hal­te also Leu­te, die ihn rei­zen, für sehr ver­we­gen, denn er hat ein gu­tes Ge­dächt­nis …‹

›Und schreibt Me­moi­ren‹, füg­te die Com­tes­se hin­zu, der das tie­fe Schwei­gen, wel­ches sich plötz­lich aus­ge­brei­tet hat­te, zu miß­fal­len schi­en. ›Me­moi­ren ei­ner falschen Com­tes­se, Ma­da­me‹, ver­setz­te Ras­ti­gnac. ›Um sie zu schrei­ben, be­darf es ei­ner an­de­ren Sor­te Mut.‹ – ›Ich traue ihm viel Mut zu‹, er­wi­der­te sie, ›er ist mir treu.‹ Ich war leb­haft ver­sucht, vor den Spöt­tern auf­zut­au­chen wie Ban­quos Geist in Mac­beth. Ich ver­lor eine Ge­lieb­te, aber be­saß einen Freund! Je­doch flüs­ter­te mir die Lie­be mit ei­nem Male eine je­ner fei­gen und spitz­fin­di­gen Pa­ra­doxa zu, mit de­nen sie all un­se­ren Schmerz ein­zu­lul­len ver­steht. – ›Wenn Fœ­do­ra mich lieb­t‹, dach­te ich, ›muß sie dann ihre Nei­gung nicht un­ter bos­haf­ten Scher­zen ver­ste­cken. Wie oft schon hat das Herz den Lü­gen des Mun­des wi­der­spro­chen!‹ End­lich woll­te mein un­ver­schäm­ter Ri­va­le, der als letz­ter bei der Com­tes­se ge­blie­ben war, sich ver­ab­schie­den. – ›Wie? schon?‹ frag­te sie in schmeich­le­ri­schem Ton. Ich zit­ter­te. ›Wol­len Sie mir nicht noch einen Au­gen­blick schen­ken? Ha­ben Sie mir nichts mehr zu sa­gen? Kön­nen Sie mir nicht ei­nes Ih­rer Ver­gnü­gen op­fern?‹ Er ging. ›Ach!‹ rief sie und gähn­te, ›wie lang­wei­lig sie alle sind!‹ Sie zog hef­tig an ei­ner Schnur, und eine Klin­gel er­tön­te. Die Com­tes­se trat in ihr Schlaf­zim­mer und träl­ler­te die Me­lo­die ›Pria che spun­ti‹.³⁹ Nie hat­te sie je­mand sin­gen hö­ren, und die­ses Nicht­sin­gen hat­te zu ab­son­der­li­chen Deu­tun­gen ge­führt. Man sag­te, sie hät­te ih­rem ers­ten Lieb­ha­ber, der von ih­rem Ta­lent ent­zückt und übers Grab hin­aus ei­fer­süch­tig ge­we­sen wäre, ver­spro­chen, nie­man­dem ein Glück zu ge­wäh­ren, das er al­lein ge­nos­sen ha­ben woll­te. Ich spann­te alle Kräf­te mei­ner See­le an, um die Klän­ge in mich auf­zu­neh­men. Von Note zu Note sang sie vol­ler, schi­en Fœ­do­ra leb­haf­ter, der Reich­tum ih­rer Keh­le ent­fal­te­te sich, und die Me­lo­die ge­wann et­was Gött­li­ches. Die Com­tes­se hat­te eine kla­re, rei­ne Stim­me und et­was Har­mo­ni­sches und Vi­brie­ren­des in ih­rem Or­gan, das das Herz be­weg­te und won­nig be­rühr­te. Mu­si­zie­ren­de Frau­en sind fast im­mer ver­liebt. Wer aber so sang wie sie, muß­te sehr wohl zu lie­ben wis­sen. Die Schön­heit die­ser Stim­me war also ein Ge­heim­nis mehr an die­ser Frau, die schon so ge­heim­nis­voll ge­nug war. Ich sah sie da­mals, wie ich dich sehe; sie schi­en sich selbst zu lau­schen und da­bei eine ei­ge­ne Wol­lust zu emp­fin­den wie in ei­nem Lie­bes­rausch. Sie ging an den Ka­min, wäh­rend sie das Haupt­mo­tiv die­ses Ron­do zu Ende sang; aber als sie nun schwieg, ver­än­der­te sich ihr Ge­sichts­aus­druck, ihre Züge er­schlaff­ten, und sie sah müde aus. Sie leg­te eine Mas­ke ab, die Schau­spie­le­rin hat­te ihre Rol­le be­en­det. In­des­sen war die­ses Welk­wer­den ih­rer Schön­heit nach dem kunst­vol­len Ge­sang oder in­fol­ge des an­stren­gen­den Abends nicht ohne Reiz. – ›So also ist sie in Wahr­heit‹, dach­te ich. Sie stell­te, wie um sich zu wär­men, einen Fuß auf die Bron­ze­stan­ge des Ka­min­schirms, zog ihre Hand­schu­he aus, leg­te die Arm­bän­der ab und streif­te eine gol­de­ne Ket­te, an der ihre mit kost­ba­ren Stei­nen be­setz­te Riech­do­se hing, über den Kopf. Ich emp­fand un­säg­li­ches Ver­gnü­gen, ihre Be­we­gun­gen zu ver­fol­gen, de­ren ge­schmei­di­ge An­mut an eine Kat­ze er­in­ner­te, die sich in der Son­ne putzt. Sie be­sah sich im Spie­gel und sag­te laut und miß­ver­gnügt: ›Ich sah heu­te abend nicht gut aus, mein Teint welkt er­schre­ckend schnell. Ich soll­te mich viel­leicht frü­her schla­fen le­gen, die­sem lie­der­li­chen Le­ben ein Ende set­zen. Aber was fällt denn Jus­ti­ne ein?‹ Sie klin­gel­te noch ein­mal; die Zofe kam her­bei­ge­eilt. Wo war ihr Zim­mer? Ich weiß nicht. Sie war über eine ge­hei­me Trep­pe ge­kom­men. Ich war neu­gie­rig, sie zu be­trach­ten. Mei­ne Dich­ter­phan­ta­sie hat­te die­se un­sicht­ba­re Die­ne­rin, eine große, hübsch ge­bau­te Brü­net­te, oft­mals in schlim­mem Ver­dacht ge­habt. – ›Ma­da­me ha­ben ge­klin­gelt?‹ – ›Zwei­mal‹, ant­wor­te­te Fœ­do­ra; ›du bist wohl auf ein­mal taub?‹ – ›Ich be­rei­te­te die Man­del­milch für Ma­da­me.‹ Jus­ti­ne knie­te sich nie­der, lös­te die kreuz­wei­se ge­schlun­ge­nen Schnür­bän­der und zog dann ih­rer Her­rin die Schu­he aus, die sich in­des in ei­nem Lehn­stuhl am Ka­min re­kel­te, gähn­te und sich den Kopf kratz­te. Al­les in die­sen Be­we­gun­gen war durch­aus na­tür­lich, und kein Zei­chen ver­riet mir die ge­hei­men Schmer­zen oder die Lei­den­schaf­ten, die ich ver­mu­tet hat­te. – ›Ge­org ist ver­lieb­t‹, sag­te sie, ›ich muß ihn ent­las­sen. Hat nicht er heu­te abend noch die Vor­hän­ge her­ab­ge­las­sen? Was fällt ihm ein?‹ Als ich das hör­te, ström­te mir al­les Blut zum Her­zen; aber es war wei­ter kei­ne Rede mehr von den Vor­hän­gen. ›Das Le­ben ist sehr schal‹, fuhr die Com­tes­se fort. ›Au! gib acht, daß du mich nicht wie­der kratzt wie ges­tern. Hier, sieh mal her‹, sag­te sie und zeig­te ihr ein klei­nes Knie, das wie At­las schim­mer­te, ›da hab ich noch den Stem­pel dei­ner Un­ge­schick­lich­keit.‹ Sie fuhr mit ih­ren nack­ten Fü­ßen in die mit Schwa­nen­pelz ge­füt­ter­ten Samt­pan­tof­fel und zog ihr Kleid aus, wäh­rend Jus­ti­ne einen Kamm nahm, um ihr die Haa­re zu ord­nen. – ›Sie müs­sen hei­ra­ten, Ma­da­me, und Kin­der be­kom­men.‹

      ›Kin­der! Das fehl­te mir ge­ra­de noch!‹ rief sie. ›Ei­nen Mann! Wo ist der Mann, dem ich mich … War ich gut fri­siert heu­te abend?‹ – ›Nicht sehr gut.‹ – ›Du bist dumm.‹ – ›Nichts steht Ih­nen schlech­ter, als wenn Sie Ihr Haar zu sehr kräu­seln‹, er­wi­der­te Jus­ti­ne. ›Gro­ße, lan­ge Lo­cken klei­den Sie viel bes­ser.‹ – ›Wirk­lich?‹ – ›Ge­wiß, Ma­da­me, fein­ge­kräu­sel­tes Haar steht nur Blon­di­nen.‹ ›Mich ver­hei­ra­ten? Nein, nein! Die Ehe ist ein Scha­cher, für den ich nicht ge­schaf­fen bin.‹ Was für eine schreck­li­che Sze­ne für einen Lie­ben­den! Die­se ein­sa­me Frau, ohne El­tern, ohne Freun­de, eine Atheis­tin der Lie­be, die an kei­ne Emp­fin­dung glaub­te und, so schwach auch in ihr das je­dem mensch­li­chen We­sen ei­ge­ne Be­dürf­nis, sein Herz zu er­gie­ßen, sein moch­te, um es zu be­frie­di­gen, war sie ge­zwun­gen, mit ih­rer Zofe zu plau­dern, ein paar tro­ckene Re­dens­ar­ten oder Nich­tig­kei­ten zu sa­gen! Sie tat mir leid. Jus­ti­ne schnür­te sie auf. Ich be­trach­te­te sie neu­gie­rig, als der letz­te Schlei­er weg­ge­nom­men wur­de. Sie hat­te einen jung­fräu­li­chen Bu­sen, der mich blen­de­te; beim Schein der Ker­ze schim­mer­te ihr wei­ßer und ro­si­ger Kör­per durch das Hemd durch wie eine Sil­b­er­sta­tue un­ter ei­ner Ga­zehül­le. Nein, kei­ner­lei Un­voll­kom­men­heit muß­te sie die ver­stoh­le­nen Bli­cke der Lie­be fürch­ten las­sen. Ach, ein schö­ner Kör­per siegt im­mer über die hel­den­haf­tes­ten Ent­schlüs­se. Die Her­rin saß stumm und nach­denk­lich vor dem Feu­er, wäh­rend die Zofe die Ker­ze der Ala­bas­ter­lam­pe, die vor dem Bett hing, an­zün­de­te. Jus­ti­ne hol­te eine Wärm­fla­sche, mach­te das Bett zu­recht und half ih­rer Her­rin, sich schla­fen zu le­gen; dann hat­te sie noch al­ler­lei klei­ne Diens­te zu ver­rich­ten, die von der tie­fen Ver­eh­rung zeug­ten, die Fœ­do­ra für sich sel­ber heg­te, und ging schließ­lich. Die Com­tes­se warf СКАЧАТЬ