Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ Trä­ne in Pau­li­nes Au­gen schim­mern zu se­hen und seufz­te. Vi­el­leicht von dem glei­chen Ge­dan­ken ge­trie­ben, trenn­ten wir uns so ei­lig, als flüch­te­ten wir vor der Pest. Das wüs­te Le­ben, dem ich mich über­las­sen woll­te, schi­en mir in dem Zim­mer, in dem ich mit ed­ler Un­be­küm­mert­heit auf Ras­ti­gnacs Rück­kehr war­te­te, sei­nen bi­zar­ren Aus­druck zu fin­den. Mit­ten auf dem Ka­min stand eine Pen­du­le, auf der eine Ve­nus auf ei­ner Schild­krö­te hock­te und einen Zi­gar­ren­stum­mel in den Ar­men hielt. Ele­gan­te Mö­bel, Ge­schen­ke der Lie­be, stan­den un­or­dent­lich um­her. Alte So­cken la­gen auf ei­nem üp­pi­gen Di­wan her­um. Der be­que­me Lehn­stuhl, in dem ich ver­sun­ken war, zeig­te Nar­ben wie ein al­ter Sol­dat, stell­te sei­ne zer­ris­se­nen Arme zur Schau und trug auf sei­ner Leh­ne eine Krus­te von Po­ma­de und Haar­öl, ein Ab­druck sämt­li­cher Freun­des­köp­fe. Üp­pig­keit und Elend paar­ten sich un­ge­niert im Bett, an den Wän­den, über­all. Man wur­de an die von Laz­zaro­ni⁴³ um­la­ger­ten Pa­läs­te von Nea­pel er­in­nert. Es war das Zim­mer ei­nes Spie­lers oder Lie­der­jans, des­sen Lu­xus an sei­ne Per­son ge­bun­den ist, der nur mit den Sin­nen lebt und sich um der­lei Di­ver­gen­zen nicht wei­ter schert. Der An­blick war üb­ri­gens nicht ohne Ro­man­tik. Das Le­ben zeig­te sich da mit sei­nen Flit­tern und Lum­pen, wet­ter­wen­disch und un­voll­kom­men, wie es wirk­lich ist, aber leb­haft und far­ben­freu­dig wie im Zelt ei­nes Mar­o­deurs, der al­les zu­sam­men­ge­plün­dert hat, was ihm Freu­de macht. Ein By­ron, aus dem Blät­ter her­aus­ge­ris­sen wa­ren, hat­te dem jun­gen Mann zum Feu­er­an­ma­chen ge­dient, der im Spiel 1000 Fran­cs ris­kiert, aber kein Scheit Holz hat, der im Til­bu­ry fährt, aber kein or­dent­li­ches Hemd am Lei­be trägt. Schon am nächs­ten Tag gibt ihm viel­leicht eine Com­tes­se, eine Schau­spie­le­rin oder das Écar­té⁴⁴ eine kö­nig­li­che Aus­stat­tung. Hier kleb­te eine Ker­ze in der grü­nen Kap­pe ei­nes Feu­er­zeu­ges; dort lag das Bild­nis ei­ner Frau, das sei­nes gol­de­nen Rah­mens be­raubt wor­den war. Wie soll­te ein jun­ger Mann, des­sen Na­tur nach Er­re­gun­gen dürs­tet, auf die Rei­ze ei­nes Le­bens ver­zich­ten, das so reich an Ge­gen­sät­zen ihm mit­ten im Frie­den die Freu­den des Krie­ges ge­währt? Ich war bei­na­he ein­ge­nickt, als Ras­ti­gnac mit ei­nem Fuß­tritt die Tür auf­s­tieß und rief: ›Tri­umph! jetzt kön­nen wir ster­ben, wie’s uns be­liebt!‹ Er zeig­te mir sei­nen Hut, der vol­ler Gold war, stell­te ihn auf den Tisch, und wir tanz­ten um ihn her­um wie zwei Kan­ni­ba­len um ihr Op­fer, heul­ten, stampf­ten, spran­gen, ver­setz­ten uns Faust­schlä­ge, die ein Rhi­no­ze­ros nie­der­ge­streckt hät­ten, und san­gen lauthals an­ge­sichts al­ler Freu­den der Welt, die für uns in die­sem Hut ent­hal­ten wa­ren.

›27 000 Fran­cs!‹ rief Ras­ti­gnac und warf noch ein paar Schei­ne auf den Gold­hau­fen. ›An­de­ren könn­te die­ses Geld zum Le­ben ge­nü­gen, aber ob es uns zum Ster­ben ge­nug ist? O ja, wir wer­den in ei­nem Gold­bad da­hin­schei­den! Hur­ra!‹ Wir fin­gen von neu­em mit un­sern Bock­sprün­gen an. Dann mach­ten wir uns wie la­chen­de Er­ben ans Tei­len, Stück für Stück; bei den Dop­pel­na­po­le­ons fin­gen wir an, gin­gen von den großen Mün­zen zu den klei­nen über und kos­te­ten un­se­re Freu­de trop­fen­wei­se, in­dem wir im­mer wie­der sag­ten: ›Das dir! Das mir!‹ – ›Heu­te schla­fen wir nicht!‹ rief Ras­ti­gnac. ›Jo­seph, Punsch!‹ Er warf sei­nem treu­en Die­ner Gold zu: ›Da hast du dei­nen An­teil‹, sag­te er, ›be­gra­be dich, wenn du kannst!‹ Am Tag dar­auf kauf­te ich bei Le­sa­ge Mö­bel, mie­te­te die Woh­nung in der Rue Tait­bout, in der du mich ken­nen­ge­lernt hast, und be­auf­trag­te den bes­ten Ta­pe­zie­rer mit der Aus­stat­tung. Ich schaff­te mir Pfer­de an. Ich stürz­te mich in einen Wir­bel von eit­len und von wirk­li­chen Genüs­sen. Ich spiel­te, ge­wann und ver­lor ab­wech­selnd un­ge­heu­re Sum­men, aber auf Fes­ten, bei Freun­den, nie in Spiel­häu­sern, vor de­nen ich mei­ne frü­he­re hei­li­ge Scheu bei­be­hielt. All­mäh­lich fand ich Freun­de. Ich ver­dank­te ihre An­häng­lich­keit klei­nen Strei­tig­kei­ten oder der ver­trau­ens­se­li­gen Leicht­fer­tig­keit, mit der wir uns un­se­re Ge­heim­nis­se an­ver­trau­en und uns ge­mein­sam er­nied­ri­gen; aber viel­leicht sind nur die Las­ter un­ser Bin­de­glied? Ich wag­te mich an ei­ni­ge li­te­ra­ri­sche Ar­bei­ten, die mir Kom­pli­men­te ein­tru­gen. Da die Leuch­ten der Li­te­ra­ten­welt in mir kei­nen ge­fähr­li­chen Kon­kur­ren­ten sa­hen, lob­ten sie mich, ohne Zwei­fel we­ni­ger we­gen mei­nes per­sön­li­chen Ver­diens­tes, als um das ih­rer Kol­le­gen zu schmä­lern. Ich wur­de ein Le­be­mann, um mich die­ses ma­le­ri­schen Aus­drucks zu be­die­nen, den eure Or­gien­spra­che er­fun­den hat. Es war mir eine Ehren­sa­che, mich schnell um­zu­brin­gen, mit mei­nem Schwung und mei­ner Aus­dau­er die hei­ters­ten Kum­pa­ne aus­zu­ste­chen. Ich war im­mer frisch, im­mer ele­gant. Ich galt für geist­voll. Man sah mir das furcht­ba­re Da­sein nicht an, das aus dem Men­schen einen Trich­ter, einen Ver­dau­ungs­ap­pa­rat, ein Lu­xus­pferd macht. Bald er­schi­en mir die Aus­schwei­fung in der gan­zen Ma­je­stät ih­res Grau­ens, und ich ver­stand sie! Kei­ne Fra­ge: die ver­nünf­ti­gen Leu­te aus ge­ord­ne­ten Ver­hält­nis­sen, die Wein­fla­schen für ihre Er­ben eti­ket­tie­ren, kön­nen we­der die Theo­rie die­ses un­er­meß­li­chen Le­bens noch des­sen Nor­mal­zu­stand auch nur an­nä­hernd be­grei­fen; wie soll man Pro­vinz­lern, für die Opi­um und Tee, in de­nen eine sol­che Fül­le von Won­nen schlum­mern, noch im­mer nur Arz­nei­en sind, die Poe­sie die­ses Le­bens bei­brin­gen? Fin­det man nicht selbst in Pa­ris, die­ser Haupt­stadt des Geis­tes, klein­mü­ti­ge Sy­ba­ri­ten?⁴⁵ Un­fä­hig, das Über­maß des Ge­nus­ses zu ver­tra­gen, schlep­pen sie sich er­mat­tet von ei­ner Or­gie weg, wie die bie­de­ren Bür­ger, die eine neue Oper von Ros­si­ni ge­hört ha­ben und nach­her die Mu­sik ver­dam­men? Ent­sa­gen sie nicht die­sem Le­ben, wie ein maß­vol­ler Mensch kei­ne Pas­te­ten von Ruf­fec mehr es­sen will, weil ihm die ers­te den Ma­gen ver­dor­ben hat? Die Aus­schwei­fung ist si­cher­lich eine Kunst wie die Poe­sie und braucht star­ke See­len. Um ihre Ge­heim­nis­se zu fas­sen, ihre Köst­lich­kei­ten zu schlür­fen, muß man sich ei­ni­ger­ma­ßen gründ­li­chen Stu­di­en hin­ge­ben. Wie alle Wis­sen­schaf­ten ist sie im An­fang ab­schre­ckend und dor­nen­voll.

Un­ge­heu­re Hin­der­nis­se um­ge­ben die großen Freu­den des Men­schen, nicht sei­ne Ver­gnü­gun­gen im ein­zel­nen, son­dern die Sys­te­me, wel­che die sel­tens­ten Emp­fin­dun­gen zur Ge­wohn­heit er­he­ben, ih­nen In­ten­si­tät ver­lei­hen, sie für ihn frucht­bar ma­chen, in­dem sie in sein Le­ben ein dra­ma­ti­sches Ele­ment brin­gen und ihn zu ei­nem un­mä­ßi­gen, schnel­len, ver­schwen­de­ri­schen Ver­brauch sei­ner Kräf­te nö­ti­gen. Der Krieg, die Macht, die Küns­te brin­gen Ver­derbt­hei­ten her­vor, die mensch­li­chem Be­grei­fen eben­so fern­lie­gen wie die Aus­schwei­fung, und zu de­nen der Zu­gang eben­so schwie­rig ist. Aber hat der Mensch erst ein­mal die­se großen Ge­heim­nis­se im Sturm ge­nom­men, schrei­tet er wie in ei­ner neu­en Welt. Ge­nerä­le, Mi­nis­ter, Künst­ler wer­den al­le­samt mehr oder we­ni­ger zur Zü­gel­lo­sig­keit ge­trie­ben, weil sie das Be­dürf­nis ha­ben, ih­rem so weit vom ge­wöhn­li­chen Le­ben ent­fern­ten Da­sein au­ßer­or­dent­li­che Zer­streu­ung ent­ge­gen­zu­set­zen. Letzt­end­lich ist der Krieg die Aus­schwei­fung des Blu­tes, wie die Po­li­tik die Aus­schwei­fung der In­ter­es­sen ist. Alle Ex­zes­se sind Ge­schwis­ter. Die­se so­zia­len Un­ge­heu­er­lich­kei­ten ha­ben die Ge­walt von Ab­grün­den; sie zie­hen СКАЧАТЬ