Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ die bei Hofe sehr an­ge­se­hen war, eine Mar­qui­se, und seit zwei Jah­ren ar­bei­tet er an ei­ner roya­lis­ti­schen Ge­schich­te der Re­vo­lu­ti­on.« In­dem er sich dem Ohr die­ses son­der­ba­ren Han­dels­man­nes nä­her­te, sag­te er noch: »Er hat Ta­lent, aber er ist ein Ha­be­nichts, der Ih­nen im Na­men sei­ner Tan­te Ihre Me­moi­ren ver­fas­sen kann, für 100 Ta­ler pro Band.« – »Ich bin mit dem Han­del ein­ver­stan­den« ant­wor­te­te der an­de­re und schob sei­ne Kra­wat­te in die Höhe. »Kell­ner, mei­ne Aus­tern, rasch!« – »Aber Sie müß­ten mir 25 Louis­dors Pro­vi­si­on ge­ben und ihm einen Band im vor­aus be­zah­len«, sag­te Ras­ti­gnac. – »Nein, nein. Ich schie­ße nur 50 Ta­ler vor, um si­cher zu sein, daß ich bald mein Ma­nu­skript be­kom­me.« Ras­ti­gnac wie­der­hol­te mir die­se ge­schäft­li­chen Be­din­gun­gen mit lei­ser Stim­me. Hier­auf ant­wor­te­te er ihm, ohne mich erst zu fra­gen: »Wir sind ein­ver­stan­den. Wann dür­fen wir zu Ih­nen kom­men, um das Ge­schäft ab­zu­schlie­ßen?« – »Nun, kom­men Sie mor­gen abend um sie­ben Uhr hier­her zum Di­ner.« Wir er­ho­ben uns. Ras­ti­gnac warf dem Kell­ner ein Trink­geld zu, schob die Rech­nung in sei­ne Ta­sche, und wir gin­gen fort. Ich war höchst er­staunt über die Leicht­fer­tig­keit und Un­be­küm­mert­heit, mit der er mei­ne hoch­acht­ba­re Tan­te, die Mar­qui­se de Mont­bau­ron, ver­kauft hat­te. – »Ich will mich lie­ber nach Bra­si­li­en ein­schif­fen und dort den In­dia­nern Al­ge­bra bei­brin­gen, wo­von ich kei­nen Deut ver­ste­he, als den Na­men mei­ner Fa­mi­lie in den Schmutz zu zie­hen!« Ras­ti­gnac ant­wor­te­te mir mit lau­tem Ge­läch­ter. – »Bist du ein Esel! Nimm erst mal die 50 Ta­ler und ver­fas­se die Me­moi­ren. Wenn sie fer­tig sind, wei­gerst du dich, den Na­men dei­ner Tan­te dar­un­ter­zu­set­zen, Dumm­kopf! Die Reifrö­cke, das hohe An­se­hen, die Schön­heit, die Schmin­ke, die Pan­töf­fel­chen der Ma­da­me de Mont­bau­ron, die noch dazu auf dem Scha­fott ge­stor­ben ist, sind viel mehr wert als 600 Fran­cs. Wird der Buch­händ­ler dann nicht für dei­ne Tan­te zah­len, was sie wert ist, wird er schon noch einen al­ten Be­trü­ger oder ir­gend­ei­ne ob­sku­re Com­tes­se fin­den, die ihm sei­ne Me­moi­ren zeich­ne­te – »Oh!« rief ich aus, warum habe ich mei­ne tu­gend­haf­te Man­sar­de ver­las­sen? Wie sind die Kehr­sei­ten der Welt doch ab­scheu­lich ge­mein!« – »Gut, das war Poe­sie, hier dreht’s sich aber um Ge­schäf­te«, sag­te Ras­ti­gnac. »Du bist ein Kind. Höre: Was die Me­moi­ren an­geht, so wird das Pub­li­kum dar­über ur­tei­len; was mei­nen li­te­ra­ri­schen Kupp­ler be­trifft, so hat er acht Jah­re sei­nes Le­bens hin­ge­ge­ben und sei­ne Be­zie­hun­gen zum Buch­han­del mit grau­sa­men Er­fah­run­gen be­zahlt. Die Ar­beit an dem Buch ist zwar un­gleich ge­teilt, aber ist dein An­teil am Ge­winn nicht doch der schö­ne­re? 25 Louis­dors sind für dich eine weit grö­ße­re Sum­me als 1000 Fran­cs für ihn. Du kannst doch wohl his­to­ri­sche Me­moi­ren, selbst wenn’s ein Kunst­werk wür­de, schrei­ben, wenn Di­de­rot sechs Pre­dig­ten für 100 Ta­ler ver­faßt hat.« – »Sei’s drum«, er­wi­der­te ich be­wegt, »es ist für mich eine Not­wen­dig­keit. Da­rum bin ich dir Dank schul­dig, lie­ber Freund. 25 Louis wer­den mich sehr reich ma­chen …«

»Und rei­cher als du glaubst«, ver­setz­te er la­chend. »Er­rätst du nicht, daß, falls mir Fi­not eine Pro­vi­si­on bei die­sem Ge­schäft gibt, die­se für dich be­stimmt ist? Ge­hen wir in den Bois de Bou­lo­gne«, sag­te er, »wir wer­den dort dei­ne Com­tes­se se­hen, und ich will dir die hüb­sche klei­ne Wit­we zei­gen, die ich hei­ra­ten soll, eine rei­zen­de Per­son, El­säs­se­rin, frei­lich ein biß­chen fett. Sie liest Kant, Schil­ler, Jean Paul und noch eine Men­ge »was­ser­för­dern­der« Bü­cher. Sie hat die Ma­nie, mich im­mer nach mei­ner Mei­nung zu fra­gen; dann muß ich eine Mie­ne schnei­den, als ver­stün­de ich die­se gan­ze deut­sche Emp­fin­de­lei und kenn­te einen Hau­fen Bal­la­den: lau­ter Dro­gen, die mir vom Arzt ver­bo­ten sind. Ich habe ihr ih­ren li­te­ra­ri­schen En­thu­si­as­mus noch nicht ab­ge­wöh­nen kön­nen, sie heult zum Steiner­wei­chen, wenn sie Goe­the liest, und ich muß aus Ge­fäl­lig­keit ein biß­chen mit wei­nen, denn es ste­hen 50 000 Li­vres Ren­te in Fra­ge, mein Lie­ber, und der nied­lichs­te Fuß, das rei­zends­te Händ­chen der Welt. Ach! wenn sie nicht ›mon an­che‹ sag­te statt ›mon an­ge‹ und ›prou­lier‹ statt ›brouil­ler‹, wäre sie eine voll­kom­me­ne Frau.« Wir sa­hen die Com­tes­se, glän­zend in glän­zen­der Equi­pa­ge. Die Ko­ket­te grüß­te uns sehr herz­lich und warf mir ein Lä­cheln zu, das mir da­mals himm­lisch und vol­ler Lie­be vor­kam. Ach! ich war sehr glück­lich, ich glaub­te mich ge­liebt, hat­te Geld und Schät­ze an Lei­den­schaft. Das Elend war vor­bei. Leich­ten Her­zens, hei­ter, mit al­lem zu­frie­den, fand ich auch die Ge­lieb­te mei­nes Freun­des be­zau­bernd. Die Bäu­me, die Luft, der Him­mel, die gan­ze Na­tur schie­nen mir das Lä­cheln Fœ­do­ras wi­der­zu­spie­geln. Auf dem Rück­we­ge von den Champs-Elysées gin­gen wir zu dem Hut­ma­cher und dem Schnei­der Ras­ti­gnacs. Die Hals­band­ge­schich­te er­laub­te mir, von mei­nem kläg­li­chen Frie­dens­pfad auf einen stol­zen Kriegs­pfad über­zu­wech­seln. In Zu­kunft konn­te ich mich furcht­los mit der Gra­zie und Ele­ganz der jun­gen Män­ner, die Fœ­do­ra um­schwärm­ten, mes­sen. Ich ging nach Hau­se, ich schloß mich ein und saß an­schei­nend ru­hig vor mei­ner Dach­lu­ke; in Wahr­heit aber sag­te ich mei­nen Dä­chern auf ewig Le­be­wohl, leb­te be­reits in der Zu­kunft, mal­te mir mein Le­ben aus, ge­noß im vor­aus die Lie­be und de­ren Freu­den. Oh, wie stür­misch kann das Le­ben zwi­schen den vier Wän­den ei­ner Man­sar­de wer­den! Die mensch­li­che See­le ist eine Fee, sie ver­wan­delt Stroh in Dia­man­ten; un­ter ih­rem Zau­ber­sta­be er­ste­hen die Mär­chen­sch­lös­ser wie die Blu­men des Fel­des un­ter dem war­men Hauch der Son­ne. Am nächs­ten Tage um die Mit­tags­stun­de klopf­te Pau­li­ne lei­se an mei­ne Tür und brach­te mir – rate was? – einen Brief von Fœ­do­ra. Die Com­tes­se bat mich, sie im Lu­xem­bourg ab­zu­ho­len und sie ins Mu­se­um und den Jar­din des Plan­tes³⁵ zu be­glei­ten. »Der Bote war­tet auf Ant­wort«, sag­te sie nach ei­nem Mo­ment des Schwei­gens. Ich krit­zel­te ei­ligst einen Dank­brief, den Pau­li­ne mit­nahm. Ich klei­de­te mich an. Im Au­gen­blick, da ich recht zu­frie­den mit mir mei­ne Toi­let­te be­en­de­te, über­lief es mich eis­kalt bei dem Ge­dan­ken: Ist Fœ­do­ra zu Fuß oder im Wa­gen ge­kom­men? Wird es reg­nen, wird es schön sein? Aber gleich­viel, sag­te ich mir, ob zu Fuß oder im Wa­gen, ist man je­mals vor den phan­tas­ti­schen Lau­nen ei­ner Frau si­cher? Sie wird kein Geld bei sich ha­ben und ei­nem klei­nen Sa­voyar­den 100 Sous ge­ben wol­len, weil er in sei­nen Lum­pen so hübsch aus­sieht. Ich be­saß kei­nen ro­ten Hel­ler und soll­te erst am Abend Geld be­kom­men. Oh, wie teu­er zahlt ein Dich­ter in je­nen ent­schei­de­nen Au­gen­bli­cken der Ju­gend sei­ne geis­ti­ge Über­le­gen­heit, die er der Ar­beit und sei­ner stren­gen Le­bens­wei­se ver­dankt! Im Nu schos­sen mir tau­send schmerz­haf­te Ge­dan­ken wie spit­ze Pfei­le durch den Kopf. Ich blick­te durch mein Dach­fens­ter zum Him­mel. Das Wet­ter war sehr un­si­cher. Wenn es not täte, könn­te ich al­len­falls einen Wa­gen für den Tag mie­ten; aber wür­de ich nicht in mei­nem Glück je­den Au­gen­blick zit­tern, Fi­not am Abend nicht an­zu­tref­fen? Ich fühl­te mich nicht stark ge­nug, so vie­le Ängs­te in­mit­ten mei­ner Freu­den aus­zu­hal­ten. Ob­wohl ich ge­wiß war, nichts zu fin­den, un­ter­nahm ich eine aus­ge­dehn­te Such­ak­ti­on in mei­nem Zim­mer, bis in die Tie­fen mei­nes Strohsacks hin­ab forsch­te ich nach nicht vor­han­de­nen Ta­lern, ich kehr­te das Un­ters­te zu­oberst, schüt­tel­te so­gar die al­ten Stie­fel aus. In fie­ber­haf­ter Auf­re­gung starr­te ich auf mei­ne СКАЧАТЬ