Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ ant­wor­te­te sie. Und ihr Herz schlug wie das ei­ner jun­gen Gras­mücke in den Hän­den ei­nes Kin­des. – »Nun, da wir uns bald tren­nen wer­den«, sag­te ich mit un­si­che­rer Stim­me, »las­sen Sie mich Ih­nen mei­ne Dank­bar­keit be­zei­gen für all die Sorg­falt, die Sie und Ihre Mut­ter mir zu­ge­wen­det ha­ben.‹

›Oh, rech­nen wir nicht!‹ sag­te sie la­chend. – Ihr La­chen ver­barg eine Er­re­gung, die mir weh tat. – ›Mein Kla­vier‹, sag­te ich, ohne ihre Wor­te zu be­ach­ten, ›ist eins der bes­ten In­stru­men­te von Érard,³³ neh­men Sie es. Neh­men Sie es un­be­denk­lich, ich kann es wirk­lich nicht auf die Rei­se mit­schlep­pen, die ich vor­ha­be.‹ Der me­lan­cho­li­sche Aus­druck, mit dem ich die­se Wor­te sag­te, ließ die bei­den Frau­en wohl be­grei­fen, denn sie schie­nen mich ver­stan­den zu ha­ben und blick­ten mich mit ent­setz­tem Er­stau­nen an. Die Lie­be, die ich in den kal­ten Re­gio­nen der großen Welt such­te, war also hier, echt, prunk­los, aber wei­he­voll und viel­leicht dau­er­haft. – ›Sie müs­sen sich nicht sol­che Sor­gen ma­chen!‹ sag­te die Mut­ter. ›Blei­ben Sie hier! Mein Mann ist zu die­ser Stun­de un­ter­wegs. Heu­te abend habe ich das Evan­ge­li­um des hei­li­gen Jo­han­nes ge­le­sen, wäh­rend Pau­li­ne un­se­ren mit der Bi­bel ver­bun­de­nen Haus­schlüs­sel zwi­schen ih­ren Fin­gern hän­gen ließ, und der Schlüs­sel hat sich ge­dreht. Die­ses Zei­chen be­deu­tet, daß Gau­din wohl­auf und vom Glück be­güns­tigt ist. Pau­li­ne hat das­sel­be für Sie und den jun­gen Mann von Nr. 7 pro­biert: doch der Schlüs­sel hat sich nur für Sie ge­dreht. Wir wer­den alle reich. Gau­din kommt als Mil­lio­när zu­rück: ich habe ihn im Traum auf ei­nem Schiff vol­ler Schlan­gen ge­se­hen, glück­li­cher­wei­se war das Was­ser trü­be, was Gold und Edel­stei­ne von jen­seits des Mee­res be­deu­tet.‹ Die­se freund­schaft­li­chen und doch lee­ren Wor­te, die dem lei­sen Ge­summ ei­ner Mut­ter äh­nel­ten, die die Schmer­zen ih­res Kin­des ein­lul­len will, ga­ben mir wie­der eine ge­wis­se Ruhe. Der Ton und der Blick der gu­ten Frau ström­ten eine sanf­te Herz­lich­keit aus, die den Kum­mer zwar nicht aus­löscht, ihn aber be­sänf­tigt, in den Schlaf wiegt und sei­nen Sta­chel nimmt. Pau­li­ne, scharf­sich­ti­ger als ihre Mut­ter, sah mich un­ru­hig for­schend an, ihre klu­gen Au­gen schie­nen mein Le­ben und mei­ne Zu­kunft zu er­ra­ten. Ich dank­te Mut­ter und Toch­ter mit ei­nem Nei­gen des Kop­fes; dann ging ich ei­lig hin­aus, da ich fürch­te­te, von Rüh­rung er­faßt zu wer­den. Als ich un­ter mei­nem Dach mit mir al­lein war, leg­te ich mich mit all den Emp­fin­dun­gen mei­nes Un­glücks zu Bett. Mei­ne un­glück­se­li­ge Phan­ta­sie ent­warf tau­send Plä­ne, die ohne Hand und Fuß, dik­tier­te mir Ent­schlüs­se, die un­mög­lich aus­zu­füh­ren wa­ren. Wenn ein Mann sich un­ter den Trüm­mern sei­nes Glücks da­hin­schleppt, stößt er viel­leicht noch auf ir­gend­ei­ne Hilfs­quel­le; ich be­fand mich im Nichts. Ach, mein Lie­ber, all­zu rasch kla­gen wir das Elend an. Üben wir Nach­sicht ge­gen die Ver­hee­run­gen die­ses wirk­sams­ten so­zia­len Zer­set­zungs­mit­tels! Wo Elend herrscht, ist we­der Scham noch Ver­bre­chen, we­der Tu­gend noch Geist. Ich hat­te kei­ne Ein­fäl­le mehr, kei­ne Kraft, wie ein jun­ges Mäd­chen, das vor ei­nem Ti­ger auf die Knie ge­sun­ken ist. Ein Mensch ohne Lei­den­schaft und ohne Geld bleibt Herr sei­ner selbst; aber ein Un­glück­li­cher, wel­cher liebt, ge­hört sich nicht mehr und kann sich nicht ein­mal tö­ten. Die Lie­be ver­leiht uns eine Art Ver­eh­rung un­se­res ei­ge­nen Ich, wir ach­ten in uns ein an­de­res Le­ben; sie wird dann zum schreck­lichs­ten Un­glück, zu ei­nem Un­glück, das Hoff­nung in sich trägt, eine Hoff­nung, die uns Fol­ter­qua­len wil­lig er­tra­gen läßt. Ich schlief mit der Ab­sicht ein, am nächs­ten Tage Ras­ti­gnac den ei­gen­tüm­li­chen Ent­schluß von Fœ­do­ra an­zu­ver­trau­en. »Aha!« sag­te Ras­ti­gnac, als er mich um neun Uhr mor­gens bei sich ein­tre­ten sah, »ich weiß, was dich her­führt, ge­wiß hat dir Fœ­do­ra den Ab­schied ge­ge­ben. Ein paar gute Seel­chen, die auf dei­ne Macht­stel­lung bei der Com­tes­se nei­disch wa­ren, ha­ben eure Hei­rat an­ge­kün­digt. Gott weiß, wel­che Tor­hei­ten dir dei­ne Ne­ben­buh­ler an­ge­dich­tet ha­ben und wel­che Ver­leum­dun­gen über dich im Schwan­ge wa­ren.« – »Nun wird mir al­les klar!« rief ich aus. Ich rief mir alle mei­ne Un­ver­schämt­hei­ten ins Ge­dächt­nis zu­rück und fand die Com­tes­se er­ha­ben. Nach mei­ner Mei­nung war ich ein Schuft, der noch nicht ge­nug ge­lit­ten hat­te, und ich er­blick­te in ih­rer Nach­sicht jetzt nur noch die barm­her­zi­ge Ge­duld der Lie­be.

»Nur nicht so rasch!« sag­te der klu­ge Gas­co­gner. »Fœ­do­ra be­sitzt den na­tür­li­chen Scharf­blick der zu­tiefst egois­ti­schen Frau­en; sie hat ihr Ur­teil über dich ver­mut­lich schon zu dem Zeit­punkt ge­fällt, als du nur ihr Ver­mö­gen und ih­ren Lu­xus in ihr sahst; trotz dei­nes ge­schick­ten Auf­tre­tens wird sie dich durch­schaut ha­ben. Sie ver­stellt sich selbst so sehr, daß die Ver­stel­lungs­küns­te ei­nes an­de­ren kei­ne Gna­de mehr vor ihr fin­den. Ich fürch­te«, sag­te er, »daß ich dich auf einen schlech­ten Weg ge­bracht habe. Trotz der Fein­heit ih­res Geis­tes und ih­rer Ma­nie­ren scheint mir die­ses We­sen sehr her­risch, wie alle Frau­en, de­ren Ver­gnü­gen nur durch den Kopf geht. Das Glück liegt für sie ein­zig im Wohl­stand, in ge­sell­schaft­li­chen Ver­gnü­gun­gen, bei ihr ist das Ge­fühl eine Rol­le, die sie spielt; sie wür­de dich un­glück­lich ma­chen, und du wärst nur ihr ers­ter La­kai.« Ras­ti­gnac pre­dig­te tau­ben Ohren. Ich un­ter­brach ihn und schil­der­te ihm mit vor­ge­täusch­ter Leicht­fer­tig­keit mei­ne fi­nan­zi­el­le Lage. »Ges­tern abend«, sag­te er, »hat eine Pech­sträh­ne mei­ne gan­ze Bar­schaft da­hin­ge­rafft. Ohne die­ses ge­mei­ne Miß­ge­schick hät­te ich gern mei­ne Bör­se mit dir ge­teilt. Aber laß uns früh­stücken ge­hen, viel­leicht ge­ben uns die Aus­tern einen gu­ten Rat.« Er klei­de­te sich an und ließ sein Til­bu­ry an­span­nen. Wie zwei Mil­lio­näre lang­ten wir im Café de Pa­ris an, mit der Dreis­tig­keit je­ner küh­nen Spe­ku­lan­ten, die von ima­gi­nären Ka­pi­ta­li­en le­ben. Der ver­teu­fel­te Gas­co­gner ver­blüff­te mich durch die Un­ge­zwun­gen­heit sei­ner Ma­nie­ren und sein un­er­schüt­ter­lich si­che­res Auf­tre­ten. In dem Au­gen­blick, da wir nach ei­ner höchst de­li­ka­ten und treff­lich zu­sam­men­ge­stell­ten Mahl­zeit den Kaf­fee ein­nah­men, sag­te Ras­ti­gnac, der mitt­ler­wei­le eine gan­ze An­zahl jun­ger Leu­te mit ei­nem Kopf­ni­cken be­grüßt hat­te, die durch ihr Be­neh­men und die Ele­ganz ih­rer Klei­dung be­sta­chen, als er einen die­ser Dan­dys ein­tre­ten sah: »Das ist dein Mann!« Und er gab ei­nem fei­nen, mit ei­ner präch­ti­gen Kra­wat­te aus­staf­fier­ten Herrn, der einen pas­sen­den Tisch zu su­chen schi­en, ein Zei­chen, daß er ihn spre­chen wol­le. »Die­ser Bur­sche«, flüs­ter­te Ras­ti­gnac mir ins Ohr, »hat Or­den da­für be­kom­men, daß er Wer­ke ver­öf­fent­licht, die er nicht ver­steht. Er ist Che­mi­ker, His­to­ri­ker, Ro­man­schrift­stel­ler, Pub­li­zist. Er ist zu Vier­teln, zu Drit­teln, zur Hälf­te an den Be­zü­gen aus so­und­so­vie­len Thea­ter­stücken be­tei­ligt und den­noch so dumm wie der Maulesel von Don Mi­guel. Das ist kein Mensch, es ist ein Name, ein dem Pub­li­kum ver­trau­tes Eti­kett. Er wür­de sich wohl hü­ten, in eins je­ner Ka­bi­net­te ein­zu­tre­ten, wo drü­ber­steht: »Hier kann man selbst schrei­ben.« Er ist ge­witzt ge­nug, einen gan­zen Kon­greß hin­ters Licht zu füh­ren. Mit ei­nem Wort, er ist ein Misch­ling der Moral, we­der ganz ehr­lich noch ganz Spitz­bu­be. Aber still dar­über! Er hat sich schon ge­schla­gen, mehr ver­langt die Welt nicht und heißt ihn: Ehren­mann!« – »Nun, mein vor­treff­li­cher Freund, mein ver­ehr­ter Freund, wie be­fin­den sich Eure In­tel­li­genz?« СКАЧАТЬ