Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ ein­mal vol­ler Lei­den­schaft ge­we­sen sein; denn eine wis­sen­de Sinn­lich­keit ver­riet sich selbst in der Art, wie sie sich vor je­man­den hin­stell­te, um mit ihm zu spre­chen; sie lehn­te sich ko­kett an die Tä­fe­lung wie eine Frau, die nahe am Um­sin­ken ist oder be­reit zu ent­flie­hen, wenn ein all­zu ver­we­ge­ner Blick sie ein­schüch­tert. Mit läs­sig ver­schränk­ten Ar­men stand sie da, schi­en die Wor­te zu trin­ken, hör­te sie so­gar mit den Bli­cken wohl­ge­fäl­lig an; sie war ganz Ge­fühl. Ihre fri­schen ro­ten Lip­pen sta­chen leb­haft von dem blen­dend­wei­ßen Teint ab. Ihr brau­nes Haar har­mo­nier­te ei­gen mit den oran­ge­far­be­nen Au­gen, die ge­ädert wa­ren wie Flo­ren­ti­ner Mar­mor und de­ren Spiel ih­ren Wor­ten Fein­heit ver­lieh. Ihr Wuchs war von lo­cken­der An­mut. Eine Ri­va­lin hät­te viel­leicht die dich­ten, fast zu­sam­men­ge­wach­se­nen Au­gen­brau­en zu streng ge­fun­den und den un­merk­li­chen Flaum, der die Kon­tu­ren ih­res Ge­sichts um­gab, ge­ta­delt. Ich fand al­les von Lei­den­schaft ge­prägt. Lie­be lag auf den ita­lie­ni­schen Li­dern die­ser Frau, auf ih­ren schö­nen Schul­tern, die ei­ner Ve­nus von Milo an­ge­stan­den hät­ten, auf ih­ren Zü­gen, auf der ein we­nig vor­tre­ten­den und leicht be­schat­te­ten Un­ter­lip­pe. Sie war mehr als eine Frau, sie war ein Ro­man. Frei­lich, all die­se pracht­vol­le Weib­lich­keit, die Har­mo­nie der Li­ni­en, die Ver­hei­ßun­gen der Lei­den­schaft, die man aus die­sem vol­len Zu­sam­men­klang emp­fing, wur­den von ei­ner stän­di­gen Sprö­dig­keit ge­dämpft, ei­ner au­ßer­ge­wöhn­li­chen Sitt­sam­keit, die ih­rer gan­zen Er­schei­nung wi­der­sprach. Es be­durf­te ei­ner so schar­fen Beo­b­ach­tung wie der mei­ni­gen, um in die­ser Na­tur die An­zei­chen zu ent­de­cken, daß sie zur Wol­lust ge­schaf­fen sei. Um mei­ne Ge­dan­ken kla­rer aus­zu­drücken: Fœ­do­ra be­stand aus zwei Frau­en, die viel­leicht die Tail­le von­ein­an­der trenn­te: die eine war kalt, der Kopf al­lein schi­en lie­bes­fä­hig zu sein. Be­vor sie ihre Au­gen auf einen Mann rich­te­te, be­rei­te­te sie erst ih­ren Blick vor, als ob sich ir­gend et­was Ge­heim­nis­vol­les in ihr voll­zö­ge; eine Art krampf­haf­ter Ver­zückung war in ih­ren strah­len­den Au­gen. Kurzum, ent­we­der war mein Wis­sen un­voll­kom­men, und ich hat­te noch vie­le Ge­heim­nis­se der geis­ti­gen Welt zu ent­de­cken, oder die Com­tes­se hat­te eine schö­ne See­le, de­ren Ge­füh­le und Auss­trah­lun­gen ih­rem Ge­sicht die­sen be­stri­cken­den Zau­ber lieh, der uns un­ter­wirft und fas­zi­niert, ein aus der See­le strö­men­der Ein­fluß, der um so mäch­ti­ger wirkt, als er mit un­se­ren Be­gier­den über­ein­stimmt. Ich ging ent­zückt fort, hin­ge­ris­sen von die­ser Frau, be­rauscht von ih­rem Lu­xus, in al­lem auf­ge­reizt, was in mei­nem Her­zen edel, las­ter­haft, gut und böse war. Und wie ich mich so be­wegt, so le­ben­dig, so be­geis­tert fühl­te, glaub­te ich zu ver­ste­hen, wel­cher An­zie­hung alle die­se Künst­ler, Di­plo­ma­ten, die­se Män­ner der Macht, die­se Spe­ku­lan­ten, die wie ihre Kas­set­ten in­nen aus Blech wa­ren, ge­horch­ten; zwei­fel­los such­ten auch sie in ih­rer Nähe die wahn­wit­zi­ge Er­re­gung, die alle Kräf­te mei­nes We­sens vi­brie­ren ließ, mein Blut bis in die kleins­te Ader auf­peitsch­te, den feins­ten Nerv an­spann­te und in mei­nem Hirn beb­te. Sie hat­te sich kei­nem hin­ge­ge­ben, um sie alle zu be­hal­ten. Eine Frau ist ko­kett, so­lan­ge sie nicht liebt. ›Au­ßer­dem‹, sag­te ich zu Ras­ti­gnac, ›ist sie viel­leicht an einen al­ten Mann ver­hei­ra­tet oder ver­kauft wor­den, und die Erin­ne­rung an die­se Ehe flö­ßt ihr Grau­en ein vor der Lie­be.‹

Ich ging vom Fau­bourg Saint-Ho­noré,²⁴ wo Fœ­do­ra wohn­te, zu Fuß heim. Zwi­schen ih­rem Haus und der Rue des Cor­diers liegt bei­na­he ganz Pa­ris; der Weg er­schi­en mir kurz, ob­wohl es sehr kalt war. Fœ­do­ra im Win­ter er­obern zu wol­len, ei­nem so stren­gen Win­ter noch dazu, und kei­ne 30 Fran­cs in der Ta­sche ha­ben bei der Ent­fer­nung, die uns trenn­te! Nur ein ar­mer jun­ger Mann weiß, was eine Lei­den­schaft an Wa­gen­fahr­ten, Hand­schu­hen, An­zü­gen, Wä­sche und so wei­ter kos­tet. Wenn eine Lie­be ein we­nig zu lan­ge pla­to­nisch bleibt, wird sie sein Ruin. Wahr­haf­tig, es gibt Lau­zuns²⁵ an der Éco­le de Droit, für die eine Lei­den­schaft, die ein ers­tes Stock­werk be­wohnt, ein Ding der Un­mög­lich­keit ist. Und wie konn­te ich, schwach, schmäch­tig, ein­fach ge­klei­det, blaß und elend wie ein Künst­ler, der sich von ei­ner großen Ar­beit er­holt, mit wohl­fri­sier­ten, schmu­cken, be­ste­chend ele­gan­ten jun­gen Män­nern kon­kur­rie­ren, die Kra­wat­ten tra­gen, an de­nen ganz Kroa­ti­en ver­zwei­feln konn­te, die reich wa­ren, mit ei­nem Til­bu­ry²⁶ und ei­ner ge­hö­ri­gen Por­ti­on Im­per­ti­nenz auf­war­te­ten? ›Bah! Fœ­do­ra ist das Glück!‹ Das schö­ne go­ti­sche Bou­doir und der Sa­lon im Stil Lud­wigs XIV. tauch­ten vor mei­nen Au­gen auf, ich sah die Com­tes­se in ih­rem wei­ßen Klei­de, ih­ren wei­ten gra­zi­ösen Är­meln, mit ih­rem ver­füh­re­ri­schen Gang, ih­rem lo­cken­den Wuchs. Als ich in mei­ner nack­ten, kal­ten Dach­kam­mer an­lang­te, die in so schlech­tem Zu­stand war wie die Perücke ei­nes Ge­lehr­ten, um­gau­kel­ten mich noch im­mer die Bil­der des Lu­xus, der bei Fœ­do­ra herrsch­te. Die­ser Kon­trast war ein schlech­ter Rat­ge­ber; so mö­gen wohl Ver­bre­chen ge­bo­ren wer­den. Be­bend vor Wut, ver­fluch­te ich da mein an­stän­di­ges, ehr­li­ches Elend, mei­ne frucht­ba­re Man­sar­de, wo so vie­le Ge­dan­ken her­an­ge­reift wa­ren. Ich ver­lang­te von Gott, dem Teu­fel, dem Staat, mei­nem Va­ter, dem gan­zen Wel­tall Re­chen­schaft für mein Schick­sal, für mein Un­glück; aus­ge­hun­gert ging ich zu Bett, lä­cher­li­che Flü­che stam­melnd, aber fest ent­schlos­sen, Fœ­do­ra zu ver­füh­ren. Das Herz die­ser Frau war ein letz­tes Lot­te­rie­los, das mein Glück ent­schied. Ich er­las­se dir mei­ne ers­ten Be­su­che bei Fœ­do­ra, um rasch zum Dra­ma zu ge­lan­gen. Um das Herz die­ser Frau zu er­obern, ver­such­te ich zu­nächst, ih­ren Geist zu ge­win­nen, ihre Ei­tel­keit zu er­re­gen. Um letzt­end­lich ge­liebt zu wer­den, gab ich ihr tau­send Grün­de, sich selbst noch mehr zu lie­ben; nie­mals ließ ich sie in ei­nem Zu­stand der Gleich­gül­tig­keit. Die Frau­en wol­len Er­re­gun­gen um je­den Preis. Ich ver­schaff­te sie ihr in rei­chem Maße. Lie­ber hät­te ich ih­ren Zorn er­regt, als sie mir ge­gen­über teil­nahms­los zu se­hen. Er­lang­te ich an­fangs, von dem fes­ten Wil­len und dem Wun­sche be­seelt, ihre Lie­be zu ge­win­nen, einen ge­wis­sen Ein­fluß auf sie, so stei­ger­te sich mei­ne Lei­den­schaft bald so sehr, daß ich nicht mehr Herr mei­ner selbst war, auf­rich­tig wur­de, mich ver­lor und wahn­sin­nig ver­lieb­te. Ich weiß nicht ge­nau, was wir in der Poe­sie oder im Ge­spräch ›Lie­be‹ nen­nen; doch das Ge­fühl, das sich plötz­lich in mei­ner Dop­pel­na­tur ent­fal­te­te, habe ich nir­gends be­schrie­ben ge­fun­den, we­der in den rhe­to­risch gedrech­sel­ten Phra­sen von Jean-Jac­ques Rous­seau, des­sen Zim­mer ich viel­leicht be­wohn­te, noch in den kal­ten Schöp­fun­gen der letz­ten bei­den li­te­ra­ri­schen Jahr­hun­der­te, noch in der Ma­le­rei Ita­li­ens. Al­lein die An­sicht des Bie­ler Sees, ei­ni­ge Mo­ti­ve Ros­si­ni, die Ma­don­na von Mu­ril­lo, die Mar­schall Soult²⁷ be­sitzt, die Brie­fe der Les­com­bat,²⁸ ei­ni­ge ver­streu­te Wor­te in den An­ek­do­ten­samm­lun­gen, be­son­ders aber die Ge­be­te der Ek­sta­ti­ker und man­che Pas­sa­gen in un­se­ren Fa­b­li­aux²⁹ ha­ben mich in die himm­li­schen Re­gio­nen mei­ner ers­ten Lie­be ver­set­zen kön­nen. Nichts in der mensch­li­chen Spra­che, kei­ne Wie­der­ga­be des Ge­dan­kens mit Hil­fe von Far­ben, Mar­mor, Wor­ten oder Tö­nen trifft den Nerv, die Echt­heit, die Voll­kom­men­heit, die Plötz­lich­keit die­ses Ge­fühls in der See­le. Ja, wer СКАЧАТЬ