Helse manier van koebaai se. François Bloemhof

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ Boonstra. Dit is die naam op sy paspoort, of ten minste die een waarmee hy Kaapstad toe gevlieg het. Hy het verskeie paspoorte, in elke land is hy iemand anders. Waar hy en Feroza ook al gaan, dring hy daarop aan dat sy hom aanspreek op die naam wat hy in daardie land gebruik.

      Sy weet nie wat sy doopnaam is nie. Hy moet soms hard dink om te onthou. Name? Identiteite? Dit is hoede wat hy opsit. Of soos skoene wat jy moet dra voor jy ’n sekere gebou mag binnegaan. Hy hou van verandering, dit keer dat jy stagneer. Dit is wel nie meer so maklik soos in die ou dae om vals paspoorte te kry nie; nou is daar onopsigtelike kepies en digitale watermerke en word dit van ’n spesiale soort papier vervaardig. Moeiliker, maar ver van onmoontlik af, want die wonderlike ding omtrent ’n wêreld wat al te veel resessies en rampspoed geken het, is dat enige ding onder die son iewers gekoop kan word.

      “Geert …”

      “Yes.”

      “Can I make you some tea?”

      “Do you want some?”

      “Not now. But can I make you some?”

      Geert Boonstra glimlag. Sy lyk so ernstig. Sy wil altyd so graag die regte ding doen. Maar sy maak eintlik die aanbod omdat sy nie langer kan stilsit nie. Sy wil vier blokke hiervandaan wees, onder in Groenpunt se hoofstraat en nog ’n goeie ent verder, om by Seepunt se promenade die see te kan sien en haar lyfie son te gee.

      “That would be nice.”

      So grasieus as wat sy gaan sit het, kom sy orent, nie met die sprong wat hy weet sy wil gee nie. Sy loop met so ’n ligte tred dat sy nie ’n geluid op die plankvloer maak op pad kombuis toe nie.

      Geert Boonstra bly voor die sitkamerspieël staan en soek foute aan sy lyf, en vind dit nie. Eendag sal ’n spieël dalk sy vyand word, wanneer hy tekens van verval daarin bespeur, maar dit is nie nou nie.

      Hy kan ’n jong seun onthou wat voor ’n spieël staan en huil het. ’n Seun wat verneder was nadat klasmaats hom gespot het oor wat sy ma alles doen. Hulle was altyd in ’n groep; só werk dit mos. Dit was in die dae toe hy swakker was as ander seuns van sy portuur, toe hy homself nog nie so goed geken het nie, sy gebrek aan selfvertroue aangewakker deur sy ma se gebrek aan belangstelling. Vir mans het sy baie tyd gehad, vir hom min.

      Die seun het ophou huil, en gegroei, en kort verby sy vyftiende verjaardag besef dat hy nie sy sogenaamde klasmaats almal gelyk hoef aan te durf nie. Hy het op ’n middag een van die spotters ingewag en so geslaan dat vyf tande uit was.

      Tóé sien sy ma hom raak, toe die skoolhoof haar inroep. Skielik was hy ’n probleem, hierdie seun wat regop gekom het nadat hy so lank onder spot gebuk was. Hy het verby die grense begin beweeg wat ander vir hom gestel het, en in ’n wêreld met rigiede riglyne moes dit mos verkeerd wees.

      Hy wou verder gaan, maar almal se aandag was op hom en hy moes homself in toom hou. Vat jou tyd, die skuldiges sal nie weghardloop nie.

      Hy het homself intussen vermaak deur die skool aan die brand te steek. Dit het in puin gelê, daardie oord van soveel vernederings: hy het die drama waarin hy ’n newekarakter was herskep tot een met hom in die hoofrol. Dit was vir hom so simbolies dat hy nie van plan was om te gaan na die nabygeleë gebou waar die afgebrande skool se leerlinge ’n ruk lank onderrig sou ontvang nie. Hy was klaar met skool. Deur homself te leer ken, het hy binne ’n kort tydjie baie wyser geword as dáár.

      Hy was ook nie van plan om langer te vertoef onder die dak van iemand wat hom nie kon sien soos hy nou was nie.

      Sy het in die badkamer gestaan en tande borsel, deel van die ritueel van gereedmaking vir ’n man wat later die aand sou opdaag, toe hy in die oop deur verskyn. Hy het besluit om ’n mes te gebruik, want dit was dramaties. Hy het tot reg agter haar beweeg en op vyftien was hy lank genoeg om haar in die spieël in die oë te kyk. Haar blik was onbegrypend, want hulle het nooit so na aan mekaar gestaan nie. Toe rek daardie oë van haar soos ’n kind s’n op Kersoggend, toe sy die pyn in haar rug voel. Sy blik het hare nie ’n oomblik verlaat terwyl hy steek-steek-steek nie. Hy het dopgehou hoe haar pupille stadig oopmaak.

      Houdoe, het hy gedink.

      Die volgende oomblik was dit daar, ’n siddering deur sy lyf. Hy het dit amper nie herken nie, so onverwags was dit.

      Orgasme.

      Toe hy weer kyk, lê sy aan sy voete. ’n Vrou wat deur ’n blaps van die natuur sy ma was, en hy het die fout reggestel. Dit was tyd om te gaan.

      So maklik, het hy gedink terwyl hy staan en duimgooi. Net ’n paar steke met die mes.

      Uitgeskakel.

      Meer as dit, hy het haar … skoongemaak. Gereinig. Ja, gereinig. En op ’n manier ook homself. Hy was ontslae van haar en daardeur was hy sterker, soos ’n swemmer wat ’n las afgegooi het.

      Die toekoms was glashelder, soveel rigtings om in te slaan. Watter motor sou vir hom stilhou, waarheen sou die persoon hom neem? Amsterdam, het hy besluit. Dit sou Amsterdam wees. Hawestad, vertrekpunt, konneksie met soveel bestemmings wêreldwyd.

      Die een wat hom oplaai, hy sou hom of haar doodmaak. Hy het dit mos nou een keer gedoen en dit was maklik – sou dit die tweede keer net so maklik wees? Makliker nog? Sonder twyfel, maar hy wou seker maak. Nee, dit was ’n verskoning. Wees eerlik met jouself. Hy wou weer voel soos hy daar in die badkamer gevoel het. Dit was ’n geskenk wat vir hom gegee is en hy was oortuig daarvan dat nie baie ander … nie baie ander moordenaars dit só ervaar nie.

      Wat meer is, hy het besef hy kon daaruit geld maak. Daar moes ’n mark wees, en om boonop daarvoor betaal te word! Verkoop sy dienste, dis wat hy sou doen.

      Hy sou dit op verskillende maniere doen. Moenie in ’n patroon vasval nie. Verras jouself. Die lem se steekwerk het hy nou geken. Ander wapens … Daar was so baie.

      ’n Wit Peugeot het stilgehou. Die man wou weet waarheen hy op pad is. Gewone man, seker so veertig, gewone gesig, gewone lyf, maar baie spesiaal omdat hy vanaand sou sterf.

      “Amsterdam.”

      Die man, ’n versekeringsagent, het gesê hy gaan nie so ver nie, net tot by Dordrecht, maar die seun was welkom om tot daar saam te ry.

      Hý sou dalk nie die hele pad Amsterdam toe gaan nie, maar sy Peugeot wel.

      En daarna het hy wat nou Geert Boonstra is een keer per jaar na sy tuisdorp teruggekeer om die spotters – toe nie meer seuns nie maar volgroeide mans met eie beroepe en verslappende maagspiere, party van hulle later al met kinders – uit te skakel. Hulle skoongemaak na hul Vader te stuur, of na watter wese hulle ook al in geglo het. Een op ’n keer, anders sou dit nie spesiaal wees nie. Teen die tyd dat hy die laaste een gereinig het, was hy lankal gevestig as “Schorpioen”. ’n Sukses, dis wat hy was – en húlle? Vrek.

      Houdoe.

      Hy kon nog nooit weer op ’n ander manier ’n orgasme kry nie. Hulle noem dit nie verniet die klein dood nie.

      “Here it is, Geert.”

      Hy neem die fyn porseleinkoppie by mooi jong Feroza, sy bloeddorstige nimf, en vat ’n slukkie. Knik net.

      “We’re off to the sea tomorrow.”

      “To the beach?!” vra sy met opgewondenheid СКАЧАТЬ