SKIN MEDICINE - Die letzte Grenze. Tim Curran

Чтение книги онлайн.

      2-2

      Das Büro des Sheriffs von Beaver County. Es war ein schmutziger, einstöckiger Backsteinbau, der zwischen dem County-Gerichtsgebäude und einem Maklerbüro eingeklemmt war und geradewegs auf den Marktplatz und die dahinter liegenden Lokale blickte, die aufgereiht wie Prostituierte einen leichten Zeitvertreib feilboten.

      Cabe stand draußen im stürmischen, nassen Wind, seine Stiefel verkrustet mit Schlamm wie mit feuchtem Zement.

      Er war nicht sicher, was er in diesem Moment empfand, aber es war nichts Gutes. Ein Teil von ihm wollte die Tür eintreten und diesen arroganten Hurensohn von einem County-Sheriff einfach abknallen. Aber das ging nicht, das war ihm klar. So war es nicht im wirklichen Leben. Jahrelang hatte er an Jackson Dirker gedacht, Rachefantasien in seinem Kopf durchgespielt für den Moment, in dem sie sich wieder begegnen würden – falls überhaupt –, und nun fiel das alles in sich zusammen. Diese Fantasien waren tot wie die abgeworfene Haut einer Schlange.

      Cabe trat durch die Tür und sah den großen Deputy gerade an einer Blechtasse mit Kaffee nippen. Er war ein gewaltiger Mann, schwergewichtig in der Mitte, aber mit breiten Schultern und kraftvoll aussehend. Er trug keine Waffe. Auch im Saloon hatte er keine getragen. Cabe dachte sich, dass er dem guten alten Tom »Bear River« Smith vor Jahren unten in Abilene ähnelte, der Recht und Ordnung mit bloßen Fäusten durchgesetzt hatte.

      »Was kann ich für Sie tun?«, fragte er. »Ich bin Henry Wilcox, Deputy-Sheriff.«

      »Tyler Cabe. Ich habe etwas mit Sheriff Dirker zu besprechen. Ist er da?«

      »Im Zimmer da hinten«, sagte Wilcox. »Ich hole ihn.«

      Cabe fand einen Stuhl mit streng gerader Rückenlehne und zog ihn an einen Tisch heran, von dem er annahm, dass es Dirkers Schreibtisch war – ein großes, wie eine Antiquität aussehendes Teil, auf dem Papiere und Ähnliches wohlgeordnet waren. Yeah, das sah nach Dirker aus. Dienstbeflissen, ernst, militärisch.

      Ganz der verdammte Dirker.

      Cabe war in den Büros von Gesetzeshütern an Dutzenden über Dutzenden Orten gewesen, wenn nicht Hunderten. Manche waren nicht mehr als baufällige Baracken mit in Betonblöcken verankerten Fußfesseln gewesen, um Gefangene zu festzuhalten. Über Fässer gelegte Holzbohlen als Schreibtische. Aber nicht hier. Nicht in einer der minenreichen Gegenden. Der Job eines County-Sheriffs war sicher sehr einträglich.

      Von Jackson Dirker war nicht weniger zu erwarten gewesen.

      Cabe wartete, steckte sich eine Zigarette an und studierte die gesuchten Gauner an der Wand, Stadtverordnungen, ein Wandregal mit Repetiergewehren.

      Die Tür nach hinten – wo Cabe die Zellen vermutete – öffnete sich, Dirker trat heraus, und Cabe hatte ein Gefühl, als würden Schmetterlinge in seinem Bauch abheben. Dirker trug einen gestreiften Anzug mit einer goldenen Uhrenkette und einer schwarzen Western-Schleife. Die Art Klamotten, die ein Banker tragen würde. Aber Dirker verfügte über ein beeindruckendes Auftreten, und er hätte selbst in Korsett und Kleid wie der Boss gewirkt.

      Er setzte sich Cabe gegenüber. »Du hast hier was zu erledigen, Cabe?«

      Cabe fühlte, wie seine Stimme in seiner Kehle feststeckte, verhakt wie Baumwollstoff auf einem Nagelkopf. Für einen Moment fragte er sich, ob er hier den richtigen Mann vor sich hatte … aber nein, es gab nur einen Jackson Dirker. Cabe war sich von dem Moment an sicher gewesen, in dem Dirker die Oase betreten hatte. Das Gesicht war älter geworden, von der Lebenserfahrung mit einem Muster makelloser Linien überzogen. An den Schläfen fand sich ein Anflug von Grau. Aber diese Augen, die konnte man unmöglich vergessen. Zwanzig Jahre hatten ihren Grimm nicht gemildert. Sie vermochten noch immer Löcher in Ziegelsteine zu brennen.

      »Du erinnerst dich an mich, Dirker?«

      Der Sheriff nickte. »Das tue ich.«

      »Das sah vorhin im Saloon anders aus …«

      »Ich habe einen Moment gebraucht.«

      »Haben die Narben deine Erinnerung aufgefrischt?«

      Dirker zog eine Augenbraue hoch. »Narben sind kaum etwas Überraschendes in diesem Land, Cabe. Also was willst du? Was machst du hier?«

      »Ich bin hier, um das Meer zu sehen, um die Gischt zu spüren.«

      »Der Ozean ist Hunderte Meilen weit weg.«

      Cabe schlug seinen Hut gegen das Knie. »Verdammt, muss einen falschen Abzweig erwischt haben.«

      Dirker war nicht zu Scherzen aufgelegt. »Bist du geschäftlich hier oder privat?«

      Das war mal eine Frage. Der gute alte Crazy Jack Dirker. Der Mann war einfach nicht aus dem Konzept zu bringen. Er konnte über die Zerstückelung eines Babys genau so reden wie über das Schneiden seiner Zehennägel. Ein Gesicht wie aus Stein gemeißelt, unfähig, Emotionen zu zeigen. Es kannte weder Hass oder Zorn, noch Liebe oder Glück. Nur die Augen waren lebendig in dieser Maske. Das letzte Mal, als Cabe ihn gesehen hatte, hatte er den dunkelblauen Mantel und den Jeff-Davis-Hut eines Leutnants der Unionsarmee getragen.