Free Zone. Charles Platt

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      6. Vorstadtanarchisten arbeiten an einem besseren Morgen

      Sie erwachte, hörte fernen Geschützdonner, roch brennendes Holz. Der Tag war schon längst angebrochen; helles weißes Sonnenlicht konturierte die quer über die Schlafzimmerfenster genagelten Bretter. Dusty gähnte, reckte sich und drehte sich im Bett um, verstreute damit diverse Sextoys sowie Nylonseile und weitere Bondage-Utensilien. Es war Weihnachtstag.

      Sie drehte sich und sah liebevoll auf Thomas, der sich in den Laken verfangen hatte, das Kopfkissen umschlang und im Schlaf lächelte. Mit dem zerzausten schwarzen Haar und seiner schlanken Konstitution wirkte er hinreißend jungenhaft. Dusty beugte sich nieder und küsste ihn zärtlich auf die Wange, dann auf den Mund, und er rührte sich mit kleinen schläfrigen Lauten.

      »Wie spät?«, fragte er.

      »Früh«, log sie, presste sich an ihn und legte seine Hand auf ihre Brust.

      Er blinzelte und sah mit kleinen Augen zum verbarrikadierten Fenster. »Sieht nicht früh aus.«

      »Kümmere dich nicht drum.« Sie langte abermals nach ihm.

      Er schüttelte den Kopf. »Gibt Arbeit.« Er machte sich von ihr frei und schlüpfte aus dem Bett. »Und gestern Abend hätte doch wohl mehr als genug sein sollen, nicht?« Er sah aufs zerwühlte Bett, auf ihre Nacktheit und lächelte. Dann verschwand er ins Badezimmer, und sie hörte Wasser laufen.

      Dusty zuckte gleichgültig die Achseln.

      Mit unangestrengter muskulöser Anmut schwang sie sich aus dem Bett und zog rasch eine alte schwarze Levi’s und ein rotes T-Shirt an, per Siebdruck mit dem offiziellen Symbol der Free Zone geschmückt: Faust mit gestrecktem Mittelfinger. Sie löste die Eisenstangen an der Schlafzimmertür, schob sie zur Seite und ging ins Wohnzimmer.

      Wieder hörte sie den Lärm schwerer Artillerie. Sie ging zu einem Beobachtungsschlitz und spähte nach draußen. Hinter den Hügeln im Osten stieg rötlich nebelhaft eine Rauchsäule auf, vermutlich über Pasadena.

      »Was passiert da?« Thomas war hinter ihr erschienen, trocknete das Gesicht ab. Er hielt den Kopf neben ihren, um an der Aussicht teilzuhaben. »Nationalgarde?«

      »Wahrscheinlich. Wollen es wohl immer noch den Islamischen Läuterern zeigen.« Sie hob die Nase zum Schnüffeln. »Ich mag diesen Geruch nicht.«

      »Den Holzrauch?«

      »Nein, den anderen.« Sie drehte sich weg. »Napalm. Davon gab’s eine Menge in Panama.« Die Erinnerung ließ sie verstummen.

      »Ein Weihnachtsgeschenk von Seinen Gnaden Clarence Whitfield für die religiösen Extremisten von Pasadena«, sagte Thomas. Sein Gesicht blieb ausdruckslos.

      »Nicht mehr lange, dann gehen sie auch auf uns los«, sagte Dusty. »Über kurz oder lang wird Whitfield eine Spur zu gierig und kriegt die Vorstellung, dass er die Zone ebenso gut schmeißen kann wie wir, und dann …«

      »Das war schon immer eine Möglichkeit.« Thomas’ Tonfall war sachlich.

      Sie seufzte. »Du hast keine Kämpfe direkt erlebt, mittendrin. Du weißt nicht, wie das ist.«

      »Da hast du recht. Das weiß ich nicht.« Er bahnte sich durchs Wohnzimmer einen Weg zur Computeranlage in der Ecke, schaltete sie ein und setzte sich auf einen abgenutzten Drehstuhl. Er klappte ein Notebook auf und fing an, eine Serie von Zugangscodes einzutippen.

      Dusty erkannte, dass er recht hatte: Mit dem Job weiterzumachen war das Einzige, was jetzt zu tun war. Sie drehte sich um und machte sich auf den Weg durchs Wohnzimmer. Es war übersät mit Stapeln von Handbüchern, leporellomäßig gefalteten Ausdrucken, Elektronikbauteilen, Motorradwerkzeug und Bodybuilding-Gerätschaften. An einer Wand waren grobe menschliche Silhouetten hingepinselt, die mit Kugellöchern gesprenkelt waren. An einer anderen eine enorme Planungskarte, jede Straße der Free Zone eingezeichnet, vom Ventura Freeway im Nordwesten bis zum Pasadena Freeway im Südosten. Eine alte Couch mit Vinylbezug, der schon bessere Tage gesehen hat, bot Sicht auf einen mit schmutzigem Geschirr bedeckten Couchtisch und einen auf Schlackensteinen aufgebockten Fernseher. Zwei M16-Gewehre, ein Granatwerfer und ein Surfbrett standen in der Ecke bei der Tür.

      Dusty suchte sich einen Weg über den verdreckten Nylonteppich, knipste den Fernseher an, ging dann in die Küche. Noch mehr schmutziges Geschirr stapelte sich in der Spüle, СКАЧАТЬ