Ulysses. James Joyce

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СКАЧАТЬ Dädalus.

      «Dieser Mulligan ist in jeder Beziehung ein ganz gemeiner, hartgesottener Halunke. Sein Name stinkt durch ganz Dublin. Aber mit Gottes und Seiner gebenedeiten Mutter Hilfe will ich in den nächsten Tagen einen Brief an seine Mutter oder Tante oder weiss der Teufel, wer sie ist, schreiben, dass die die Augen nur so aufreisst. Dem will ich’s doch mal stecken, das könnt ihr mir glauben.»

      Er überschrie die ratternden Räder.

      «Ihr Bastard von Neffe soll mir meinen Sohn denn doch nicht ruinieren. Sohn eines Zwirnfritzen. Verkauft Weisskram im Hause meines Vetters Peter Paul M’Swiney. Das gibt’s denn doch nicht.»

      Er war still. Bloom wandte den Blick von seinem zornigen Schnurrbart auf Powers mildes Antlitz, auf Martin Cunninghams Augen und Bart, der ernst hin und her wackelte. Lauter, eigenwilliger Mann. Ganz vernarrt in seinen Sohn. Er hat recht. Kann man weitergeben. Wäre der kleine Rudy nicht gestorben. Sehe ihn aufwachsen. Höre seine Stimme im Hause. Geht in Eton Tracht neben Molly. Mein Sohn. Mir aus dem Gesicht geschnitten. Wäre ein seltsames Gefühl. Von mir. Der reinste Zufall. Muss damals morgens in Raymond terrace gewesen sein, als sie am Fenster stand und die beiden Hunde in der Nähe der Mauer dabei beobachtete, die grade beim Höret auf Böses zu tun waren. Und der grinsende Wachtmeister. Sie hatte den cremefarbenen Morgenrock an mit dem Riss, den sie nie flickte. Komm Poldy, wir wollen mal. Lieber Gott, ich kann’s nicht mehr aushalten. Das ist der Anfang des Lebens.

      Wurde dann dick. Musste das Greystones Konzert absagen. Mein Sohn in ihr. Ich hätte ihm im Leben voranhelfen können. Ganz gewiss. Ihn unabhängig machen können. Auch Deutsch lernen lassen.

      «Kommen wir zu spät?» fragte Power.

      «Zehn Minuten», sagte Martin Cunningham und sah auf seine Uhr.

      Molly. Milly. Dasselbe, nur verwässert. Wildfang, flucht wie ein vorbeigeratener Junge. Beim springenden Zeus! Bei Gott und den kleinen Fischen! Ist aber doch ein liebes Mädchen. Bald ist sie Frau. Mullingar. Liebster Papli. Junger Student. Ja, ja: auch Weib. Leben. Leben.

      Der Wagen wackelte hin und her. Ihre vier Leiber schwangen.

      «Corny hätte uns auch eine bequemere Kiste geben können», sagte Power.

      «Gewiss», sagte Dädalus, «aber der Kerl schielt ja. Verstehst du, was ich meine?»

      Er kniff das linke Auge zu. Martin Cunningham fegte unter seinen Schenkeln Brotkrumen weg.

      «Na, zum Teufel, was ist denn das?» sagte er. «Krümel?» «Hat scheinbar jemand hier kürzlich gepicknickt», sagte Power. Alle hoben die Schenkel, sahen unbehaglich auf das stockfleckige, knopflose Leder ihrer Sitze. Dädalus rümpfte die Nase, runzelte nach unten und sagte: «Ich müsste mich denn sehr irren. Was meinst du, Martin?»

      «Wunderte mich auch», sagte Martin Cunningham.

      Bloom liess seinen Schenkel sinken. Froh, dass ich gebadet habe. Fühle meine Füsse ganz sauber. Wenn Frau Fleming nur meine Socken besser gestopft hätte.

      Dädalus seufzte resigniert.

      «Schliesslich», sagte er, «ist es das Natürlichste in der Welt.» «Ist Tom Kernan mit?» fragte Martin Cunningham und zwirbelte leicht die Spitze seines Bartes.

      «Ja», antwortete Bloom. «Er ist weiter hinten mit Ned Lambert und Hynes.»

      «Und Corny Kelleher selbst?» fragte Power.

      «Auf dem Kirchhof», antwortete Martin Cunningham.

      «Traf heute morgen M’Coy», sagte Bloom. «Er will versuchen, zu kommen, wie er sagte.»

      Der Wagen hielt kurz.

      «Was ist los?»

      «Wir halten.»

      «Wo sind wir?»

      Bloom streckte den Kopf zum Fenster heraus.

      «Der grand canal», sagte er.

      Gaswerk. Soll Keuchhusten heilen. Nur gut, dass Milly den nie kriegte. Arme Kinder! Werden bei dem Würgen schwarz und blau. Wirklich scheusslich. Kam in bezug auf Krankheit verhältnismässig leicht davon. Nur Masern. Flachssamentee. Scharlach, Influenzaepidemien. Reklamemachen für den Tod. Man lasse diese günstige Gelegenheit nicht unbenutzt vorübergehen. Da drüben Hundeheim. Armer, alter Athos! Sei gut zu Athos, Leopold, das ist mein letzter Wunsch. . Dein Wille geschehe. Wir gehorchen ihnen bis ins Grab. Ein letztes Gekritzel vor dem Tode. Er nahm es sich zu Herzen, starb vor Gram. Ruhiges Tier. Hunde alter Männer sind es gewöhnlich.

      Ein Regentropfen spuckte auf seinen Hut. Er zog sich zurück und sah kurzen Regenschauer Tropfen auf das graue Pflaster streuen. Einzeln. Seltsam. Wie durch einen Durchschlag. Hab ich mir doch gedacht. Meine Stiefel knarrten, fällt mir jetzt ein. «Es gibt anderes Wetter», sagte er ruhig.

      «Schade, dass es nicht schön bleibt», sagte Martin Cunningham. «Unbedingt nötig für die Landwirtschaft», sagte Power. «Die Sonne kommt schon wieder durch.»

      Dädalus plierte durch die Brille nach der verschleierten Sonne, schleuderte einen stummen Fluch gegen den Himmel.

      «Genau so unzuverlässig wie der Hintern eines Kindes», sagte er. «Fahren schon wieder weiter.»

      Wieder drehte der Wagen seine steifen Räder, leicht schaukelten ihre Leiber. Schneller zwirbelte Martin Cunningham seine Bartspitze.

      «Tom Kernan war gestern abend grossartig», sagte er. «Und Paddy Leonard, der ihn genau kopierte.»

      «Ist doch gar nichts, Martin», sagte Power eifrig. «Sollst ihn aber erst mal hören, Simon, was er sagt, wie Ben Dollard der junge Rebell singt.»

      «Grossartig», sagte Martin Cunningham nachdrücklich. «Nie, Martin, habe ich in meiner ganzen Praxis jemand gehört, der die einfache Ballade so schneidig wiedergäbe.»

      «Schneidig», sagte lachend Power. «Er ist reinweg drin vernarrt. Und die umgekehrte Reihenfolge.»

      «Habt ihr Dan Dawsons Rede gelesen?» fragte Martin Cunningham.

      «Bis jetzt noch nicht», sagte Dädalus. «Wo steht sie?»

      «In der Morgenzeitung.»

      Bloom nahm die Zeitung aus der inneren Tasche. Muss für sie noch das Buch umtauschen.

      «Nein, nein», sagte Dädalus schnell. «Später, bitte.»

      Blooms Blick glitt am Rand der Zeitung hinab, las aufmerksam die Todesanzeigen. Callan, Coleman, Dignam, Fawcett, Lowry, Nauman, Peake, welcher Peake ist das? der bei Crosbie & Alleyne? nein, Sexton, Urbright. Gedruckte Buchstaben vergehen schnell auf dem faserigen, brüchigen Papier. Dank der Little Flower. In tiefer Trauer. Zum unaussprechlichen Kummer der Seinen. 88 Jahre alt, nach langer und schwerer Krankheit. Seelenmesse für den Verstorbenen. Quinlan. Der süsse Jesus sei seiner Seele gnädig.

      Vor Monatsfrist der liebe Henry flog

      Hinauf in seine Heimat, in den Himmel.

      Und seine Lieben СКАЧАТЬ