Ulysses. James Joyce

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ

      Power lachte laut und lange durch die mit der Hand geschirmten Nasenlöcher.

      «Nein», sagte Bloom, «der Sohn selbst. . . .» Martin Cunningham unterbrach ihn barsch.

      «Reuben J. und der Sohn gingen auf ihrem Wege nach dem Schiff nach der Insel Man über den Quai neben dem Fluss, und auf einmal war der junge Gauner verschwunden, weg über die Mauer in den Liffey.»

      «Um Gottes willen», rief Dädalus erschrocken. «Ist er tot?» «Tot!» rief Martin Cunningham. «Er nicht! Ein Bootsmann holte eine Stange, fischte ihn an der Hosenschnalle raus und übergab ihn dem Alten am Ufer. Mehr tot als lebendig. Die halbe Stadt war da.»

      «Ja», sagte Bloom, «aber der Spass dabei ist. . . . »

      «Und Reuben J.», sagte Martin Cunningham, «gab dem Bootsmann einen Gulden für die Rettung seines Sohnes.»

      Hinter Powers Hand kam ein unterdrückter Seufzer hervor. «Ja, ganz gewiss», versicherte Martin Cunningham. «Wie ein Held. Einen Silber-Gulden.»

      «Ist das nicht grossartig?» sagte Bloom eifrig.

      «Ein und acht Pence zuviel», sagte Dädalus trocken. Powers unterdrücktes Lachen brach los in den Wagen.

      Nelsonsäule.

      «Acht Pflaumen einen Penny! Acht für einen Penny.»

      «Sollten doch lieber etwas ernster sein», sagte Martin Cunningham.

      Dädalus seufzte.

      «Der arme, liebe Paddy», sagte er, «nimmt’s uns sicher nicht übel, wenn wir mal lachen. Hat selbst manch lustiges Ding erzählt. »

      «Der liebe Gott verzeih mir!» sagte Power und wischte sich mit den Fingern die nassen Augen. «Armer Paddy! Als ich ihn vorige Woche zum letztenmal gesund und frisch sah, dachte ich nicht, dass ich so hinter ihm herfahren würde. Nun weilt er nicht mehr unter uns.»

      «So ’ne ehrliche Haut wie ihn, gibt’s so leicht nicht wieder», sagte Dädalus. «Er ging sehr plötzlich von uns.»

      «Schlag», sagte Martin Cunningham. «Herz.»

      Er klopfte traurig an seine Brust.

      Glühendes Gesicht: rotheiss. Zu viel Whisky rinn. Mittel gegen rote Nase. So lange saufen, bis sie blau wird. Hat ihn viel Geld gekostet, bis sie diese Farbe hatte.

      Power blickte mit ängstlicher Besorgnis auf die vorbeiziehenden Häuser.

      «Er hatte einen plötzlichen Tod, der arme Kerl», sagte er. «Der schönste Tod», sagte Bloom.

      Sie sahen ihn mit grossen Augen an.

      «Hat nicht gelitten», sagte er. «Einen Augenblick und alles ist vorbei. Als stürbe man während des Schlafes.»

      Niemand sprach.

      Dies die tote Seite der Strasse. Tagsüber kein Verkehr, Häusermakler, Temperenzhotel, Falconers Fahrplan, Civil Service College, Gill’s, katholischer Klub, Blindenanstalt. Warum? Irgendein Grund. Sonne oder Wind. Nachts auch. Junge Burschen und Dienstmädchen. Unter dem Patronat des verstorbenen Pater Mathew. Grundstein für Parnell. Schlag. Herz.

      Weisse Pferde mit weissen Federbüschen am Stirngeschirr kamen im Galopp um die Rotundaecke. Ein Kindersarg flitzte vorbei. Rin mit ihm ins Loch. Eine Trauerkutsche. Unverheiratet. Schwarz für die Verheirateten. Scheckig für die Junggesellen. Dunkelbraun für ledige Frau’n.

      «Traurig», sagte Martin Cunningham. «Ein Kind.» Eines Zwergen Gesicht blassrot und runzelig wie das des kleinen Rudy. Zwergenkörper, so zerbrechlich, in einer weiss ausgeschlagenen Spanschachtel. Begräbnis bezahlt der Wohltätigkeits verein. Wöchentlich einen Penny für ein Stück Rasenfläche. Unser. Kleiner. Schelm. Baby. Bedeutete nichts. Irrtum der Natur. Ist es gesund, kommt’s von der Mutter. Wenn nicht, vom Mann.

      Das nächste Mal geht’s hoffentlich besser.

      «Armes kleines Wesen», sagte Dädalus. «Hat’s schon überstanden. »

      Langsamer kletterte der Wagen die Anhöhe des Rutland Square hinauf. Rattert Gebeine. Über Steine. Nur ein Armer. Allen zur Last.

      «Mitten im Leben», sagte Martin Cunningham.

      «Das schlimmste ist aber doch», sagte Power, «wenn jemand Selbstmord begeht.»

      Plötzlich zog Martin Cunningham die Uhr, hustete und steckte sie wieder ein. «Grössere Schande kann keiner Familie zustossen», fügte Power hinzu.

      «Zeitweise Unzurechnungsfähigkeit, weiter nichts», sagte Martin Cunningham entschieden. «Man darf da nicht so scharf urteilen.» «Der Selbstmörder ist ein Feigling, sagt man allgemein», meinte Dädalus.

      «Wir dürfen nicht urteilen», sagte Martin Cunningham.

      Bloom, der was sagen wollte, schloss die Lippen wieder. Martin Cunninghams grosse Augen. Sehen jetzt weg. Ist ein sympathischer, menschlicher Mann. Intelligent. Shakespearegesicht. Hat immer ein gutes Wort zur Hand. Das hier oder Kindsmord findet vor ihnen keine Gnade. Verweigern christliches Begräbnis. Früher jagte man ihm einen Holzstab durchs Herz im Grabe. Als ob es nicht schon gebrochen wäre. Manchmal aber kommt die Reue zu spät. Im Flussbett gefunden, an Binsen gekrallt. Er sah mich an. Und sein schrecklich versoffenes Weib. Richtete ihr immer wieder eine Wohnung ein, und sie versetzte auf seinen Namen die Einrichtung fast jeden Samstag. Ein Verdammter könnte kein schlimmeres Leben führen. Zum Steine erbarmen das. Montag Morgen geht’s wieder los. Rin in die Tretmühle. Lieber Gott, muss die damals nachts ausgesehen haben. Dädalus sagte mir, er wäre dabei gewesen. Besoffen durchs Haus, fuchtelte mit Martins Regenschirm in der Luft.

      Und ich heiss’ die Perle Asiens,

      Asiens,

      Die Geisha.

      Er sah von mir weg. Er weiss Bescheid. Rattern Gebeine.

      Damals nachmittags als das Verhör war. Die rotbezettelte Flasche auf dem Tisch. Das Hotelzimmer mit Jagdbildern. Es war schwül. Sonnenlicht durch die Ritzen der Jalousien. Die dicken, haarigen Ohren des Leichenbeschauers. Hausknecht als Zeuge. Meinte zuerst, er schlief. Sah dann so was wie gelbe Streifen auf seinem Gesicht. War ans Fussende des Bettes gerutscht. Ergebnis: zu starke Dosis. Tod durch Unglück. Der Brief. Für meinen Sohn Leopold.

      Vorbei alle Qual. Tot. Allen zur Last.

      Der Wagen ratterte schnell durch die Blessington Street. Über Steine.

      «Fahren verflixt schnell, was?» sagte Martin Cunningham.

      «Gebe Gott, dass er uns nicht auf offener Strasse umwirft», sagte Power.

      «Hoffentlich nicht», sagte Martin Cunningham. «In Deutschland ist morgen grosses Rennen. Das Gordon-Bennett.»

      «Ja, beim Zeus», sagte Dädalus. «Müsste man doch eigentlich sehen.»

      Als sie in die Berkeley Street einbogen, überfiel sie in der Nähe des Basin eine Strassenorgel СКАЧАТЬ