Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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СКАЧАТЬ so­fort in sei­nem Skiz­zen­buch ver­ewigt und dar­un­ter ge­schrie­ben: »Klas­si­scher Poet auf der Su­che nach ei­nem Reim.« Nach­dem die­ser leib­haf­tig wie­der­er­stan­de­ne Rol­lin¹ die Num­mer ge­fun­den hat­te, die ihm an­ge­ge­ben wor­den war, klopf­te er be­hut­sam an das Tor ei­nes präch­ti­gen Ge­bäu­des.

      »Ist Mon­sieur Ra­pha­el zu Hau­se?« frag­te der wa­cke­re Alte einen Schwei­zer in Li­vree.

      »Mon­sieur le Mar­quis emp­fängt nie­man­den«, er­wi­der­te der Die­ner und ver­schlang da­bei eine rie­si­ge Brot­schei­be, die er in eine große Kaf­fee­tas­se ge­tunkt hat­te.

      »Sein Wa­gen steht dort«, sag­te der un­be­kann­te Alte und wies auf eine glän­zen­de Equi­pa­ge, die un­ter ei­nem höl­zer­nen Vor­dach in Form ei­nes Zel­tes stand, das zu­gleich die Stu­fen der Freitrep­pe vor dem Re­gen schütz­te. »Er wird bald aus­fah­ren, ich wer­de war­ten.«

      »Ja, Al­ter­chen, da kön­nen Sie bis mor­gen früh hier war­ten«, ver­setz­te der Schwei­zer. »Es steht im­mer ein Wa­gen für Mon­sieur be­reit. Bit­te, ge­hen Sie; ich wür­de 600 Fran­cs Lei­b­ren­te ver­lie­ren, wenn ich nur ein­mal un­er­laubt einen frem­den Men­schen ein­tre­ten lie­ße.«

      In die­sem Au­gen­blick trat ein hoch­ge­wach­se­ner Greis, des­sen Tracht der ei­nes Tür­hü­ters in ei­nem Mi­nis­te­ri­um glich, aus dem Ves­ti­bül und stieg rasch ein paar Stu­fen her­ab, wo­bei er den ver­blüfft da­ste­hen­den be­jahr­ten Bitt­stel­ler prü­fend mus­ter­te.

      »Da kommt üb­ri­gens Mon­sieur Jo­na­thas«, sag­te der Schwei­zer, »spre­chen Sie mit ihm.«

      Die bei­den al­ten Män­ner, die sich durch Sym­pa­thie oder durch ge­gen­sei­ti­ge Neu­gier zu­ein­an­der hin­ge­zo­gen fühl­ten, tra­fen in der Mit­te des wei­ten In­nen­ho­fes zu­sam­men an ei­nem Ron­dell, wo zwi­schen den Pflas­ter­stei­nen ein paar Gras­bü­schel wuch­sen. Schreck­li­che Stil­le herrsch­te in die­sem Palast. Wer Jo­na­thas sah, war ver­sucht, das Ge­heim­nis zu lüf­ten, das sei­ne Züge be­schat­te­te und von dem jede Klei­nig­keit in die­sem düs­te­ren Hau­se zeug­te. Als er die rie­si­ge Erb­schaft sei­nes Oheims an­ge­tre­ten hat­te, war es Ra­phaels ers­te Sor­ge ge­we­sen, her­aus­zu­fin­den, wo der alte er­ge­be­ne Die­ner leb­te, auf des­sen An­häng­lich­keit er sich ver­las­sen konn­te. Jo­na­thas wein­te vor Freu­de, als er sei­nen jun­gen Herrn wie­der­sah, dem er für ewig Le­be­wohl ge­sagt zu ha­ben glaub­te; aber nichts kam sei­nem Glück gleich, als der Mar­quis ihm die wich­ti­gen Auf­ga­ben ei­nes Ver­wal­ters über­trug. Der alte Jo­na­thas wur­de eine Zwi­schen­in­stanz zwi­schen Ra­pha­el und der Welt. Obers­ter Ver­mö­gens­ver­wal­ter sei­nes Herrn, blin­der Voll­stre­cker ei­nes un­be­kann­ten Wil­lens, war er gleich­sam ein sechs­ter Sinn, durch den al­lein die Wel­len des Le­bens zu Ra­pha­el ge­lang­ten.

      »Mon­sieur«, sag­te der Alte zu Jo­na­thas und stieg ein paar Stu­fen der Freitrep­pe hin­auf, um sich vor dem Re­gen zu schüt­zen, »ich möch­te Mon­sieur Ra­pha­el spre­chen.«

      »Mon­sieur le Mar­quis spre­chen?« rief der Ver­wal­ter; »kaum daß er ein Wort zu mir sagt, und ich bin doch sein Pfle­ge­va­ter!«

»Aber auch ich bin sein Pfle­ge­va­ter!« rief der alte Mann; »wenn Ihre Frau ihn einst säug­te, so war ich es, der ihn den Mu­sen an die Brust leg­te. Er ist mein Pfleg­ling, mein Kind, mein ca­rus alum­nus!² Ich habe sei­nen Ver­stand ge­formt, sein Ur­teils­ver­mö­gen ent­wi­ckelt, sei­nen Geist ge­schärft, und, wie ich zu be­haup­ten wage, mir zur Ehre und zum Ruhm. Ist er nicht ei­ner der be­deu­tends­ten Män­ner un­se­rer Zeit? Bei mir war er in der Sex­ta, in der Ter­tia und in der Klas­se für Rhe­to­rik. Ich bin sein Leh­rer.«

      »Ah! Sie sind Mon­sieur Por­ri­quet?«

      »Rich­tig. Aber Mon­sieur …«

      »Pst! pst!« fuhr Jo­na­thas zwei Kü­chen­jun­gen an, de­ren Stim­men das klös­ter­li­che Schwei­gen bra­chen, das über dem Hau­se ruh­te.

      »Aber, Mon­sieur«, be­gann der Leh­rer von neu­em, »der Mar­quis ist doch hof­fent­lich nicht krank?«

»Oh, Mon­sieur«, er­wi­der­te Jo­na­thas, »Gott al­lein weiß, wie es um mei­nen Herrn steht. Se­hen Sie, es gibt in Pa­ris kein zwei­tes Haus wie das un­se­re. Ver­ste­hen Sie? Kein zwei­tes. Mon­sieur le Mar­quis hat die­sen Palast, der vor­mals ei­nem Her­zog und Pair ge­hört hat, kau­fen las­sen. Er hat es für 300 000 Fran­cs aus­stat­ten las­sen. Nicht wahr, das ist doch ein Sümm­chen: 300 000 Fran­cs! Aber da­für ist auch je­des Zim­mer un­se­res Hau­ses ein wah­res Wun­der. ›Schön!‹ sag ich mir also, wie ich die­se Herr­lich­keit sehe, ›das ist ganz so wie beim se­li­gen Mon­sieur, sei­nem Groß­va­ter: der jun­ge Mar­quis will die Stadt und den Hof emp­fan­gen.‹ Nichts da­mit. Mon­sieur woll­te kei­ne Men­schen­see­le se­hen. Er führt ein ko­mi­sches Le­ben, Mon­sieur Por­ri­quet, wis­sen Sie? Ein un­ver­träg­li­ches Le­ben. Mon­sieur steht je­den Tag zur sel­ben Stun­de auf. Ich al­lein, und wei­ter nie­mand, se­hen Sie, darf in sein Zim­mer. Ich öff­ne um sie­ben Uhr die Tür, im Som­mer wie im Win­ter. Das ist ein für al­le­mal fest­ge­legt. Nach dem Ein­tre­ten sage ich: Mon­sieur le Mar­quis, Sie müs­sen auf­wa­chen und sich an­klei­den. Schön, er wacht auf und klei­det sich an. Ich muß ihm sei­nen Haus­rock ge­ben, der im­mer nach dem­sel­ben Schnitt und aus dem­sel­ben Stoff ge­macht ist. Ist er ab­ge­tra­gen, so habe ich für einen neu­en zu sor­gen, nur um ihn der Mühe zu ent­he­ben, einen neu­en zu ver­lan­gen. Man stel­le sich das ein­mal vor! Al­ler­dings hat er auch 1000 Fran­cs täg­lich zu ver­zeh­ren, der lie­be Jun­ge kann tun, was er will. Und üb­ri­gens habe ich ihn so lieb, ich wür­de ihm die lin­ke Ba­cke hin­hal­ten, wenn er mir eine Back­pfei­fe auf die rech­te gäbe! Er könn­te mir noch viel schwie­ri­ge­re Din­ge auf­tra­gen, ich wür­de al­les tun, ver­ste­hen Sie? Und dann habe ich so viel Klein­kram für ihn zu er­le­di­gen, daß ich kaum weiß, wo mir der Kopf steht. Also nicht wahr, er liest Zei­tun­gen? Laut Be­fehl habe ich sie auf ein und die­sel­be Stel­le auf ein und den­sel­ben Tisch zu le­gen. Ich muß ihn auch in ei­ge­ner Per­son und stets zur näm­li­chen Stun­de ra­sie­ren und zit­te­re da­bei nicht im ge­rings­ten. Der Koch wür­de 1000 Ta­ler Lei­b­ren­te ver­lie­ren, die ihn nach dem Tod von Mon­sieur er­war­ten, wenn das Früh­stück nicht un­wei­ger­lich je­den Mor­gen Punkt zehn Uhr und das Di­ner Punkt fünf Uhr auf dem Ti­sche stän­den. Der Spei­se­plan ist für das gan­ze Jahr fest­ge­legt, Tag für Tag. Mon­sieur le Mar­quis bleibt nichts zu wün­schen üb­rig. Er hat Erd­bee­ren, wenn es Erd­bee­ren gibt, und die ers­te Ma­kre­le, die in Pa­ris an­kommt, ißt er. Das Menü ist ge­druckt, er weiß am Mor­gen aus­wen­dig, was er zum Di­ner be­kommt. Fer­ner klei­det er sich zur näm­li­chen Stun­de mit den näm­li­chen Klei­dern, der näm­li­chen Wä­sche, die ich im­mer – ver­ste­hen Sie? – auf den näm­li­chen Ses­sel lege. Ich habe auch da­für zu sor­gen, daß er im­mer das­sel­be Tuch hat, not­falls, wenn bei­spiels­wei­se sein Rock schä­big wird, muß ich einen neu­en da­für hin­le­gen und darf kein Wort dar­über ver­lie­ren. Ist es schö­nes Wet­ter, so gehe ich hin­ein und sage zu mei­nem Herrn: »Sie soll­ten aus­fah­ren, Mon­sieur le Mar­quis!« Er ant­wor­tet ja oder nein. Will er aber spa­zie­ren­fah­ren, СКАЧАТЬ