Desconocida Buenos Aires . Leandro Vesco

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СКАЧАТЬ del día: el encendido del faro.

      El generador se prende quince minutos antes con un rugido mecánico que sacude el silencio. La lámpara del faro se calienta y necesita algunos minutos para llegar a su punto lumínico óptimo. Hace falta estar debajo de un faro para oír el destello de la luz que se pierde en lo profundo del mar. Los tripulantes del Segunda Barranca van de un lado al otro, las cosas de repente cobran un sentido, la luz encendida no solo ayuda a los marinos, sino que ordena a los hombres que dependen de ella. Cada faro gira de una manera única, esta secuencia se llama característica, y es la que permitirá a los navegantes distinguir este faro de otros. “Nosotros tenemos que estar muy atentos a cuidar que la nuestra esté calibrada”. Subir a la torre una vez al día es una de las tareas.

      Al lado del faro hay una antigua casa de madera y chapa, donde funcionó una estación telegráfica. Hoy es un cómodo espacio que se usa como quincho. Un cordero y un costillar de vaca se asan a las brasas, a fuego lento; el calor hermana. La noche invita a charlar, Y el mar acompaña. “Todos los días lo vemos, el mar tiene un lenguaje, te das cuenta por los colores”, explica José Luis. con el fin del verano, el almanaque ofrecerá su cara más dura. “Sabemos que llegan las lluvias”, recuerda Fabián, y con ellas el peligro de quedar incomunicados por tierra.

      Esta comunidad de tres hombres es dueña de la única luz en una amplia región. Antes de comer se acerca un puestero con su hijo, y la soledad es compartida, protegidos por la costa y el mar. El faro, que ilumina la oscura noche marina, también abraza a esta pequeña humanidad que se une alrededor de un fuego y un plato amigo.

      Pablo Novak, el último habitante de Villa Epecuén

      Pablo Novak tiene ochenta y ocho años y vive de ausencias: todo el mundo y la vida que él conoció desaparecieron. Es un sobreviviente del tsunami pampeano que sufrió el sistema de Lagunas Encadenadas del Oeste en la década de 1980, en el sudoeste de la provincia de Buenos Aires. Su casa es un rancho sin luz en la que fue la Villa Turística Epecuén. En 1985 el lago homónimo creció e inundó casas, hoteles, y en solo dieciséis días alrededor de 1500 habitantes tuvieron que dejar sus viviendas y partir con sus sueños rotos. Desde entonces, Pablo se ha negado a irse de la ciudadela turística, hoy en ruinas. La memoria de este hombre es lo único que queda intacto. “He decidido permanecer aquí por la querencia y porque acá hice mi vida”, sostiene Pablo, y sus palabras son puntos cardinales de una historia que lo ubica como el último y único poblador de un pueblo que ya no existe.

      “Ahora tengo más comodidades que cuando era niño”, nos cuenta. Su casa es un conjunto de ladrillos que en forma caprichosa forman un rancho. Ruedas, un rastrojero destartalado, el esqueleto de un tractor John Deere, toda clase de elementos agrícolas y de la vida cotidiana del siglo pasado están tirados alrededor de su casa, tapados por el pastizal, formando una perfecta escenografía del olvido. Vive sin luz, tiene una cocina económica a leña y enfría con una heladera a gas. Una gallina se trepa a una bicicleta oxidada, su único medio de transporte.

      “Nací el 25 de febrero de 1930, tengo doce hermanos. En esos años a la Villa Epecuén llegaba luz de 180 watts, era una luz roja que no alumbrada nada”. Hoy, su farol a gas es un verdadero sol de noche. La radio a pilas lo conecta al mundo y un montón de diarios viejos son su literatura favorita. Sentado en un sofá al que se le han escapado todos los remaches, rememora su pasado. “Inauguré la escuela en la Villa; cuando salíamos, con un amigo, íbamos a casa y mamá nos daba una lata y buscábamos huevos del gallinero, que vendíamos. Cuando juntábamos para una entrada al circo, ya nos podíamos dar por satisfechos. Así fue mi niñez. No había mucho dinero, pero jamás nos faltó comida”. Su madre fue la criolla Paulina Olsman, y su padre, Onofre, nació en Odesa (Ucrania), desde donde vino escapando del duro servicio militar; tardó dos años en llegar a la Argentina. “Viajó de polizón, jamás tuvo documento de identidad”, sonríe Pablo. Ambos fueron ladrilleros, y gran parte de las casas de la Villa están hechas con los ladrillos Novak.

      Villa Epecuén, que se sitúa en el sudoeste de la provincia de Buenos Aires, en el partido de Adolfo Alsina, se fundó en 1921, a orillas del lago Epecuén. Sus aguas, llamadas milagrosas, desde siempre fueron reconocidas por sus propiedades medicinales, solo comparables a las del mar Muerto, y atrajeron a miles de personas que venían a darse baños en estas untuosas aguas en donde se produce la flotación natural, debido a su alto porcentaje de sal. Hay crónicas de la época que aseguran que las personas que entraban con bastones salían caminando sin ellos, y pronto la fama de este espejo de agua creció. Fue considerada la “Mar del Plata chica” o el “Mar de Epecuén”, 25.000 turistas la visitaban en los veranos. Pero la naturaleza fue siempre caprichosa con el régimen de aguas; inmerso en un sistema endorreico, el lago Epecuén es el último con una particularidad que selló su suerte: el agua que entra no tiene salida. Fue así como pasó por épocas de sequía, mientras que en los ochenta las lluvias abundantes comenzaron a hinchar las lagunas, los arroyos y los canales clandestinos, que derivaron sus aguas hasta aquí y pronto el Epecuén recibió aquel excedente. La tragedia sucedió el 10 noviembre de 1985: el terraplén construido para soportar las hipersalinas aguas del lago cedió y la Villa Epecuén quedó bajo las aguas, sepultada para siempre.

      Pablo fue testigo de todo aquello. “En los ochenta ya lo veíamos venir. Pero acá nadie quería saber nada con irse, de a poco el lago se fue metiendo en el pueblo”. La Dirección de Hidráulica construyó hacia 1978 un terraplén de casi cinco metros de altura con forma de herradura que permitió trabajar algunas temporadas, pero en 1985, a pocos días de comenzar el verano, un mar de agua salada se tragó el pueblo entero. “Los hoteles tenían comprada toda la mercadería para el verano y contratados los empleados. El agua entró una madrugada. No voy a olvidarme nunca del ruido del agua. A los pocos días nos dijeron: ‘Junten lo que puedan, tenemos que abandonar el pueblo, Epecuén va a desaparecer’”. En dieciséis días el agua lo cubrió todo. Pablo y varios vecinos ayudaron a vaciar el pueblo para llevarlo a la vecina Carhué, a 10 kilómetros de distancia. El lago había tapado los caminos, por lo que la única manera para llevar a cabo la evacuación era por el tren, hasta que las propias vías quedaron anegadas. La suerte ya estaba echada: la Villa desapareció. “Todas las familias se fueron y de a poco me fui quedando solo”. El agua tardó más de una década en bajar un poco y hoy parte de la Villa se puede transitar, el agua salada tiñó las ruinas de blanco. Es un espectáculo fantasmal, y dentro de él, Pablo es el único ser vivo que deambula todas las tardes, confundiéndose con las sombras.

      En la soledad, Pablo ha hallado la forma de conservar su vida, inmune al tiempo. También tiene un escudo inefable para el frío. “Ahora que viene el invierno tengo algunos remedios: disuelvo un cuarto kilo de miel a baño maría que agrego a una botella de grapa y me cebo unas mates con este menjunje, que me calienta el cuerpo por dentro”. A pocos metros de las ruinas, Pablo vive con su farol, que enciende al caer el sol. Un viejo teléfono celular que sus hijos le han obligado a tener es la conexión con un mundo al que le ha dado la espalda. “Recuerdo cuando llegó la primera heladera a gas a la Villa: todos los pibes fuimos a ver la máquina que con fuego hacía cubitos de hielo, fue algo inolvidable”. En una de las tantas sequías que enfrentó el lago Epecuén, a fines de la década de 1930, los hoteleros, desesperados porque el agua se retiraba de la costa, llamaron a Juan Baigorri Velar, considerado “el mago de la lluvia”, un entrerriano que había inventado una máquina que provocaba tormentas. “Juntaron 5000 pesos para traerlo, yo le ayudé a bajar sus aparatos y los instaló en la terraza de un castillo (hoy en ruinas y bajo el agua); a los pocos días se armó un celaje y cayó un vendaval que hizo desbordar el lago”. Baigorri Velar luego hizo llover en La Pampa y en Caucete (San Juan), y su fama trascendió hasta los Estados Unidos, para luego morir en la pobreza y el anonimato. “No dejaba que nadie tocara su invento, que era como una valija llena de antenas”, recuerda Pablo.

      Ya no vienen, como antes, veraneantes de todas partes del país a bañarse a las aguas milagrosas del lago Epecuén, que era un lugar sagrado para los indios que habitaban esta región. Las ruinas blanquecinas СКАЧАТЬ