Frostsklave. Regina Mars

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      4. Morgen

      »Nein«, sagte die Bäckerin und sah ihn nicht an. »Wir brauchen keinen.«

      Gal nickte, ballte die Fäuste und bedankte sich. Die Bäckerin schwieg und holte eine neue Fuhre Brot aus dem Ofen. Er ging hinaus. Auf die Straße. Wo sie ihn anstarrten oder schnell den Blick abwandten. Hoffnungslosigkeit verknotete sich zu einem schäbigen Knäuel in seinem Magen.

      Dabei war die Bäckerin noch freundlich gewesen. Freundlicher als die meisten zumindest. Richtig fies war nur der Schmied gewesen. Der konnte es sich leisten. Groß und stark wie er war, musste er keine Angst vor Gal haben. Außerdem hatte er noch einen Sohn bei sich, der gebaut war wie ein fetter Ochse.

      »Dich? Als Lehrling?«, hatte er gehöhnt. »Da kann ich ja gleich den Laden dichtmachen. Wer will denn Hufeisen von einer Missgeburt wie dir? Mach dich vom Acker oder ich zieh dir eins mit dem Hammer über.«

      Gal hätte es fast darauf ankommen lassen. Er hatte dem Schmied vor die Füße gespuckt und war davon gestiefelt, halb erwartend, dass der ihm folgen würde. Hatte er nicht getan, glücklicherweise. Gals Gesicht war hässlich genug, auch ohne Bearbeitung mit dem Schmiedehammer.

      Dreizehn, dachte er.

      Dreizehn Absagen in zwei Stunden. Dreizehn Gulden Sold, wenn er in den sicheren Tod ging. Sein Mund fühlte sich taub und trocken an. Er schlurfte durch die stinkenden Gassen, fröstelte im Schatten der schimmeligen Häuser. Hörte die Schreie der spielenden Kinder, Ziegenblöken aus einem Hinterhof. Und fühlte sich allein, obwohl er von Menschen umgeben war. Die ihn nicht ansahen.

      Er gab auf.

      Nur für heute, das versprach er sich, als er sich zu seinem Versteck schleppte. Am nächsten Wochenende würde er es weiter versuchen. Bei jedem Bauern auf dem Markt würde er sich vorstellen. Und vielleicht hatte seine Mutter ja Glück gehabt. Sie wollte herumfragen, sobald die letzten Rüben verkauft waren.

      Gal hob das knarrende Brett und quetschte sich durch die Lücke. Der Bach murmelte, die Käfer summten, und beinahe hätte er aufgeatmet.

      Dann sah er Lukacs.

      »Da bist du ja.« Der Schönling grinste ihm entgegen. Als würde er ihm gehören, saß er auf Gals Lieblingsplatz am Bach und stützte die Unterarme auf die Knie. Helle Haut erschien da, wo er sein Hemd hochgekrempelt hatte. Er kaute auf einem Halm Honiggras herum und winkte Gal zu. »Ich dachte schon, du tauchst gar nicht mehr auf.«

      Das Brett rastete hinter Gal ein. Er starrte. Und vergaß, zu atmen.

      Ein verkackt blöder Sonnenstrahl fiel zwischen den Häusern hindurch auf den Platz, auf dem Lukacs Andon saß und brachte seine Haare zum Glänzen. Und Gals Puls zum Stolpern.

      Trottel, dachte Gal. Trottel, Trottel, Trottel.

      Er war nicht sicher, ob er sich selbst oder Lukacs Andon meinte.

      »Was willst du, Andon?«, knurrte er. »Willst du dich für die letzte Abreibung rächen? Dann hättest du mal lieber deine blöden Freunde mitgebracht.«

      Das Lächeln schwand. Der Idiot wirkte fast unsicher, beinahe wie nach dem Feuer.

      »Nein, also, ich meine …« Lukacs zögerte. »Du hast es doch selbst gesagt. Wir Monster müssen zusammenhalten.« Er sprach so leise, dass Gal ihn kaum verstand.

      »Was laberst du?« Gal traute sich keinen Schritt weiter. Er ballte die Fäuste und sah Lukacs drohend an.

      Der zuckte mit den Achseln. »Du hast es niemandem verraten, nicht wahr? Sonst wäre ich nicht mehr hier. Sonst wäre ich drüben am Pranger und Vater würde meinen Namen aus den Stammbüchern streichen lassen.«

      Oh, das. Er sah den Schmerz in Lukacs' Gesicht.

      »Ich hab doch gesagt, dass ich keinem was verrate, du Dummschwätzer.« Er verschränkte die Arme.

      »Und du hast dein Wort gehalten.« Lukacs legte den Kopf schief. »Und du weißt, was das bedeutet.«

      »Nein«, gab Gal zu. Nervosität rieselte über seinen Nacken, die ganze Wirbelsäule. Was war hier los?

      »Das bedeutet«, Lukacs erhob sich und steckte die Hände in die Hosentaschen, »dass wir Freunde sind, Gal Oshin.«

      »Sind wir nicht!« Angst und Wut mischten sich in Gals Bauch. Süße Worte zuckten durch seinen Kopf, von versprochenen Welpen. Er spürte längst verheilte Tritte in den Rippen.

      Fall nicht drauf rein, du Trottel, dachte er. Fall nicht auf Lukacs Andon rein.

      »Ich fürchte, du hast keine Wahl.« Lukacs schüttelte den Kopf. »Du hast mich gerettet, ich hab dich gerettet und du bist mir als Einziger in das Feuer gefolgt. Wir müssen Freunde sein, Gal. Alles andere macht keinen Sinn.«

      Machte der Kerl sich über ihn lustig oder plante er etwas?

      »Ich bin dir nur hinterher, damit keiner sagen kann, dass du mutiger bist als ich.«

      Lukacs blinzelte. Dann grinste er. »So war das. Ich dachte schon, du hättest dir Sorgen um mich gemacht.«

      »In deinen Träumen, du Fatzke.«

      Andon ging nicht darauf ein. »Oshin, mein Freund. Lass uns nicht streiten.« Ein Schatten fiel über sein Gesicht. »Du hast gemerkt, dass du der Einzige warst, der mir gefolgt ist, oder? Meine Freunde waren da und die sind geblieben. Alle sind geblieben. Und ich denke, also … Ich weiß, dass jeder von denen mich verraten hätte. Verraten, was ich bin.« Er sah Gal an und einen Augenblick lang wirkte er fast verzweifelt. »Wenn meine Freunde nicht meine Freunde sind, dann bist du der Einzige, den ich habe.«

      »Bin ich nicht«, knurrte Gal. »Und jetzt hau ab. Ich bin nicht dein Freund.«

      Andon gab nicht auf. Er deutete auf den Bach, in dessen Schlamm etwas steckte. Zwei verkorkte, verschnürte Flaschenhälse schauten heraus.

      »Aber ich habe dir ein Bier mitgebracht. Lass mich wenigstens bleiben, bis wir ausgetrunken haben.«

      Gal war nicht sicher, ob hinter all dem Spott irgendwo eine Prise Ernst lauerte. Aber er wusste eins: Ein kaltes Bier war genau das, was er jetzt brauchte.

      »Ist gut.« Er stapfte zu Andon hinüber, warf sich neben ihm auf die Wiese und schnappte sich eine Flasche. Das Siegel, das man in den Ton gedrückt hatte, war das der Brauerei Horvath. Edles Zeug. Er konnte sich nur das billige Gesöff von Martons leisten, und in deren Bottichen schwammen Mäuseleichen. Hatte er zumindest gehört.