Sechs utopische Thriller. Conrad Shepherd

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      Der Schein einer Arbeitslampe hüllte die kleine Bronzestatue der Göttin Schiwa auf der zerschrammten Schreibtischplatte wie in Sonnenlicht. Der Mann dahinter widmete diesem Bild einige Sekunden lang seine ungeteilte Aufmerksamkeit, was Morton Conroy Gelegenheit gab, ihm die seine zuzuwenden

      Lieutenant Hoja war ein derbknochiger Inder in einem modernen Anzug. Sein samthäutiges Gesicht war viereckig und wie von ungeschickter Hand aus Ton modelliert. Dunkle Augen lagen unter zerfransten Brauen verborgen. Damit es ja keine Zweifel an seiner Wichtigkeit gab, sagte ein hochglanzpoliertes Metallschild zwischen all den Terminals auf seinem Schreibtisch jedem, der es wissen wollte, dass der Mann dahinter Polizeioffizier Nam Hoja war. Jetzt hob er den Blick

      »Eine unglückliche Sache, Doktor Conroy«, sagte er mit leiser, milder Stimme und einem Ausdruck permanenter Traurigkeit auf dem Gesicht.

      Morton ließ sich davon nicht täuschen; es galt, auf der Hut zu sein.

      »Inwiefern?«

      Hoja blätterte in den Legitimationen des SY.N.D.I.C.-Agenten.

      »Setzen Sie sich doch... bitte!« Mit einer knappen Geste deutete er auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch.

      Conroy setzte sich, legte die Hände auf die abgewetzten Armlehnen und stellte fest, dass der Stuhl äußerst unbequem war. Nun, Delinquenten, die zum Verhör hierher gebracht wurden, hatten wohl keinen Komfort zu erwarten.

      Der Lieutenant lehnte sich zurück, so dass sein Gesicht aus dem Lichtkreis der Lampe verschwand. Sein Blick musterte Morton Conroy. Schließlich sagte er: »Nachdem Sie jetzt sitzen, würde ich vorschlagen, alles zu erzählen, Sahib Conroy. Versuchen Sie erst gar nicht, mich anzulügen. Ich bin durchaus in der Lage, kontrollieren zu können, ob es den Tatsachen entspricht, was Sie aussagen.«

      Das bezweifle ich, dachte Conroy und sagte laut: »Ich verstehe nicht... was möchten Sie von mir?«

      »Eine Aussage!«

      »Worüber?«

      Hoja blickte den SY.N.D.I.C.-Agenten einen Moment lang starr an. Dann senkten sich wieder die Wimpern. Noch klang seine Stimme sanft, als er erwiderte: »Das Problem ist... ähm... dass jemand vor kurzem anrief und unserer Dienststelle eine Schießerei in den alten Hafenanlagen meldete.

      »Und?«

      »Stellen Sie sich vor, wir fanden sogar vier Leichen, als wir die angegebene Adresse, Mahin Road 354, erreichten.«

      »Ich sehe noch immer keinen Zusammenhang zwischen Ihren angeblichen Leichenfunden und meiner Person. Tut mir leid, Lieutenant, aber was Sie brauchen, ist die Adresse eines Leichenbestatters, weiter nichts.«

      Hoja schüttelte betrübt den Kopf. Der traurige Ausdruck auf seinem Gesicht verstärkte sich.

      »Sie machen es einem aber auch schwer, Doktor. Dieser anonyme Anrufer gab uns auch den Tipp, einmal die Gästedateien des Hotelcomputers aus dem Maniloa International zu überprüfen sowie die Gespräche, die von dort geführt wurden. Dabei ergab sich, dass Sie mit einem der späteren Toten telefoniert haben, ja sogar eine Verabredung mit ihm ausmachten. Sie haben zwar das Hotel weit vor der verabredeten Zeit verlassen, aber das kann mit Absicht geschehen sein. Wir werden sicher auch noch den Fahrer des Citycabs auftreiben, der Sie in die Mahin Road kutschierte. Was sagen Sie nun?«

      »Zufall«, bemerkte Conroy ungerührt.

      »Ach nein!«

      »Ach ja.«

      Der Lieutenant schnappte hörbar ein.

      »Hören Sie, es gibt verschiedene Arten, einen Mann zum Reden zu bringen«, warnte er, »wie es auch verschiedene Arten von Männern gibt.«

      Conroy gab sich gelassen. »Ich höre!«

      Die Traurigkeit auf Hojas Gesicht war verschwunden. Er stand auf, stützte die Hände auf die Schreibtischplatte und beugte sich vor.

      »Die СКАЧАТЬ