Der Apfelwein-Botschafter: Kommissar Rauscher 11. Gerd Fischer

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      Rauscher hatte auf dem Rückweg in die Innenstadt Magengrummeln und eine Idee. Er war vom Riedberg zielstrebig in die Schweizer Straße gefahren und kurvte mittlerweile seit zehn Minuten im Karree auf der Suche nach einem Parkplatz. Kurz vorm Aufgeben siegte die Aussicht auf einen Schoppen im Gemalten Haus, der Institution unter den traditionsreichen Apfelweinwirtschaften Frankfurts. Die Aussicht auf einen Mittagstisch und einen guten Schoppen war zu verlockend. Zudem konnte es als Apfelwein-Botschafter nicht schaden, vor Ort, quasi an der Front, Präsenz zu zeigen und ein Ohr am Puls der Zeit zu haben. Er erweiterte seinen Suchradius und schnappte sich kess eine gerade freigewordene Parklücke kurz vorm Südbahnhof. Von hier aus waren es nur knapp 400 Meter bis zur Wirtschaft.

      Kaum hatte er die ersten Schritte hinter sich gebracht, zeigte ihm ein Ton seines Handys eine neue WhatsApp an. Er kramte es hervor. Sie kam von Jana. Er blieb stehen. Es war ein Foto. Blick aufs Meer, links war ein ellenlanger weißer Sandstrand zu erkennen. Am Horizont nichts als himmelblaue Weite. Jana hatte ihm das Bild kommentarlos gesandt, aber es war klar, worauf sie hinauswollte. Eine Art Wink mit dem Zaunpfahl. Ihm kam in den Sinn, dass er sich eigentlich um den gemeinsamen Urlaub kümmern wollte. Aber Jana musste doch wissen, dass er derzeit unmöglich einen Kopf dafür hatte. Was sollte er antworten? Rauscher überlegte. Er wusste, dass er in dieser heiklen Angelegenheit diplomatisch vorgehen musste. Die Kunst der Diplomatie zählte allerdings nicht zu seinen Stärken. Doch eines war ihm klar: Entweder Markowsky oder Jana würde er vor den Kopf stoßen müssen, egal, was er unternehmen würde. Deshalb schrieb er eine WhatsApp zurück, in der er vage blieb, die er aber trotzdem ansprechend fand: Ebbelwoi in der Sonne – ich glaub, ich bin urlaubsreif. Allerdings hinterließ seine Antwort auch ein merkwürdiges Gefühl in seinem ohnehin schon angegriffenen Magen.

      Nichtsdestotrotz kam er gut gelaunt im Lokal an und erspähte einen freien Platz im großen Schankraum. Eine Frau im beigen, taillierten Businessdress und mit hochgesteckten Haaren saß am Nebentisch, hatte ihren Laptop vor sich stehen und tippte auf der Tastatur herum. Gebräunter Teint, strenge Gesichtszüge.

      Muss sich verlaufen haben, dachte Rauscher und setzte sich.

      Kaum hatte er Platz genommen, stand auch schon ein Schoppen vor ihm. Susanne, die Kellnerin, zwinkerte ihm zu.

      Als sie sich an die Lady wandte, hörte Rauscher mit einem Ohr in hochgestochenem Deutsch: „Ich nehme einen alkoholfreien Süßgespritzten, bitte sehr.“

      Rauscher zuckte unwillkürlich zusammen. Die Worte alkoholfrei und süßgespritzt allein waren schon kaum erträglich, in einem Satz klangen sie wie eine üble Kampfansage aus Gefilden, die der Hesse nicht kannte und nicht kennen wollte: apfelweinfreie Zonen jenseits der Landesgrenzen.

      Alkoholfreier Apfelwein war für Rauscher wie Spaghetti Pesto ohne Basilikum, Handkäs ohne Musik, Frankfurt ohne die Eintracht. Es schüttelte ihn. Er ging vorsichtshalber etwas in Deckung, in Erwartung einer orkanartigen Erwiderung der Kellnerin. Die blieb aber aus, weil Susanne ein einmalig sonniges Gemüt hatte.

      „Hammer ned!“ Die Stimme war geradezu sanft.

      „Wie bitte?“

      „Haben wir nicht.“ Susanne betonte nun jedes einzelne Wort. „Wer trinkt denn so ein Zeuch?“ Die Nachfrage hingegen klang schon etwas zackiger.

      „Äh, ja, dann nehme ich ein … СКАЧАТЬ