В той стране. Борис Екимов

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ тепло, даже теперь, поутру. Солнце, чистое небо, птичий гомон вокруг. Чуря до пояса разделся. Он крепок, силен; от прошлой пьянки отходит: спадает опухлость лица, глаза широко раскрываются.

      – Когда не пьешь, хорошо, – угадывает он мои мысли. – А запьешь, дурак дураком делаешься. А не пьешь – прямо замечательно. Выспишься, почитаешь. Вчера я журнал начал, про индейцев, вот интересно они живут…

      Чуря любит потолковать о прочитанном. Толкуем.

      А в первом же вентере, словно в подарок, поднимаем пару линей. Золотистые, в мелкой кружевной чешуе, как солнечно светят они… А в лодке быстро темнеют. И любая рыба…

      Вот он – вентерь. Поднимешь, там в засаде, в нитяной клети, полосатые горбачи – окуни: малахитовая зелень панциря, черные стрелы спинного плавника, розовые – на светлом брюхе. А кинешь в лодку – все гаснет. Тот же линь! Как золотисто светит, словно изнутри, кольчуга его… Что там линь! Даже обычная щука в воде глядится такой красавицей: мощное тело и словно радуга от темной спины до нежного жемчужного брюха. Сколько красок здесь, сколько тонов…

      Щукам теперь везет. И щукам, и окуням, красноперкам. Мы выпускаем их. Плывите, радуйтесь жизни. Нынче ваша пора.

      Мотор «Ветерок», неслышно постукивая, несет нашу лодку от вентеря к вентерю. И вот уже позади просторные полои-разливы, тенистые коридоры стариц да протоков. Выбираемся на озерную ширь, идем к катерам. Чуря, развалясь на носу лодки, сладко подремывает.

      Старик встречает нас, слушает речь об улове, принимает линей.

      – Заделай жареху, старый, – просит Чуря. – Заделай линька…

      Жареный линь… Мелкую чешую не чистят, лишь промывают. На горячей сковороде в шкворчащем масле золотые чешуйки спекаются, и мясо линя томится в красноватой поджаристой корочке, в своем жиру. Разломишь – сладкий пар в лицо, корочка хрустит, нежная, протомленная мякоть сладко щекочет язык и небо. Ешь – не наешься.

      Низкий столик на палубе, скамеечки круг него. Припекает солнце. А вокруг – вода, зеленое займище, задонские крутые холмы – тоже в зелени, дальше – небо; и справа – синие речные разливы, зеленая луговина тянется далеко-далеко. И там, возле песчаных бугров, сизых и рдяных от вербовых зарослей, там пасется скотина, вблизи от летних базов.

      Тишина. Безлюдье. Одни лишь птицы. Ленивые цапли. Крикливые чайки да крачки над водой; черное воронье – в тополях; там же, в прозрачной еще листве, желтым огнем иволга мелькнет, далеко слыхать ее протяжную песнь. Посвист куличиков, селезня осторожное кряканье в камышах; там же – плеск, шуршанье – рыбий бой. Над водой, над зеленой землей, над миром царствует час весенний.

      Отобедали. Чаю напились. Я мою посуду. Старик дремлет, прислонившись к горячей стенке кубрика. Чуря дымит сигаретою, рассуждает.

      – И правильно сделал, что не поехал. Вчера бы напился, как свинья. Утром – то же самое. Вот и весь праздник. А я лучше на буднях съезжу. В баньке попарюсь, к матери схожу, может, в кино…

      – С чернявой?.. – усмехается Старик. – СКАЧАТЬ