Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016. Коллектив авторов
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016 - Коллектив авторов страница 21

СКАЧАТЬ во сне боролся с твоим лицом

      обращенный ко мне упрек,

      что не вхож я в твой беззащитный сон,

      что никто его не берег.

      И теперь не знаю – ведь я не вхож –

      что светилось в лице твоем.

      Мимолетной молнии светлый нож

      за оконный вошел проем.

      Но в ночи, проявленной серебром

      улетающего огня,

      не будил тебя ни далекий гром,

      ни зарницы, белее дня.

      * * *

      Сон идет за человеком,

      изведенным в никуда,

      словно талая вода

      вперемешку с темным снегом.

      Их когда-то сдали в хлам –

      всех увечных, безголосых,

      что на остров Валаам

      укатились на колесах,

      на подбитых костылях,

      на подкованных дощечках,

      в черных сгинули полях,

      потонули в черных речках.

      Вот и в памяти черно.

      На пиру у людоедов

      сладко хлебное вино.

      И живи, его отведав.

      * * *

      Снимок, не попавший в проявитель,

      сделанный рассеянным прохожим;

      мы не знаем что там, мы не видим,

      дальнюю границу не тревожим.

      Кто же мы – летающие вздохи

      или вздохов моментальный снимок?

      Птицы, подбирающие крохи

      между сквозняков необъяснимых?

      Ящерица, та что на припеке,

      поднимает мизерное веко.

      Видит восходящие потоки,

      принимает их за человека.

      * * *

      Стекла нового патрульного

      протирает черной ветошью,

      а сама из Долгопрудного,

      чуть подправленного ретушью.

      Но дитя ее пристроено,

      и пальто ее на вешалке.

      И уже на постороннего

      не глядит глазами беженки.

      Только лестница-чудесница,

      не ущелье и не улица,

      мелкой сволочью беснуется

      и никак не перебесится.

      Поперек себя расшатана

      злая цепкость бестелесная.

      И теперь без провожатого

      ей нельзя, она не местная.

      Спит одна в холодной комнате,

      черной ветошью замотана.

      Никогда ее не вспомните,

      не увидите. Но вот она –

      на ближайшем повороте вы

      на нее глаза не подняли.

      Это я стихи о родине.

      Это если вы не поняли.

      Двор

      Двор сверкает антрацитом.

      От границы до межи

      темный блеск его просыпан.

      В землю воткнуты ножи.

      Скачут кони из орешин.

      На земле блестит слюда.

      Мы еще земли нарежем,

      раз никем не занята.

      Из-под пятницы суббота.

      Позади попятный двор.

      За полгода два привода.

      Кто не спрятался, не вор.

      Не один в потешных войнах

      изменился на глазах.

      Кто ты? Часом не разбойник?

      Или родом не казак?

      Ножевой бросок небрежный,

      нитка СКАЧАТЬ