Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016. Коллектив авторов
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016 - Коллектив авторов страница 19

СКАЧАТЬ месяцу.

      И теперь никто за меня не хватится,

      отчего неделя почти спрессована,

      а пустое время с утра до вечера

      неумелой кисточкой нарисовано,

      в путевом блокноте едва помечено.

      Если вместе сложатся время скорое

      и мое дыхание терпеливое,

      отзовется именем то искомое,

      ни на что известное не делимое.

      Если полное имя его – отчаяние,

      а его уменьшительное – смирение,

      пусть простое тающее звучание

      за меня окончит стихотворение.

      * * *

      Необъяснимо тихо. Скрипит коляска.

      Вид пустыря, нет, городского сада.

      Воздух бледнеет, словно уходит краска

      с неба, с деревьев, с тинистого фасада.

      На пустыре верткие полутени

      так и танцуют, мимо скользят. «Видали?

      Вот, – говорит, – бабочки прилетели,

      так никогда рано не прилетали».

      Ждите ответа. Здесь, как на крыше мира,

      каждая фраза слишком пуста, наверно,

      или темна слуху идущих мимо,

      а для сидящих слишком обыкновенна.

      Слишком заметны свойственные заикам

      долгие паузы, слога неверный угол.

      И ни степенным шагом, ни бедным шиком

      не обмануть того, кто не так запуган.

      Сколько усилий, чтобы стянуть магнитом

      на пустыре, как в новоселье сводном,

      тех, кто потом станет бесплатным гидом

      и – наконец – поводырем бесплотным.

      * * *

      Человек, пройдя нежилой массив,

      замечает, что лес красив,

      что по небу ходит осенний дым,

      остающийся золотым.

      Помелькав задумчивым грибником,

      он в сырую упал траву

      и с подмятым спорит воротником,

      обращается к рукаву.

      Человек куда-то в лесу прилег,

      обратился в слух, превратился в куст.

      На нем пристроился мотылек.

      За ним сырой осторожный хруст.

      Человеку снится, что он живет

      как разумный камень на дне морском,

      под зеленой толщей великих вод

      бесконечный путь проходя ползком.

      И во сне, свой каменный ход храня,

      собирает тело в один комок.

      У него билет выходного дня

      в боковом кармане совсем промок.

      * * *

      Мелкий дождик ходит тихо,

      как индейский проводник.

      Вот крапива, вот гречиха.

      Кто садовник? Я грибник.

      Елей пасмурная хвоя,

      их драконья чешуя.

      Но не вижу ничего я.

      Ничего не слышу я.

      Только слышу – тоньше вздоха

      ветер ходит надо мной,

      да шумит ольха-елоха

      далеко за тишиной.

      С неба ровно-голубого,

      из недальнего угла

      для живущего любого

      изготовлена стрела.

      Кто успеет уклониться,

      лёт ее признав едва?

      Вот невидимая птица

      и СКАЧАТЬ