Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      Он был учителем пения.

      Он и теперь поет

      Бравурные восточные песни

      Московскими вечерами.

      Мы раскланиваемся.

      Я отдала его детям

      Игрушечный вертолет,

      Чего не одобрил сосед –

      Тоже приезжий, но «свой»,

      Из более ранних.

      А тот, «чужой», подметает мой двор

      И старательно колет лед –

      За неясное будущее

      И крышу над головой.

      И, возможно, при случае

      Он меня не убьет,

      Но тогда –

      Не убил бы свой.

      Пришла весна.

      И крошечные люди

      Дождинки обрывают, словно груши,

      С еще не пробудившихся ветвей.

      И плачу я.

      И крошечные люди

      Поспешными горячими руками

      Кидают слезы в общую корзину,

      Еще не зная их соленый вкус.

      А домик, что мы снимали,

      ты знаешь – давно сгорел,

      Что дачной округе

      добавило, действительно, лоску.

      И загнанно смотрит бомжиха,

      боясь спросить папироску, –

      Ну чистое чудо в перьях,

      на которое разрешили отстрел!

      Лишь солнце,

      ныряющее в поле как в озеро,

      всё так же красным –

      Красно.

      А картофельных грядок нет и в помине.

      Новодел победил бы

      в этой тихой благородной низине,

      Когда бы не церковь,

      построенная крепостным…

      Утро

      Цвета солнца, дачи, салата,

      Располагающее к успеху.

      Утро,

      Когда молоденького солдата

      Вновь провожает невеста –

      Неизвестно на чью потеху…

      Неужели

      Мы рождались, учились в школе,

      Жили дальше,

      Временами судьбой довольны,

      Для того чтоб узнать:

      Сколько ни выкашивай поле –

      Из него все равно

      Прорастают воины…

      Дай бог – еще раз, без обмана,

      Спастись от любви, от тоски,

      Где впалые щеки вулканов

      И сопок седые виски!

      Щедра океанская милость,

      Что держит корабль на весу…

      Нет, сколько бы ни приходилось

      Бродить по лугам и в лесу,

      Тонуть в затухающем небе

      И облако брать на таран, –

      А все ж в океане виднее,

      Который из нас – океан.

      Август. Полдень. Ёлок вереницы.

      Три недоразрушенных избы.

      Я сюда на запах медуницы

      Прихожу, как в детстве – по грибы.

      И брожу своими же следами.

      И СКАЧАТЬ