Антология антологий. Поэты Великобритании. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      Five years have past; five summers, with the length…

      Пять лет прошло; пять долгих лет с длиной

      Пяти зим бесконечных; и опять

      Я слышу этих вод утробный шум,

      Катящихся с вершины168. И опять

      Я вижу крутизну и бездны скал,

      Что дикостью своей внушают мысль

      О страшном одиночестве, скрепив

      Земную твердь с недвижностью небес.

      День наступал, когда я вновь пришел

      Сюда, под тень платана, увидать

      Домами поделенные сады,

      Которые неспелостью плодов

      Одеты сплошь в зеленое, таясь

      Среди лесов и рощиц; проследить

      Бегущие до местного леска

      Штрихи зеленых изгородей – ферм,

      Заросших до дверей; и, в тишине,

      Среди деревьев, – дыма завитки:

      Как может показаться, от бродяг

      В лесу необжитóм иль из пещер,

      Отшельника скрывающих, к огню

      Склоненного.

                            Красоты этих мест

      В разлуке долгой были для меня

      Не как пейзаж невидящим глазам:

      Но часто, в суматохе городов

      Томящийся, я был обязан им

      Тем чувством свежим, бередящим кровь,

      Которое всем сердцем ощущал,

      И точно проникающим в мой ум

      Покоем возрождения: – Оно,

      Забытым наслаждением полня́сь,

      Из тех, что могут редкостно влиять

      На лучшее, что в нашей жизни есть:

      Бессчетность малых, неприметных дел

      Любви и доброты. Не меньше им

      Я, верится, обязан был другим

      Великим даром: тот счастливый нрав,

      С которым бремя тайного вокруг,

      С которым тяжкий, повседневный груз

      Всего, что непонятный мир несет,

      Намного легче; тот блаженный нрав,

      Которым увлекает нас любовь,

      Когда – затаенó дыханье в нас

      И даже ток крови́ чуть ощутим —

      Телесной оболочкой словно спим

      И продолжает жить одна душа:

      Блаженством и гармонией глаза

      Как будто зачарованы, меж тем

      Взгляд проникает в суть вещей.

                                                       Пускай

      Напрасно верю, но, как много раз

      Я по ночам, в однообразье дней

      Безрадостных, в бесплодной суете,

      В горячке, обуявшей целый мир,

      Что в сердце отзывается моем, —

      Как часто приходил, в душе, к тебе,

      Лесистый Вай! ты, странник сквозь леса,

      Как часто отдыхал душой с тобой!

      И, в отблесках чуть теплящихся дум,

      На всё, что узнаваемо едва,

      С печалью и смущением смотря,

      Вновь оживляю в памяти места:

      Пока я здесь стою, не просто рад,

      Но наслаждаясь мыслями о том,

      Что СКАЧАТЬ