Seefahrt - Abenteuer oder Beruf? - Teil 3. Mario Covi

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      Dieser dritte Mann im Fettkeller war ein abgebrühter Spaßvogel. Er beobachtete, wie der Chief nervös den Maschinentelegrafen belauerte, ganz in gespannter Erwartung des nächsten Manövers, und hierbei seine Hände hinter dem Rücken ununterbrochen öffnete und schloss. Kurzentschlossen schlich er sich hinter den Leitenden Ingenieur, feixte seinen Kollegen an, und legte sein rasch aus dem Overall gefummeltes Glied in die unruhigen Hände des Chiefs. Dieser stutzte, fühlte deutlicher nach und dachte wohl: verdammt, das kenn ich doch? Empört drehte er sich um, sah die obszöne Provokation, und rannte wutentbrannt dem davon stürzenden Spitzbuben hinterher.

      „Und da stand der andere Assi nun allein am Fahrstand, musste den Telegrafen bedienen, das Manöverbuch schreiben und die Fahrkommandos fahren, während der Chief mal oben auf Zylinderstation, mal unten beim Fahrstand immer im Kreis den Assi verfolgte und schrie: ‚Wenn ich dich erwische, dann hau ich dich windelweich!‘ “, beschloss ich die Geschichte dieser fröhlichen Manöverwache, wie sie mir vor einiger Zeit ein Chief in Erinnerung an seine Assizeit erzählt hatte.

      Wie gesagt, war der Zebedäus als Thema erst mal auf der Back, dann rankten sich die Döntjes endlos darum...

      Ein Bordelektriker fragte mich einmal, indem er mit seiner Hand eine Drehbewegung in der Luft machte: „Sparks, rate mal, was ist das wohl?“ – Nun hatten Elektriker einen ähnlichen Ruf wie Funker: sie sollten allesamt ein bisschen spinnen. Ich antwortete ihm: „Nun ja, so drehste deine billigen Glühbirnen in die Fassungen...“ – Der Blitz aber lachte nur und wusste folgende Episode zu erzählen:

      Da hatte der Zweite Ing eines größeren Wurstwagens (eine der vielen liebevollen Umschreibungen der Seeleute für ein Schiff) während irgendeiner Reparatur auf einem Podest gesessen. Auf einer Plattform einer dieser unzähligen Eisentreppen, die im Maschinenraum die verschiedenen Stationen und Decks verbinden. Er war so in seine Arbeit vertieft gewesen, dass er nicht merkte, wie sein Overall im Schritt zerriss und, da er in der Hitze keine Unterwäsche trug, sein vielleicht etwas zu entspannter Hodensack durch das weitmaschige Gitter der Podest-Gräting flutschte. (Eine Gräting ist ein begehbarer Gitterrost aus Metall oder Holz). Als er schließlich gewahr wurde, wo sich sein Skrotum befand, versuchte der Mann das vorwitzige Körperteil aus dem Gitterloch herauszuziehen. Doch so leicht das Maschinistengehänge in die heimtückische Falle gerutscht war, so unmöglich erwies sich jeder Befreiungsversuch. So blöde die Situation auch war, da half nur die Flucht nach vorne.

      Der Zweite rief seinen Assi – im Lärm der auf vollen Touren tobenden Schiffsmotoren ein Geduldspiel – und bat ihn mit besagter Drehbewegung der Hand, auf einer Leiter von unten an das Gitter des Podests zu steigen und... Nun ja, es klappte nicht, nein, da half kein Drehen, kein Schieben, kein Drücken und kein Pressen. Das Ei saß fest!

      Mittlerweile hatten sich weitere Helfer eingefunden, die sich sichtlich an der peinlichen Lage des Zweiten Ings weideten und mit derben Ratschlägen zur Hand waren. Jeder drehte mal probehalber am inzwischen schmerzgeschwollenen Hodensack, mal rechts rum, mal im technischen Sinne des Linksgewindes. Man versuchte es mit Seife und mit Öl. Man diskutierte. Man sprach feixend von Abschneiden, aber auch vom Steckenlassen, da der Gequälte von hier oben eigentlich alles recht gut im Blick habe. Vielleicht sollte man sogar Eintritt verlangen und der Decks-Crew auch etwas zum Lachen bieten.

      Allen hartgesottenen Scherzen zum Trotz, es musste etwas geschehen! Werkzeug wurde herangeschafft, weitere Leitern aufgestellt und mit dem Schneidbrenner zunächst ein großes Stück aus dem Podest gebrannt. Eine knifflige Operation, während der das empfindliche und ach so erniedrigend eingeklemmte Stück Männlichkeit dauernd mit Wasser gekühlt wurde. Für eine männerfeindliche Damenriege aus dem Chauvifresser-Lager wäre dieses Schauspiel das Ziel aller Träume gewesen. Zumal dann, als der Zweite würdelos und breitbeinig tänzelnd das schwere Gitterstück festhielt, damit es nicht an seinem Sie-wissen-schon zu hängen kam. Er hätte das Gewicht nur loszulassen brauchen und wäre den ganzen Ärger mit den Lüsten und dem Hormonstau samt Gräting losgeworden. Schmerzhaft und barbarisch zwar, aber endgültig. Emaskulation – Entmännlichung, der wahre Weg zur Emanzipation des von seinem Hautbeutel Gebeutelten.

      Indes, wie singt der spitzbübische Jürgen von der Lippe: „...manche hängen halt an kleinen Dingen!“ – Und das wörtlich! Folglich wurde der Akt der Befreiung bis zum erlösenden Ende durchgestanden. Eine gelungene Mischung aus markigem Kameradschaftsabend und der schweißtreibenden Schwerarbeit des Kolbenziehens. Sägen, Biegen und Brechen. Und dann: Aah!!! Der dämliche Maschinistensack baumelte wieder frei! Und machte fortan einer an Bord nur andeutungsweise eine Drehbewegung mit der Hand, dann wieherte der ganze Dampfer wie ein Haufen Irrer, und Außenstehende hatten es schwer, Verständnis zu heucheln.

      Dem Eindruck, wir seien beim Feiern meines zwanzig Jahre alten Funkzeugnisses zu stumpfsinnigen Pintfetischisten verkommen, muss ich allerdings heftig entgegentreten. Ganz so schwanzbezogen ist die Männerwelt der Seeleute nun doch nicht, glauben Sie mir bitte! Nein, das Thema war irgendwann erschöpft, weil ein anderes und wieder ein anderes zu immer neuem Atemholen verführten.