Rob-Roy. Walter Scott

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СКАЧАТЬ eines Kaufmanns, keine ehrenvollere Karriere als die des Handels".

      "In der Tat! "

      "Der Handel vereint die Nationen; er unterstützt die Industrie; er verbreitet seinen Nutzen über das ganze Universum; er ist für das Wohlergehen der zivilisierten Welt das, was die täglichen Beziehungen des Lebens für isolierte Gesellschaften sind, oder besser gesagt, was Luft und Nahrung für den Körper sind".

      "Nun, Sir?"

      "Und doch, Sir, sehe ich mich gezwungen, auf meiner Weigerung zu beharren, einen Beruf zu ergreifen, zu dessen Ausübung ich mich nicht in der Lage fühle".

      "Ich werde dafür sorgen, dass du das tust. Du bist nicht länger Dubourgs Gast oder Schüler; Owen wird in Zukunft dein Tutor sein".

      "Aber, mein lieber Vater, es ist nicht der Mangel an Bildung, über den ich mich beschwere; es ist nur mein Unvermögen. Ich werde nie in der Lage sein, von Lektionen zu profitieren..."

      "Unsinn! Hast du dein Tagebuch geführt, wie ich es empfohlen habe?"

      "Ja, Sir, das habe ich".

      "Zeig es mir, bitte".

      Das Buch, um das mich mein Vater bat, war eine Art allgemeines Tagebuch, das ich auf seine Anweisung hin geführt hatte, und auf dem er mir empfohlen hatte, alles zu notieren, was ich im Laufe meines Studiums von Nutzen lernen würde. In der Erwartung, dass er bei meiner Rückkehr danach fragen würde, hatte ich darauf geachtet, alles hineinzuschreiben, was ihm gefallen könnte; aber oft schrieb die Feder, ohne dass der Kopf nachdachte; und da ich dieses Buch immer in der Hand hatte, schrieb ich manchmal Notizen hinein, die nichts mit dem Geschäft zu tun hatten. Ich musste es meinem Vater geben und betete inbrünstig, dass er nicht auf ein Kapitel stoßen würde, das seinen Unmut über mich vergrößert hätte. Owens Gesicht, das ein wenig länger geworden war, als mein Vater nach meinem Tagebuch gefragt hatte, kehrte zu seiner gewohnten Rundheit zurück, als er aus meiner Antwort sah, dass ich in Ordnung war: Sie lächelte hoffnungsvoll, als ich ein Buch hereinbrachte, das das Aussehen eines Handelsbuches hatte, breiter als lang, mit Messingklammern, Kalbseinband und abgenutzten Kanten; das war genug, um den guten Schreiber vom Inhalt zu überzeugen, und bald strahlte seine Stirn vor Freude, als er meinen Vater ein paar Seiten lesen und gleichzeitig seine kritischen Bemerkungen machen hörte.

      - Brandy, - Fässer und Fässchen, - Fässer. - In Nancy, 29 - In Cognac und La Rochelle, 27 - In Bordeaux, 32. - Sehr gut, Frank! - Zölle und Tonnage, siehe Saxby's Tabellen. - Das ist es nicht; die ganze Passage sollte transkribiert worden sein: es hilft, sie im Gedächtnis zu fixieren - Berichte, - debentur; - Zoll führen, - Tuch, - Isingham. - Holland. - Stockfisch, - Tittenkropf, - Lubfisch2. - Du hättest schreiben sollen, dass alle diese Fische zu den Titlingen gehören. Wie viele Zentimeter lang ist ein Titling?

      Owen, der mich ertappt sah, wagte es mir zuzuflüstern:

      "Achtzehn Zoll, Vater".

      "Und ein Lubfisch?"

      "Vierundzwanzig".

      "Sehr gut, Vater. Es ist wichtig, sich daran zu erinnern, wegen des portugiesischen Handels". - "Aber was ist das? - Bordeaux. Gegründet im Jahr... Château-Trompette, Galen's Palace. - Ah, gut! Wieder sehr gut! Dies sind historische Notizen; du hattest nicht unrecht, sie zu nehmen. Es ist eine Art allgemeines Verzeichnis, Owen, eine Zusammenfassung aller Transaktionen des Tages, Käufe, Zahlungen, Quittungen, Kommissionen, Beratungsbriefe, Erinnerungsstücke aller Art".

      "Damit sie regelmäßig in das Journal und das Hauptbuch übertragen werden können", antwortete Mr. Owen, "ich bin erfreut, dass Mr. Francis so methodisch ist".

      Es war nicht ohne Bedauern, dass ich mich in der Gunst sah, denn ich befürchtete, dass mein Vater weiter auf seinem Entschluss beharren würde, mich in den Handel zu nehmen; und da ich entschlossen war, niemals zuzustimmen, begann ich zu bedauern, dass ich, um den Ausdruck meines Freundes Mr. Owen zu verwenden, so methodisch gewesen war. Aber ich wurde bald erleichtert: ein Blatt Papier, bedeckt mit Radiergummis, fiel aus dem Buch. Mein Vater hob es auf und Owen bemerkte gerade, dass es gut wäre, es mit einem Siegelbrot am Register zu befestigen, als mein Vater ihn mit einem Ausruf unterbrach: "Zum Gedenken an Edward den Schwarzen Prinzen! Was ist das alles? Würmer, beim Himmel! Frank, ich hätte nicht gedacht, dass du schon so sauer bist!

      Mein Vater, das musst du wissen, sah als echter Kaufmann mit Verachtung auf die Werke der Dichter. Als frommer Mann und als Nonkonformist fand er sie ebenso profan wie sinnlos. Bevor duihn verurteilst, erinnere dich auch daran, wie viele Dichter am Ende des siebzehnten Jahrhunderts ihre Feder prostituierten und nicht weniger ehrliche Menschen durch ihr Verhalten als durch ihre Schriften skandalisierten. Die Sekte, der mein Vater angehörte, empfand oder hatte zumindest eine ausgeprägte Abneigung gegen die leichten Produktionen der Literatur, so dass mehrere Ursachen zusammenkamen, um den ungünstigen Eindruck zu verstärken, den die fatale Entdeckung dieses unglücklichen Verses auf ihn gemacht haben muss. Was den armen Owen betrifft, wenn die kurze Perücke, die er damals trug, sich selbst hätte abschnallen können und alle Haare darin sich entsetzt auf seinem Kopf aufgerichtet hätten, bin ich mir sicher, dass die Symmetrie seiner Frisur trotz aller Mühe, die er sich am Morgen gegeben hatte, sie zu kräuseln, nur durch die Wirkung seines Erstaunens gestört worden wäre. Ein Defizit in der Kasse, ein Fleck in seinem Tagebuch, ein Fehler beim Zusammenzählen seiner Konten hätte ihn nicht unangenehmer überrascht. Mein Vater las ihm die Verse vor, manchmal tat er so, als würde er sie nicht verstehen, manchmal mit heroischem Nachdruck, immer mit jener bitteren Ironie, die die Nerven eines Autors grausam angreift.

      Echos von Fontarabia... "

      "Die Echos von Fontarabia!", sagte mein Vater, sich selbst unterbrechend; "erzähl uns lieber von der Messe von Fontarabia, als von ihren Echos.

      Das Echo von Fontarabia,

      In der Nähe von Roncesvalles Roland, der sein Leben verlor,

      Er blies sein Horn mit einem herzzerreißenden Signal,

      Angekündigt bei Karl dem Großen

      Dass unter dem grausamen Eisen der spanischen Missetäter

      Sein edler Champion stöhnte und starb.

      "Was ist das? Warum nicht "Heiden" oder "Mauren" sagen. Schreibe wenigstens in deiner eigenen Sprache, wenn du schon Unsinn schreiben musst".

      Edle Hänge in England,

      Was für Stimmen, über Meer und Land hinweg,

      Soll ich dir vom Tod eines so großen Kriegers erzählen?

      Die leuchtende Hoffnung seines Landes,

      Der Held von Crecy, der Sieger von Poitier,

      In den Mauern von Bordeaux hat sein Leben verloren.

      Poitiers wird immer mit einem s geschrieben, und ich sehe nicht ein, warum man die Rechtschreibung dem Reim opfern sollte.

      Knappen, sagte der Paladin,

      Ah, komm und stütze meinen trägen Kopf;

      Komm und befreie ihn von meinem unverschämten Helm.

      Die sterbende Pracht der Sonne

      Hinterlässt auf der Garonne eine letzte goldene Furche

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