Сборник лауреатов премии Владимира Набокова. Том 3. Сборник

Чтение книги онлайн.

      Тонкоствольною рябиной

      Ты воскрес у входа в дом,

      Той, что к дубу перебраться

      Не могла… (Ты пел о том.)

      Пели мы с тобой дуэтом

      О разлучнице-судьбе,

      Обнявшись, не знав при этом,

      Что пророчили себе,

      Что рекой широкой станет

      Смерть… Ты с нею обвенчаться

      Поспешил, а мне осталось

      «Век одной качаться…»

      На Ивана на Купала

      На воду слеза упала…

      Заблудился мой веночек

      В ожерелье одиночек…

      Зацепился лентой синей

      Он за веточку осины,

      Алой лентой – за корягу…

      С милым я в постель не лягу…

      Заплутал за камышинкой

      Лентой белой, за кувшинкой

      Жёлтой бессловесной речью…

      Милого я здесь не встречу…

      Лента красная над бровью…

      Искусала губы… Кровью

      По реке плывёт веночек

      К берегу, где мой дружочек…

      Ты так (!) любил в ту ночь, как никогда:

      Беспамятно, бесстыдно, безрассудно!

      Как будто знал: уходишь навсегда

      И дату знал – носил с собой подспудно.

      Я признавалась в каждый мой приезд:

      Ты мог вскочить совсем не в тот троллейбус,

      Сойти на остановке, где разъезд

      Развёл бы нас, как горизонты глобус.

      Не захотеть найти меня в стенах,

      Тебе и мне столь близких и желанных,

      Не разглядеть в толпе на островах

      В потоке лиц – и ярких, и жеманных…

      Себя представить даже не могу

      Я без тебя в те лета золотые.

      И как жива осталась в том году —

      Об этом скажут волосы седые

      В мои неполных тридцать сочных лет…

      Как обломала крылья мне судьбина!

      Оставила несломленным хребет —

      Ведь я была тобою так любима!

      Я тебя не разглядела до конца.

      Мне для этого понадобились годы…

      Без участья третьего лица

      Я б не знала, что мы антиподы (?)…

      Без участья третьих «добрых» лиц,

      Запряжённых в блок вуайеризмом,

      Не прочла б исписанных страниц,

      Вырванных из жизни катаклизмом…

      На ходулях – острых каблуках —

      Прошагала б к острию карьеры.

      Словно Старый Томас, на ветрах

      Головой крутила бы без меры…

      И, как деловая стрекоза,

      Крыльями махала бы и пела…

      И не разглядела б до конца,

      Что в судьбе сокровище имела!

      Утонули ножки

      В желтизне листвы

      Парковой дорожки.

      Не видны следы

      Тех СКАЧАТЬ