Сборник лауреатов премии Владимира Набокова. Том 3. Сборник
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Сборник лауреатов премии Владимира Набокова. Том 3 - Сборник страница 8

СКАЧАТЬ вишнёвого сока.

      В нём вкус любви позабытый,

      хмельной, за давностью срока

      канувший в космос открытый,

      пьянящий цветом рубина,

      кровавыми бликами сердца…

      Играй, душа-окарина,

      тебе никуда не деться.

      Тебе пить по капле влагу

      глаз моих, в губы сухие

      впитывать винную брагу,

      солод и хмеля златые

      сполохи вишни зимней,

      падать в объятия стужи,

      стряхивать с сердца иней.

      Мне твой экстаз нужен.

      Нужен в любви напевах

      незатухающим пульсом,

      лета и ягод спелых

      неповторимым вкусом.

      Страсти по Иосифу

      Иосифу Бродскому

      1

      О! Как стало мне вдруг хорошо,

      Безмятежно, спокойно, свободно,

      Когда разум тропинку нашёл

      К той душе, что металась бесплодно,

      Билась уткой с подбитым крылом,

      Ныла болью зубной беспрестанно,

      Занималась пустым ремеслом,

      Угождая немилому… Странно,

      Как боялась она быть сама:

      Одинока, забыта, раздета…

      Ей казалось, что в тех теремах

      Златокудрых, что высятся где-то,

      Где народу полно, шум и гам, —

      Там ей место – со звоном посуды…

      Ведь она всем открыта ветрам

      Нараспашку, с улыбкою Будды…

      Но однажды ей будничность дел

      Принесла откровенье в тиши,

      Что болит одиночество тел…

      Одиночества нет у души!

      2

      Я – эхо твоё, незабвенный,

      Мне близкий, родной, понятный.

      Пусть эха звук, может, невнятный —

      С тобой становлюсь в нём счастливой.

      Я – отблеск тебя, мой гений.

      Что может быть лучше сей доли?!

      И отблеск – по собственной воле,

      Помимо чужих точек зрений…

      Твоим сомыслителем радость

      Себя ощущать – есть движенье.

      И, может быть, свой день рожденья

      Я встречу ещё, а не старость.

      3

      Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.

      Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.

      <…>

      Только когда придёт и вам помирать, бугаи,

      будете вы хрипеть, царапая край матраса,

      строчки из Александра, а не брехню Тараса.

И. Бродский

      Ты так пережил разрыв,

      что не смог удержать порыв,

      чтобы это не высказать вслух,

      как гамбургский петух,

      но которому «гамбургский счёт»

      выставлен Богом. И вот,

      ты не сумел обиды

      сбросить с резца рапида и

      уколол (не со злобо́й).

      Но сегодня твоей иглой

      (которой не штопают дыры)

      прихвостни и простодыры

      колют исподтишка

      (у них-то тонка кишка).

      А некие президенты

      используют как аргументы

      для личных сведений счётов,

      науськивая идиотов,

      потому СКАЧАТЬ