SKULL MOON. Tim Curran

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      Kapitel 22

      Lange schlief er nicht.

      Irgendwann nach Mitternacht hörte er Pferde den Pfad hinaufkommen, der den Hang über ihm entlanglief und nach Wolf Creek führte. Mindestens ein halbes Dutzend hörte er bis in die Nähe seines Lagers kommen. Die Reiter stiegen ab. Sie mussten den Rauch von seinem Feuer gesehen haben.

      Er stieß seine Decken von sich und nahm einen Schluck aus seiner Wasserflasche.

      Ohne etwas zu sagen, wartete er.

      Er konnte hören, wie sie durch den Schnee zu den Kiefern in seine geschützte Schlucht stolperten. Sie machten viel Lärm. Es mussten Weiße sein. Sie stapften voran, redeten und stritten.

      Longtree nahm seinen messingbeschlagenen Colt Peacemaker Kaliber .45 in die Hand und zog seine Winchester aus der Sattelrolle. Nun kamen sie die Schlucht herunter. Er setzte sich so, dass ihn der Lichtschein des Feuers nicht traf, und lehnte sich gegen die Felsen, wo ihn die Dunkelheit verdeckte.

      Sie kamen. Sechs Männer in schweren Wollmänteln. Sie trugen Schrotflinten und Pistolen, und einer sogar ein uraltes Hawken-Gewehr. In einer engen Gruppe pflügten sie sich durch den Schnee auf ihn zu. Sehr unprofessionell. Es wäre ein Leichtes, sie alle zu erschießen.

      »Was habt ihr hier zu suchen?«, rief Longtree aus der Dunkelheit.

      Sie wirkten überrascht, als sie eine Stimme widerhallen hörten, die sie nicht orten konnten und schwenkten die Waffen in alle Richtungen. Longtree grinste.

      »Sagt, wer ihr seid, oder ich schieße«, rief er.

      Die Männer drehten sich um und rempelten sich an.

      »Bill Lauters«, rief ein großer Mann. »Sheriff von Wolf Creek.« Er tippte mit dem Finger auf ein Abzeichen, das an seinem Mantel steckte.

      Longtree seufzte. Er wusste, wer Lauters war.

      Er trat aus der Dunkelheit und bewegte sich lautlos auf sie zu. Er war schon fast bei ihnen, bevor sie ihn sahen, und dann wurden alle Waffen auf ihn gerichtet.

      »Wer zum Teufel bist du?«, fragte einer von ihnen.

      »Immer mit der Ruhe, Dewey«, sagte Lauters.

      »Longtree, Deputy U.S. Marshal«, antwortete er mit ruhiger Stimme und zeigte seine eigene Dienstmarke. »Man hat Ihnen ein Telegramm wegen …«

      »Ja, ja, das hab ich bekommen. Ich weiß, wer Sie sind und warum Sie hier sind«, erwiderte Lauters in einem Ton, als fände er schon die reine Vorstellung unerträglich. »Von mir aus können Sie gleich wieder zurückreiten. Wir brauchen hier keine gottverdammte Bundesunterstützung.«

      »Dennoch werden Sie sie haben, Sheriff.«

      »Wo zum Teufel ist Benneman?«, fragte der Mann, der Dewey hieß. »Der ist hier der zuständige Federal Marshal.«

      »John Benneman ist angeschossen worden«, erklärte Longtree. »Der ist für eine Weile nicht einsatzfähig.«

      Lauters spie einen Strahl Tabaksaft in den Schnee. »Und wir haben richtig Glück, Jungs, denn wir haben hier einen ganz besonderen U.S. Marshal«, sagte er sarkastisch. »Ich glaube, jetzt können wir unsere Gewehre alle einmotten.«

      Longtree lächelte dünn. »Ich übernehme nicht Ihre Untersuchung, Sheriff. Ich bin lediglich hier, um zu helfen.«

      »Am Arsch«, meinte einer.

      »Nichts als Ärger«, sagte ein anderer.

      Lauters nickte. »Wir brauchen Ihre Hilfe nicht.«

      »Nein?«

      »Reiten Sie zurück. Machen Sie sich, verdammt noch mal, aus dem Staub.«

      »Werde ich nicht«, versicherte Longtree.

      Die Waffen waren nicht gesenkt worden und schienen jetzt höher gehoben zu werden.

      »Ich bin hier, um zu helfen. Sonst nichts.« Longtree fischte eine Zigarre aus seinem Bündel und zündete sie sich am Feuer an. »Aber wenn ihr Jungs hier lieber wie dumme Bengel rumstehen und euch streiten wollt, während noch mehr СКАЧАТЬ