Отечество. Дым. Эмиграция. Русские поэты и писатели вне России. Книга первая. Юрий Безелянский

Чтение книги онлайн.

      Рассказать обо всех мировых дураках,

      Что судьбу человечества держат в руках?

      Рассказать обо всех мертвецах-подлецах,

      Что уходят в историю в светлых венцах?

      Для чего?

      Тишина под парижским мостом.

      И какое мне дело, что будет потом.

      В громе ваших барабанов

      Я сторонкой проходил —

      В стадо золотых баранов

      Не попал. Не угодил.

      А хотелось, не скрываю, —

      Слава, деньги и почет.

      В каторге я изнываю,

      Черным дням ведя подсчет.

      Сколько их еще до смерти —

      Три или четыре дня?

      Ну, а все-таки, поверьте,

      Вспомните и вы меня.

      …Я даже вспоминать не смею,

      Какой прелестной ты была

      С большой охапкою сирени,

      Вся в белом, в белых башмаках,

      Как за тобой струились тени

      И ветра ласковый размах

      Играл твоими волосами

      И теребил твой черный бант…

      – Но объясни, что стало с нами

      И отчего я эмигрант?

      Звезды синеют. Деревья качаются.

      Вечер как вечер. Зима как зима.

      Всё прощено. Ничего не прощается.

      Музыка. Тьма.

      Все мы герои и все мы изменники,

      Всем, одинаково, верим словам.

      Что ж, дорогие мои современники,

      Весело вам?

      Россия счастие. Россия свет.

      А, может быть, России вовсе нет.

      И над Невой закат не догорал,

      И Пушкин на снегу не умирал,

      И нет ни Петербурга, ни Кремля —

      Одни снега, снега, поля, поля…

      Россия тишина. Россия прах.

      А, может быть, Россия – только страх.

      Веревка, пуля, ледяная тьма

      И музыка, сводящая с ума.

      Веревка, пуля, каторжный рассвет

      Над тем, чему названья в мире нет.

      Теперь тебя не уничтожат,

      Как тот безумный вождь мечтал.

      Судьба поможет, Бог поможет,

      Но – русский человек устал…

      Устал страдать, устал гордиться,

      Валя куда-то напролом.

      Пора забвеньем насладиться,

      А может быть, – пора на слом…

      …И ничему не возродиться

      Ни под серпом, ни под орлом!

      Пускай царапают, смеются,

      Я к этому привык давно.

      Мне счастье поднеси на блюдце —

      Я выброшу его в окно.

      Стихи и звезды остаются,

      А остальное – всё равно!..