Schleuderkurs. Christina Hupfer

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      Kapitel 3

      Mein Hirn arbeitet auf Hochtouren. Wie ich zu meiner Schande gestehen muss, nicht mit Belangen der Firma. Dabei sollte ich mich dran machen, die Schulungsunterlagen für den nächsten Termin vorzubereiten. Mit dem laufenden Geschäft bin ich mittlerweile auch im Hintertreffen, aber ich kann nicht anders. Zeichne den Grundriss meiner Wohnung auf meine Schreibtischunterlage: Das geräumige Wohnzimmer mit Küchentheke. Vorn Balkon, hinten das große Schlafzimmer, daneben das kleine Arbeitszimmer. Den winzigen Eingangsbereich. Bad und Toilette extra.

      Wenn ich ein Zimmer vermieten würde…? Das Schlafzimmer böte Platz genug. Das Wohnzimmer als Gemeinschaftsraum wäre mehr als groß. Aber mir bliebe dann nur dieser kleine, schmale Schlauch. Ein großer Kleiderschrank für meine vielen Kleider und die Schuhe, und er wäre überfüllt. Das kann ich vergessen!

      Aber — wenn ich einen leider nicht vorhandenen Schrank mit einem Meter Abstand vor die Tür stellen würde, seitlich ein dichter Vorhang, dann hätte ich als Eingang zu meinem Zimmer sogar einen begehbaren Kleiderschrank. Und dass sich Gerd mit den zwei Waschbecken im Bad durchgesetzt hatte, war wohl ein Glücksfall. Was könnte ich für dieses Zimmer an Miete verlangen? Ich google...

      ***

      Meine schwere Tasche mit dem Laptop schlägt mir dauernd in die Seite als ich nach Hause haste. Ich achte weder auf die inzwischen in der Sonne glänzenden Hecken, noch auf die erbosten Radfahrer, die mich klingelnd vom Radweg scheuchen wollen. Meine Gedanken kreisen permanent um Möbel, Mieten, Mitbewohner. Weil ich mich wirklich nicht mehr auf so was Banales wie meine Bürotätigkeit konzentrieren konnte, hatte ich mir den Rest des Tages frei genommen. Will nachmessen, eventuell mit dem Bus zu Ikea fahren und nochmals alles durchrechnen. Aber wenn ich noch richtig rechnen kann hätte ich jeden Monat das Geld von Untermiete und Auto übrig und könnte sogar etwas davon sparen.

      Zu Hause angekommen leere ich beklommen den Briefkasten. Wie immer ist er überfüllt mit Werbung von Discounter, Baumarkt, Kleider- und Möbelgeschäften. Dazwischen ein weißer Umschlag ohne jeglichen Aufdruck, der die Neugier anheizen soll. Die Masche ist auch nicht mehr neu. Aber wie ich erleichtert feststelle, ist darunter kein Brief, der nach einer Rechnung aussieht. Ich stopfe alles in meine Tasche und nehme mit Schwung die erste Treppe, da läuft mir schon wieder der kleine Emil über den Weg. Mit einem kurzen „Hallo, kleiner Mann“ will ich an ihm vorbei. Seine Mutter eilt mit einem Ballen Stoff auf den Armen hinterher. „Emil, warte! So warte doch!“ Ich bemerke wie aufgelöst sie aussieht, und als das Bündel zu weinen beginnt, sehe ich das erhitzte Köpfchen von Emils Schwester.

      „Was ist los, ist sie krank?“, frage ich erschrocken.

      „Ja. Sie hat auf einmal angefangen zu spucken. Hat Durchfall und Fieber. Ich muss unbedingt mit ihr zum Arzt.“ Sie zögert. „Ich muss das Fahrrad mit dem Anhänger aus dem Unterstand holen. Wären Sie so lieb und würden kurz auf Emil aufpassen? Dann bin ich schneller.“

      „Aber sicher.“

      Und anstatt auf Knien mit dem Metermaß in meiner Wohnung rumzurutschen, hüpfe ich nun mit dem kreischenden Emil die Treppen rauf und runter. Gott sei Dank ist in den anderen Wohnungen keiner zu Hause, denn niemand beschwert sich. Seine Mutter, die ihn gleich darauf abholen und in den Radanhänger zu seiner Schwester stecken will, schicke ich alleine los.

      „Ist sicher einfacher für Sie, wenn Sie sich nur um die Kleine kümmern müssen. Ich nehme den Jungen mit zu mir. Klingeln Sie nachher einfach.“ Ich reiche ihr die Hand. „Paulina Werner.“

      „Kim Auberg. Danke. Danke vielmals!“ Ihre Erleichterung ist regelrecht fühlbar und sie verschwindet wie der Blitz.

      Kurz darauf stehe ich ratlos in meiner halb leeren Bleibe und überlege wie ich das Kind beschäftigen soll. Es kann ja eine Weile dauern bis seine Mutter wieder zurück ist, und ich wollte doch... Ein prüfender Blick reicht immerhin, um festzustellen, dass das mit dem begehbaren Schrank klappen müsste.

      „Hast du Lust zu malen?“

      Emil schaut mir neugierig zu, wie ich aus den Tiefen meines Schlafzimmerschranks Blöcke und Farbstifte in allen Variationen hervor krame. Ich habe sie schon lange nicht mehr benutzt. Meine Bilder in den unzähligen Mappen stehen fast vergessen im Keller. Gerd hatte über meine Volkshochschulkünste stets milde gelächelt. Ich muss zugeben, in unsere gestylte Wohnung passten meine sanften Aquarelle wirklich nicht, und meine Experimente mit Acrylfarben waren im Anfangsstadium stecken geblieben. Im Wohnzimmer nervte mich dafür bis vor kurzem ein riesiger greller Druck eines bekannten Künstlers. Auch noch eine Hinterlassenschaft Gerds, der nun meinen Bildern im Keller Gesellschaft leisten darf.

      Ich sitze mit meinem Gast am Tisch und zeichne Hasen. Hasen und noch mal Hasen.

      „Was soll ich jetzt noch?“

      „Hase. Auf’m Traktor!“

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