Der Rabe und sämtliche Gedichte. Эдгар Аллан По

Чтение книги онлайн.

      Tröstlicher Sang für Mußestunden –

      Das, Vater, ist mein Thema nicht.

      Ich weiß, ich werde nie entbunden

      Von mehr als irdischen Hochmuts Sünde

      Durch Erdenmacht – für Sehnsucht finde

      Ich nicht die Zeit, für Träumen nicht.

      Man nennt sie Hoffen – jene Glut!

      Nichts ist sie als Begehrens Wut!

      Könnte ich hoffen – Gott! ja, dann

      Hieß ich nicht Narr dich, alter Mann.

      Begreifst du eines Geistes Scham,

      Der tief gebeugt nach höchstem Flug?

      O schmachtend Herz! von dir bekam

      Dein Welken ich mit all dem Trug

      Von Ruhmbegier, den heißen Glanz,

      Um meinen Thron den Strahlenkranz,

      Der Hölle Heiligenschein! und Not,

      Die in der Höll nicht heißer loht.

      O drängend Herz, das nach der Wonne

      Verlorner Blumen, nach der Sonne

      Der alten Sommerstunden schreit –

      Die ewige Glocke jener Zeit,

      Die starb, sie singt nun ohne Enden

      Eintönig, wie von Zauberhänden

      Geläutet, deiner Nichtigkeit

      Ein unsterbliches Grabgeläut.

      Ich war nicht immer so wie jetzt:

      Dies Diadem, das fiebrig hetzt,

      Krönt eines Usurpators Gier.

      Gab gleiche feurige Erbschaft nicht

      Dem Cäsar Rom – wie dieses mir?

      Das Erbe königlicher Kraft

      Und stolzer Mut und Zuversicht,

      Die alles Menschliche errafft!

      Auf Bergeserde ward ich Leben.

      Nachtnebel gossen ihren Tau

      Aufs Haupt mir aus dem dunklen Grau;

      Ich glaube, daß der Lüfte Weben,

      Zu ungestümem Sturm erregt,

      Durch dies mein eignes Haar gefegt.

      So spät vom Himmel – Tau – er fiel

      (In Träumen unheiliger Nacht)

      Auf mich herab wie Höllenspiel;

      Und Flammen, glühendrot entfacht

      Aus Wolken, die gleich Bannern hingen,

      Erschienen halbgeschloßnem Blick

      Als Prunk von Herrschermacht und Glück;

      Und des Trompetendonners Klingen

      Umbrauste mich wie Wirbelwind

      Und sprach von Menschenschlacht, darinnen

      Die eigene Stimme – dummes Kind! –

      (Was würde ich vor Lust beginnen

      Bei solchem Schrei – erlebt ich dies!)

      Schlachtruf des Sieges schallen ließ.

      Der Regen kam herab auf mein

      Schutzloses Haupt, und schwerer Wind

      Machte mich toll und taub und blind:

      Es mochten wohl nur Menschen sein,

      Die Lorbeer auf mich niederwarfen,

      So dachte ich; der Sturm der scharfen

      Eisigen Luft hat in mein Ohr

      Hineingegurgelt das Zertrümmern

      Von Kaiserreichen – mit dem Wimmern

      Gefangner Feinde – Stimmenchor

      Des Trosses und den Schmeichelton

      Ringsher um eines Herrschers Thron.

      Meine Gier, seit jenen Unglücksstunden,

      Ward Tyrannei, die ich erstrebte;

      Man hielt sie, seit ich Macht gefunden,

      Für meines Innern Grundgebot.

      Nun sei's! Doch, Vater, eine lebte,

      Die damals – da ich jung, und sie