Контролер. Иэн Рэнкин

Чтение книги онлайн.

      – Или их слишком долго перечислять? – задумчиво проговорил Брек. – Парень моего брата… мы с ним тоже не очень-то ладим.

      – Парень?

      – Мой брат – гей.

      – Правда? Я не знал.

      Брек посмотрел на Фокса:

      – Естественно – откуда вам знать.

      …Точно. Как и то, что он – инженер, живет и работает в Америке…

      Фокс смущенно откашлялся.

      – Ну, и какие у вас возникают соображения? – спросил он, меняя тему.

      Брек помолчал, прежде чем ответить.

      – Там в заборе есть дыра – недалеко от места, где нашли тело. Рядом проходит небольшая дорога. На ней могла остановиться машина или фургон.

      – Значит, тело выбросили?

      Брек пожал плечами.

      – Я спросил у мисс Фокс, когда она видела мистера Фолкнера в последний раз.

      – И?..

      – Она сказала – в субботу вечером. – Брек слегка потянулся, с хрустом расправив плечи и вытянув шею. – Кстати… гипс у вашей сестры выглядит совсем свежим…

      – Это как раз в субботу и случилось. – Фокс постарался, чтобы его голос прозвучал ровно, и стал думать о дороге: еще два светофора, круговой перекресток – и они на месте.

      – Потом она поехала в травмпункт, а Фолкнер – в город прогуляться. – Брек замолчал. Он подался вперед, пытаясь поймать взгляд Фокса. – Значит, говорите, упала на кухне?

      – Так она говорит.

      – А вы повторяете это, чтобы помочь следствию… только как-то это у вас неестественно получается.

      – Вы сейчас играете в Коломбо, да? Что-то типа того?

      – Просто наблюдаю, что творится вокруг, инспектор Фокс. Следующий поворот налево.

      – Знаю.

      – И снова неестественность… – вымолвил Брек еле слышно.

      Место было все еще оцеплено. Рядом околачивались двое журналистов из местной газетенки – достаточно опытные, чтобы не просить официальных заявлений. Парочка зевак наблюдала за происходящим с бечевника, идущего вдоль канала. Вся обычная работа по месту преступления уже была проделана. Брек взял охапку фотографий и протянул Фоксу. Винс Фолкнер лежал ничком, с вытянутыми вперед руками. Его череп был явно размозжен чем-то тяжелым, волосы залиты кровью. Пальцы и ладони покрыты ссадинами. Видимо, он защищался.

      – Есть ли внутренние повреждения – вскрытие покажет, – сказал Брек.

      Фокс кивнул и осмотрелся. Они стояли на пустыре. Вокруг громоздились кучи земли вперемешку с кирпичом – останки пивоварни. Склады еще не снесли, но их окна были закрашены. На противоположной стороне дороги уже высилась стройка. Типичный городской муравейник: офисы, магазины и жилые помещения (квартирами их больше никто не называл). Так значилось на рекламном щите. Полицейские бродили туда-сюда в поисках орудия убийства. Это мог быть обломок кирпича, булыжник из мостовой – все, что угодно.

      – Могли и в канал скинуть, – задумчиво пробормотал Фокс.

      – Водолазы скоро прибудут.

      – Крови на земле, можно сказать, и нет.

СКАЧАТЬ