Jim Harrison, boxeur. Артур Конан Дойл

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      – Et il a battu en retraite en montant l'escalier?

      – Oui.

      – Et il a disparu dans la muraille?

      – Oui.

      – Dans quelle partie de la muraille? dit fort haut une voix derrière nous.

      Ma mère jeta un cri. Mon père laissa tomber sa pipe sur le tapis du foyer.

      J'avais fait demi-tour, l'haleine coupée.

      Cétait le domestique Ambroise, dont le corps disparaissait dans lombre de la porte, mais dont la figure brune se projetait en avant, en pleine lumière, fixant ses yeux flamboyants sur les miens.

      – Que diable signifie cela? s'écria mon oncle.

      Il fût étrange de voir s'effacer cet éclair de passion du visage d'Ambroise.

      L'expression réservée du valet la remplaça.

      Ses yeux pétillaient encore, mais, l'un après l'autre, chacun de ses traits reprit en un instant sa froideur ordinaire.

      – Je vous demande pardon, sir Charles, j'étais venu voir si vous aviez des ordres à me donner et je ne voulais pas interrompre le récit de ce jeune gentleman, mais je crains bien de m'y être laissé entraîner malgré moi.

      – Je ne vous ai jamais vu manquer d'empire sur vous-même, dit mon oncle.

      – Vous me pardonnerez certainement, sir Charles, si vous vous rappelez quelle était ma situation vis-à-vis de Lord Avon.

      Il y avait un certain accent de dignité dans son langage. Ambroise sortit après s'être incliné.

      – Nous devons montrer quelque condescendance, dit mon oncle, reprenant soudain son ton léger. Quand un homme s'entend à préparer une tasse de chocolat, à faire un noeud de cravate, comme Ambroise sait le faire, il a droit à quelque considération. Le fait est que le pauvre garçon était le domestique de Lord Avon, qu'il était à la Falaise royale dans la nuit fatale dont j'ai parlé et qu'il est très dévoué à son ancien maître. Mais voila que mes propos tournent au genre triste, Mary, ma soeur, et maintenant, si vous le préférez, nous reviendrons aux toilettes de la comtesse Liéven et aux commérages de Saint-James.

      VI – SUR LE SEUIL

      Ce soir-là, mon père m'envoya de bonne heure au lit, malgré mon vif désir de rester, car le moindre mot de cet homme attirait mon attention.

      Sa figure, ses manières, la façon grandiose et imposante dont il faisait aller et venir ses mains blanches, son air de supériorité aisée, l'allure fantasque de ses propos, tout cela m'étonnait, m'émerveillait. Mais, ainsi que je le sus plus tard, la conversation devait rouler sur moi-même, sur mon avenir.

      Cela fut cause qu'on m'expédia dans ma chambre, où m'arrivait tantôt la basse profonde de la voix paternelle, tantôt la voix richement timbrée de mon oncle, et aussi, de temps à autre, le doux murmure de la voix de ma mère.

      J'avais fini par m'endormir, lorsque je fus soudain réveillé par le contact de quelque chose d'humide sur ma figure et par l'étreinte de deux bras chauds.

      La joue de ma mère était contre la mienne.

      J'entendais très bien la détente de ses sanglots et dans l'obscurité je sentais le frisson et le tremblement qui l'agitaient. Une faible lueur filtrait à travers les lames de la jalousie et me permettait de voir qu'elle était vêtue de blanc et que sa chevelure noire était éparse sur ses épaules.

      – Vous ne nous oublierez pas, Roddy? Vous ne nous oublierez pas?

      – Pourquoi, ma mère? Qu'y a-t-il?

      – Votre oncle, Roddy… Il va vous emmener, vous enlever à nous.

      – Quand cela, ma mère?

      – Demain.

      Que Dieu me pardonne, mais mon coeur bondit de joie, tandis que le sien, qui était tout contre, se brisait de douleur.

      – Oh! ma mère, m'écriai-je. À Londres?

      – À Brighton, d'abord, pour qu'il puisse vous présenter au Prince de Galles. Le lendemain, à Londres, où vous serez en présence de ces grands personnages, où vous devrez apprendre à regarder de haut ces pauvres gens, ces simples créatures aux moeurs d'autrefois, votre père et votre mère.