Я – посланник. Маркус Зусак

Чтение книги онлайн.

      Но ее уже не остановить – и я опять отключаюсь. Смотрю на бубновый туз в руке. Он блестит.

      Я трогаю его пальцем.

      Щупаю поверхность.

      И улыбаюсь.

      Ему.

      Бубновому тузу.

      Потому что он – мой. Его прислали – мне. Не Эду-придурку. А мне – настоящему Эду Кеннеди. Будущему Эду Кеннеди. Не таксисту-недотепе.

      Что мне предстоит?

      И кем я стану?

      – Эд?

      Я молчу – думаю.

      – Эд?! – взрывается мама.

      Я подпрыгиваю – и выпадаю из забытья.

      – Ты меня слушаешь или нет?

      – Д-да… Слушаю, конечно…

      Эдгар-стрит, 45… Харрисон-авеню, 13… Македони-стрит, 6…

      – Извини меня, пожалуйста, – возвращаюсь я к беседе. – Забыл. Замотался и забыл совсем. Работы много, закрутился – извини. Завтра столик привезу, хорошо?

      – Точно?

      – Абсолютно.

      – И не забудешь?

      – Не забуду.

      – Смотри мне. Тогда пока.

      – Ой, стой! – торопливо несется мой голос по телефонным проводам. – Не вешай трубку, ма!..

      Она нехотя откликается:

      – Чего?..

      Слова не идут с языка, но я должен, должен узнать. Про карту. Раз уж решил, что надо опросить каждого подозреваемого. Почему бы не начать с мамы?

      – Чего тебе? – переспрашивает она чуть громче.

      Мне удается выдавить из себя вопрос, хотя слова упирались до последнего и вставали во рту чуть ли не на распор.

      – Ма, а ты мне сегодня по почте ничего не посылала?

      – В смысле?..

      – Ну…

      Действительно, в смысле…

      – Ну, маленькое такое…

      – Что маленькое, Эд? Я спешу вообще-то.

      Ну ладно. Надо говорить как есть.

      – Игральную карту, ма. Бубновый туз.

      На том конце провода повисает тишина. Она думает.

      – И? – спрашиваю я.

      – Что – и?

      – Это ты его послала?

      И тут она взрывается. Рев еще не достиг моих ушей, но невидимая рука высовывается из трубки, хватает за горло и мерно, методично встряхивает.

      – Нет! Нет! Не я! – звенит в ее голосе мстительная ярость. – На хрена мне посылать тебе по почте карту? Я должна была отправить напоминание… – Тут она срывается на крик. – Насчет чертова журнального столика!

      – Ладно, ладно…

      Странно, почему я так спокоен?

      Может, это карта действует?

      Не знаю…

      Хотя… Нет. Знаю. Это не карта. Я всегда такой. Спокойный. И жалкий. Потому что трусливый. Нужно гавкнуть на старую стерву, велеть ей заткнуться, – но я не смогу. Никогда. В конце концов, нужно же ей на ком-нибудь отыгрываться. С братьями и сестрами мама так себя не СКАЧАТЬ