Собрание сочинений. Том 6. Евгений Евтушенко

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ над мертвым тобой.

      Заснули твои морщины,

                                            впервые тихи, покойны…

      Ты спал, как усталый слесарь,

                                               прилегший вздремнуть чуток,

      и цокало время,

                               словно буденновские подковы,

      внутри обнимающих горько

                                                   застывшую руку

                                                                              часов.

      А что, Ярослав, тебе снилось?

                                             В потрепанной кожанке Лизка,

      твои Мейерхольд, Маяковский,

                                                     шамовка твоих фабзайчат,

      твой Боря Корнилов, твой Павел[5],

                                                     и столькие-столькие лица,

      которые невозвратимо

                                          сквозь вьюгу глазами кричат.

      И снились тебе, наверно,

                                            две морды собачьих прекрасных

      и, может быть, сын мой,

                                            который тебе на колени влезал,

      и все, что своей эпохе

                                         сказал по-хозяйски пристрастно,

      и все, что своей эпохе

                                         мучительно ты не сказал.

      Прощай, Ярослав любимый!

                                                   Бессмысленно плакать,

                                                                                      убого,

      но лагерные колючки

                                         слезу выдирают из глаз.

      С любым настоящим поэтом

                                                    уходит его эпоха,

      но если стихи остаются,

                                             эпоха останется в нас.

      Ты был бригадиром суровым

                                                     с такими, как мы, юнцами.

      Есть гордое слово «учитель»,

                                                     но выше простое «отец».

      Теперь мы в поэзии русской

                                                   становимся тоже отцами.

      Мы твой инструмент принимаем,

                                                        и ты отдохнешь наконец.

      Прощай, бригадир!

                                    Заступаем —

                                                         нас вахта не миновала.

      Рабочая совесть поэта —

                                              в служенье эпохе, стране.

      Ты горд был рабочей кепкой,

                                                    как шапкою Мономаха,

      и как тяжело, что ты умер,

                                                но как хорошо, что во сне.

30 ноября СКАЧАТЬ