Собрание сочинений. Том 6. Евгений Евтушенко

Чтение книги онлайн.

      У подножия Гагринского хребта

      есть один удивительный памятник.

      Гробовая плита,

                                словно парус, взвита,

      нагоняя на кладбище панику.

      Строго траурен цвет,

                                       но печали в нем нет,

      потому что резцом ненавязчивым

      в этом камне воспет

                                       двадцати с лишним лет

      Закарян Арутюн Амазаспович.

      С фото, видимо, он

                                     в мрамор переведен.

      Белозубый стоит,

                                  улыбается,

      и в руках

                     белозубый аккордеон

      улыбается,

                       как полагается.

      Над курчавым вихром

                                          кепор-аэродром

      на бочок

                    упоительно сдвинут,

      и живым серебром

                                    под грохочущий гром

      Арутюн Амазаспович вымыт.

      Ему надпись к лицу:

                                       «Сыну, мужу, отцу…»

      Озорно он играет,

                                  покачивается.

      Можно быть и отцом,

                                        но таким молодцом,

      что и после конца

                                   не оканчиваться.

      Голосила родня,

                               его хороня.

      Начертали:

                       «Погиб трагически…»

      А у ног задарма

                               на дорогу хурма

      и открытое пиво египетское.

      С жизнью кончен расчет,

                                              но великий почет

      после смерти

                           остаться личностью.

      Вниз туман течет —

                                      его к людям влечет.

      Тянет вечностью,

                                 тянет античностью.

      Арутюн Амазаспович,

                                         людям ты рад.

      Пальцы вбей в инструмент,

                                                  выше голову,

      чтобы звуки, как град,

                                         чтоб вспорхнули с оград

      жестяные могильные голуби.

      Кто патриций, плебей —

                                             не пойму, хоть убей,

      ведь играют крестьянские клавиши

      для морских зыбей

                                     и для всех голубей,

      не забыв жестяных,

                                     что на кладбище.

      Смерти нет для СКАЧАТЬ