Western Sammelband 4 Romane: Wo die Wölfe warten und andere Western. Alfred Bekker

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      Gemeinsam ritten sie nach Süden ins Indianergebiet. Im Laufe der Vormittagsstunden gab es erste Graupel-Schauer. Kein gutes Omen, dachte Grainger. Ein früher Wintereinbruch konnte die Verfolgung der Banditen völlig unmöglich machen.

      Das Aufgebot erreichte eine Einöde, die an Trostlosigkeit kaum zu überbieten war. McCabes Leute hatten auf ihrer Jagd nach den Banditen anfangs eine Spur gehabt. Aber die war längst verloren.

      Sie glaubten nur zu wissen, dass die Bande nach jedem Überfall in dieses Gebiet floh und von den Indianern geschützt wurde. „Wir vermuten, dass die Scheißkerle Waffen und Alkohol an die Roten liefern“, sagte McCabe zu Grainger.

      Der Weg des Aufgebots führte durch eine lang gezogene Schlucht. Immerhin war die Gruppe hier dem Wind nicht so ausgesetzt. Cold Blood zügelte plötzlich sein Pferd und hielt an. „Was ist los?“, fragte McCabe. „Eine Spur?“

      „Nein. Seht euch nicht um.“ Cold Blood tat, als würde er den staubigen Boden betrachten . „Wir werden beobachtet.“

      „Crowes?“

      „Ich denke, es sind Pawnees.“

      „Was sollen wir tun?“

      „Ruhig bleiben und weiterreiten, als wäre nichts geschehen.“ Der Cherokee gab seinem Pferd die Sporen. „Aber wir müssen auf einen Angriff gefasst sein.“

      Das Aufgebot setzte zunächst den Weg fort. McCabe und seine Männer hatten im Übrigen auch gar keine andere Wahl.

      Grainger bemerkte jetzt ebenfalls, dass sich hoch oben an den Hängen etwas tat. Hier und da sah er eine Bewegung aus den Augenwinkeln, kaum mehr als Schatten; manchmal nicht einmal das. Cold Bloods Instinkt und seine Erfahrung als ehemaliger Army Scout waren untrüglich.

      Der Weg wurde immer schmaler. Der Trupp musste einen steilen Geröllhang bewältigen. Die Pferde rutschten und strauchelten. Den Männern blieb zeitweilig nichts übrig als aus den Sätteln zu steigen und die Tiere hinter sich herzuziehen.

      Endlich erreichten sie ein Plateau. Der Untergrund wurde wieder fester. Die Männer schwangen sich zurück in die Sättel.

      „Haben Sie schon irgendwo auch nur ein winziges Stück Feuerholz gesehen, Grainger?“, fragte McCabe.

      Grainger schüttelte den Kopf. „Wird ‚ne kalte Nacht werden.“

      McCabe wollte noch etwas erwidern. Aber er kam nicht mehr dazu. Ein Schuss traf ihn in die Brust. Er sackte nach vorn. Seine Hände krallten sich um den Sattelknauf. Bevor er auf dem Boden aufschlug, lag Cold Blood schon im Staub und legte sein Gewehr an. Auch Grainger riss seine Winchester aus dem Sattelholster. Aber wohin schießen, wenn man den Gegner nicht sah?

      Von allen Seiten hagelte es jetzt Blei, Schusslärm hallte von den Berghängen wider. Der rothaarige O’Flaherty bekam einen Treffer in den Rücken und einen weiteren in den Kopf, noch ehe er seinen Colt aus dem Holster gezogen hatte. Die meisten Männer des Aufgebots waren voll und ganz damit beschäftigt, ihre Tiere zu bändigen. Die Gäule stiegen auf die Hinterbeine, wieherten und waren innerhalb weniger Augenblicke wie von Sinnen.

      Die Angreifer saßen in den Bergen verteilt und feuerten drauflos. Von allen Seiten prasselte das Blei nur so auf den Trupp des Marshals herab. Die ersten Toten lagen schon am Boden. Heisere Schreie tönten zwischen den Berghängen und Felsbrocken. Das Kriegsgeheul der Angreifer vermischte sich mit den Todesschreien der Männer, die in dieses bleierne Höllenfeuer geraten waren.

      „Pawnees!“, rief Cold Blood grimmig. „So wie ich es gesagt habe!“ Sein Gesicht war zur Maske gefroren. Das Kriegsgeheul der Indianer schwoll an und vermischte sich mit dem Echo der Schüsse.

      Grainger ließ den Remington stecken. Die Angreifer waren zu weit entfernt, um sie mit dem Revolver bekämpfen zu können. Stattdessen lud er seine Winchester durch, klemmte sich nach Indianerart seitlich an den Sattel und legte den Lauf der Waffe über den Hals des Braunen. Während er feuerte, ließ er den Gaul voranpreschen.

      Nach wenigen Metern wurde sein Pferd an der Seite getroffen. Der Braune stieß ein markerschütterndes Wiehern aus und wurde im nächsten Moment von einer zweiten Kugel erwischt. Der Gaul strauchelte, brach in den Vorderläufen ein, ging wiehernd nieder. Grainger warf sich auf den Boden, um nicht von dem massigen Körper des Tieres begraben zu werden.

      Schuss um Schuss feuerte er mit seiner Winchester СКАЧАТЬ