Western Sammelband 4 Romane: Wo die Wölfe warten und andere Western. Alfred Bekker

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      Hinter ihr her stieg er erst die knarrenden Stufen empor und dann den Gang des Obergeschosses entlang. Sie plauderte die ganze Zeit und das gefiel ihm. Er konnte „ja“ und „nein“ und „ach?“ sagen, und musste selbst nicht viel erzählen.

      Alles an ihr erregte ihn plötzlich: Das Rascheln ihres Kleides, ihre wiegenden Hüften, die Parfümwolke, die sie hinter sich herzog, ja sogar das Klappern ihrer Absätze auf der Treppe. Gierig sogen seine Sinne all das auf. Plötzlich wurde ihm bewusst, welche Hölle hinter ihm lag und wie nötig er ein Stück Paradies hatte.

      Einen Augenblick schwankte Grainger, ob er sie nicht in sein Hotelzimmer dirigieren sollte. Aber dann ließ er sich von Nora in ihr Zimmer führen.

      Es war erstaunlich sauber und aufgeräumt. Ein großer Koffer stand neben einem Schrank, eine Tagesdecke war über dem Bett ausgebreitet, Rosen standen in einer Glasvase auf dem Tisch. „Woher um alles in der Welt bekommt man in dieser Gegend und um diese Jahreszeit Rosen?“, fragte er.

      „Brave Frauen bekommen alles von ihren Märchenprinzen.“ Sie drehte sich um, setzte sich auf das Fußende des Bettes und lächelte. „Wenn Sie schöne Gute-Nacht-Geschichten erzählen können, sowieso.“

      „Ich bin schwer beeindruckt“, sagte Grainger. Er grinste.

      „Schließ die Tür ab“, forderte sie. Der Mann von der U.S. Government Squad hätte nicht gewusst, was er lieber getan hätte. Mit dem Rücken gegen die Tür gelehnt, verschlang er Nora mit seinen Blicken. Sein Atem flog.

      Die blonde Frau musterte ihn und er musterte sie. Die Luft knisterte. Beide schwiegen. Etwas wie Sorge durchzog ihre grünen Augen. „Du lebst gefährlich, Grainger. Es heißt, wer Clayton zum Feind hat, über den freut sich der Zimmermann.“

      „Der Zimmermann?“

      „Er macht bei uns in Ogden die Särge.“

      „Ich interessiere mich im Moment weder für Clayton noch für Zimmermänner, Nora.“ Das war die Wahrheit: Graingers einziges Interesse, jeder seiner Gedanken, seine gesamte Willenskraft war aus seinem Hirn zwischen seine Beine gerutscht und pochte und brannte in seiner Hose. Er stieß sich von der Tür ab.

      Sie senkte den Blick und betrachtete die Beule neben seinem Hosenschlitz. Mit einer Kopfbewegung deutete sie auf die Kommode neben dem Fenster. „Zehn Dollar. Ich lebe vom Geschichtenerzählen, weißt du?“

      Grainger kramte eine Zehn-Dollar-Note aus seiner Hosentasche und warf sie neben eine Schmuckschatulle auf der Kommode.

      Nora drehte sich um. Mit einer flinken Handbewegung löste sie ihr blondes Langhaar und zog es vom Rücken über die Schulter nach vorn. Die Knopfleiste ihres Kleides lag frei. Grainger betrachtete ihren Rücken. Ein herrlicher Rücken! Selbst die Umrisse ihrer Schulterblätter unter dem Kleid erregten ihn.

      „Worauf wartest du?“, hauchte sie. „Die Gute-Nacht-Geschichte, die ich zu erzählen haben, liegt tief in meinem Inneren verborgen. Du musst mich ausziehen, um an sie heranzukommen.“

      Langsam näherte er sich ihr. „Tief in deinem Inneren? Sehr gut. Genau da will ich hin.“ Mit geschickten Fingern löste Grainger Knopf für Knopf ihres Kleides. Die weiße Haut ihres Rückens wurde sichtbar, ihr Nacken, ihre Wirbelsäule, der Verschluss ihres dunkelroten Büstenhalters. Er streifte ihr das Kleid über die Schultern. Wie über warmen Samt glitten seine Hände über die Haut ihrer Oberarme, ihrer Rippen, ihrer Taille. Ja, sie fühlte sich gut an, sehr gut.

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