Il Papa Impostore. T. S. McLellan

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СКАЧАТЬ una cosa sacra, un segreto tenuto tra un uomo, il suo ecclesiastico e Dio».

      «Ok, tutto pronto. Quanto vuoi?»

      Carl annuì alle guardie del corpo. «Sbarazzati degli scagnozzi».

      Il primo titano si avvicinò barcollando verso Carl, ma Garcia lo respinse. «L’avete sentito, ragazzi, è una cosa privata”.

      Le due guardie del corpo si unirono all’altra guardia del corpo sul balcone, che gemette dal loro peso combinato.

      «Puoi iniziare», Carl si sedette sul trono del prato pieghevole. Garcia scrollò le spalle e si inginocchiò davanti a lui.

      «Perdonami, Eccellenza, perché ho peccato. Sono passati diciotto anni dalla mia ultima confessione».

      «Diciotto anni sono lunghi», ha riconosciuto Carl.

      «Sì, lo è”, continuò Garcia, «ho commesso orribili peccati».

      «Non riesco a ricordare dove fossi diciotto anni fa», annuì Carl.

      «Lo ricordo fin troppo chiaramente».

      «Chi era il Papa, diciotto anni fa?»

      «Papa Paolo, penso».

      «Sì, quale Paolo?»

      «Non so, il sesto o il settimo o qualcosa del genere... è una confessione o un esame di storia?»

      «Molte sono le prove del Signore».

      John Garcia, stuzzicato, annuì. «Ad ogni modo, ho messo un paio di righe, ho buttato giù alcuni ragazzi e ho rubato alcune cose».

      «Non hai rubato nessuna base, vero?»

      «Vasi? Cosa importa?»

      «Al Signore non piace quando rubi le basi, me lo ricordo da qualche parte».

      «Oh, basi, no, nessuna di quelle macchine, alcune spedizioni di computer, falsi Rolex calano e così, niente basi».

      «Bene, non saprei cosa dare per penitenza se rubi le basi».

      «Beh, non devi preoccuparti di questo».

      «Bene, cos’altro hai fatto, figlio mio?»

      «Oh, lo sai, ho messo le mie mani in quasi tutto, lo chiami, l’ho fatto».

      «Io vedo».

      La confessione è durata un’ora e mezza, quando Dorothy è tornata dalla sua escursione per lo shopping e ha aspettato fuori con l’autista della limousine, che si chiamava Bert e voleva davvero portarla a un balletto interpretativo. Decise che non era davvero il suo tipo, anche se assomigliava un po’ a un giovane, biondo Paul Newman con una leggera sovrapposizione dei denti inferiori dalla parte superiore. Non le piaceva che lavorasse per John Garcia.

      Quando finalmente uscì John Garcia, stava rosicchiando una spiga di grano. Le guardie del corpo lo guardarono tutti interrogativamente, come Bert e Dorothy. Garcia li colpì. «Era tutto ciò che aveva, ok?»

      Capitolo 7

      Dorothy Rosetti-Harris ha spento la televisione con finalità. Si rifiutò di guardare altri saperi in prima serata insensati. Erano così prevedibili! A chi importava chi usciva su chi? (Tranne quel simpatico ragazzo delle serate del NBC del giovedì, ma era un’eccezione alla regola: trattava le sue donne con rispetto, ed era solo la più cattiva seduttrice che poteva allontanarlo dalla donna che amava. Accadono ogni settimana.) Sospirò. Perché la vita non era un po’come i saponi? O come le fiabe? O forse la vita era troppo simile ai saponi e non abbastanza come le fiabe. In una fiaba c’era sempre un lieto fine per l’eroina dal cuore buono, e un miserabile per sempre per il lusso. I saponi erano sempre viceversa. La vita non è mai stata tagliata e asciugata. C’era sempre incertezza, sempre delusioni. A volte funzionava in un modo, a volte ne funzionava un altro. Non ha mai funzionato come ha fatto per lei. Eccola, una giovane donna attraente (pensava così), che si prende cura del suo pazzo fratello maggiore. Non l’ha mai visto nei saponi o nelle fiabe. Sarebbe interessante per qualcuno? Ne dubitava.

      Ascoltava Carl che cantava in camera da letto. Sembrava un canto gregoriano, nel suo profondo baritono. Ascoltò attraverso la porta, cercando di afferrare le parole. Non conosceva il latino, quindi deve cantare qualcosa. «Ehi, pastella, pastella, pastella. Abbiamo bisogno di una brocca, non di un prurito di pancia. Pastella, pastella, pastella, pastella, mandala sopra il mu-u-ro posteriore, pastella, pastella, pastella, pastella».

      Dorothy sospirò e batté leggermente sulla porta prima di aprirla e scrutarla. «Mi scusi, sua eminenza», disse, «Ma non è così dopo l’ora del letto di un certo giovane pontefice?»

      «Stavo solo pregando, Dorothy». Carl era in pigiama con un lenzuolo imperiosamente intorno alle spalle.

      «Lo so. Ho sentito».

      La guardò con la sua versione di occhi da cucciolo. Sembrava più un gatto stordito che un cane cucciolo triste, ma era patetico lo stesso.

      «Ti dirò cosa, tua santità», disse, «se adesso ti metti a letto, ti leggerò una storia da favola».

      «Mi piacerebbe molto», disse, saltando nel letto con l’energia di un bambino di dieci anni.

      «Vediamo, cosa devo leggere?» Guardò la libreria, leggendo i titoli. Cime tempestose, le regole ufficiali del baseball professionistico, il declino e la caduta dell’impero romano, il cuore delle tenebre, l’uva dell’ira e altri. Sembrava che non ci fosse nulla nella sua libreria che non fosse completo.

      «Che ne dici della Principessa e del Pisello?» Chiese, prendendo su Heart of Darkness.

      «È così triste. Ha avuto un problema di bagnatura del letto?»

      «Uh, sì. Ok, che ne dici della Sirenetta?»

      «Suona bene».

      «Va bene. Sdraiati ancora fermi». Lasciò Carl a rannicchiarsi tra le coperte per un momento mentre cercava di ricordare come andava la storia. «C’era una volta...» iniziò.

      «Quando?»

      «Molto tempo fa, in un regno magico sotto il mare, viveva un potente re dei meriti che aveva sette figlie».

      «Che tipo di re è?»

      «È un re che è mezzo pesce».

      «Che tipo di pesce?»

      «Delfino».

      «Un delfino è un mammifero».

      «Allora era mezza trota».

      «La trota è d’acqua dolce. Non potrebbe mai vivere nel mare».

      Dorothy sospirò. «Non lo so, allora».

      «Tonno?»

      «Si. Era mezzo tonno e anche le sue figlie. Ad ogni modo, la figlia più giovane è andata in superficie un giorno e ha visto un bel giovane su un grande СКАЧАТЬ