Private Ermittler - 2000 Seiten, 16 Krimis in einer Sammlung. Alfred Bekker

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      Berringer fand kaum Schlaf. Immer wieder wachte er auf, weil er wirres Zeug träumte, das sich allerdings aus Bruchstücken von Erinnerungen zusammensetzte.

      Erinnerungen, die alle etwas mit der Explosion zu tun hatten, die sein ganzes Leben verändert hatte.

      Schließlich sah Berringer ein, dass es keinen Sinn mehr hatte, sich weiterhin im Bett hin und her zu wälzen. In dieser Nacht würde er keinen wirklichen Schlaf finden.

      Also zog er sich an und ging an Deck seines Hausboots. Das Wetter hatte sich geändert. Wolken waren aufgezogen, es war nasskalt, und außerdem graupelte es ein bisschen.

      Aber die kühle Feuchtigkeit war wie eine kalte, reinigende Dusche für die Gedanken.

      Hör auf damit, die Eminenz finden zu wollen!, ermahnte er sich. Hör auf damit, in der Vergangenheit herumzuwühlen wie in einem Schlammloch! Du wirst auf nichts stoßen, was dir irgendwie weiterhelfen wird, sondern am Ende nur darin versinken!

      Berringer entschloss sich, ein paar Schritte am Hafenbecken entlangzugehen. Da war es dunkel. Es gab keinen Mond, keine Sterne. All die Lichter der Nacht lagen hinter einem grauen Schleier aus Dunst. Wabernde Schwaden krochen über das dunkle Wasser, dessen Oberflächenbewegung eine fast hypnotische Wirkung auf Berringer ausübte.

      Versuch an nichts zu denken. Lass den Kopf frei werden. Alles raus. Nichts bleibt drin. Nur leerer Raum zwischen den Ohren. Nennt man diesen Zustand Paradies?

      Er spürte, wie er sich allmählich beruhigte.

      Dann bemerkte er die Gestalt.

      Sie stand etwa fünfzig Meter entfernt am Rand des Beckens. Es war ein Mann, so viel glaubte Berringer erkennen zu können. Ein Mann mit einer Baseballkappe.

      Berringer sah nur eine Art Schattenriss.

      Er war von einer Sekunde zur nächsten wieder voll und ganz in der Gegenwart. Die Anwesenheit des Fremden hatte genau das bewirkt, was er zuvor vergeblich zu erreichen versucht hatte: Sein Kopf war leer von all dem Ballast, den seine Seele mit sich herumschleppte. Es gab nur den Augenblick und die Frage, was das für ein Typ war, der da nachts in der Nähe seines Hausboots herumlungerte.

      Berringer ging direkt und mit sehr entschlossen wirkenden Schritten auf den Mann zu. Dieser zuckte zusammen und schien erst relativ spät zu begreifen, dass er entdeckt worden war.

      Zuerst hatte der Detektiv noch in Erwägung gezogen, dass es sich um einen späten Angler handelte. Die Nacht war schließlich ideal zum Fischen, nur das Hafenbecken vielleicht nicht das richtige Revier. Aber der Mann hatte keine Angel bei sich. Er stand einfach da, hatte die Hände in den weiten Taschen seiner Kargohosen vergraben. Außerdem trug er eine dicke Steppjacke. So dick und aufgeplustert, dass sie als tragbarer Airbag durchgehen konnte. Sein Haar war gelockt. Er trug einen Kinnbart und Berringer schätzte sein Gegenüber auf Mitte bis Ende zwanzig.

      An der Kargohose waren Farbflecken, fiel Berringer noch auf.

      „Guten Abend!“, sagt er.

      Der Mann drehte sich einfach um und ging ein paar Schritte.

      „Was wollen Sie hier?“, fragte Berringer.

      Der andere blieb stehen. „Ich wüsste nicht, was Sie das angeht“, entgegnete er gereizt. Der Wind wehte einen Duft herüber, der irgendeine Mischung zwischen Kognak, Bier und Absinth sein musste. Da wurde ein trockener Alkoholiker ja schon vom Schnuppern wieder rückfällig, ging es Berringer durch den Kopf.

      „Warten Sie!“ forderte er, aber der Mann eilte davon. Er schwankte leicht. Dass er zu viel getrunken hatte, war nicht zu übersehen.

      Berringer entdeckte eine noch glimmende Zigarette auf dem Asphalt, deren Spitze wie ein Glühwürmchen leuchtete, daneben lag ein leeres Streichholzbriefchen.

      Berringer nahm es vom Boden auf. Es war offenbar ein Werbegeschenk, das in irgendeiner Kneipe verteilt wurde. „Kreuzherreneck“, СКАЧАТЬ