Spieler, Pistoleros, Coltschwinger: Western Sammelband. Kirby Jonas

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СКАЧАТЬ ich schon.“

      Calling grinste ihn breit an. „Gut genug?“

      „Was soll das heißen?“

      „Ob Sie es so gut erledigen können, wie wir es erledigt haben wollen“, erklärte Reno Atkins. Er war der jüngste der Männer und hatte etwas von Joes Art an sich. Nur war er ein paar Jahre älter als Joe, der Texaner, geworden war.

      „Ich denke schon“, sagte John.

      „Wir denken, dass man so etwas besser selbst erledigt“, sagte Shafter knapp und scharf. „Dann wissen wir wenigstens genau, dass es auch erledigt ist.“

      Calling lachte grollend. „So ist es, Brian.“

      „Wenn man euch so ansieht, merkt man bestimmt nicht, dass euch vor vierzehn Stunden noch der Teufel im Nacken gesessen hat“, sagte John gedehnt.

      „Das ist noch gar keine vierzehn Stunden her“, erwiderte Calling. „Wir können uns eben schnell umstellen.“

      „Ja, es scheint so.“ John trat etwas zurück und blickte auf die Gewehre, die die drei Kerle in der Hand hatten. Sie sahen ihm jetzt noch finsterer als in der Zelle aus, aber das konnte an der Dunkelheit liegen.

      Er dachte an seinen Revolver, der mit Joes Pferd in der Nacht verschwunden war. Auch sein Gewehr, das noch im Sattelfutteral steckte, war zu weit entfernt.

      „Wie wäre es denn, wenn Sie direkt nach Bighorn Springs reiten, Marshal?“ Calling legte den Kopf schief. „Dann würden wir uns nicht gegenseitig in die Quere kommen.“

      „Ich habe euch ein bisschen viel auf die Nase gebunden, was?“, fragte John gedehnt.

      „Nein, wieso denn?“ Calling lachte wieder. „Wir waren doch schon unterwegs, Marshal.“

      Reno Atkins repetierte sein Gewehr. Es sah wie Zufall aus, dass die Mündung auf John zeigte, aber Slade glaubte nicht daran, dass es Zufall war.

      „Also wenn er uns nicht mit Sicherheit das Leben gerettet hätte, würden mir seine Reden vielleicht auf die Nerven gehen“, murmelte Atkins.

      „Aber Reno, niemand schießt auf einen Marshal!“, entrüstete sich Calling grinsend.

      „Auf einen Marshal?“, fragte Atkins. „Woher sollte ich denn wissen, dass er ein Marshal ist?“

      „Ach ja, er hat ja gar keinen Stern! Was ist denn das, Mister?“

      „Meinen Stern hat Bronson in der Tasche“, sagte John. Er blickte wieder auf sein Gewehr im Sattelschuh.

      „Das ist ein bisschen weit weg, was?“ Atkins stieß den Sattel mit dem zerschnittenen Gurt weiter zur Seite. „Und das brauchen wir jetzt auch nicht.“

      „Seid ihr wirklich von Kanada gekommen?“, fragte John.

      Shafter lachte. „Auf die Frage habe ich schon lange gewartet, Marshal. – Natürlich sind wir von Kanada gekommen. Und wir haben dort Gold gesucht.“

      „Was gelogen ist“, setzte John hinzu. „Man sieht ein bisschen anders aus, wenn man in Erdlöchern herumgekrochen ist und sich danach keinen neuen Anzug kaufen konnte!“

      Shafter ging zurück, bückte sich und zog die Winchester 66 aus dem Sattelschuh.

      Sie traten alle drei weiter zurück und schlugen die Gewehre auf John an. Er hatte das Gefühl, vom Regen in die Traufe geraten zu sein. „Ihr habt Cass gesehen, der fortgeritten ist“, sagte er lahm, weil er schon wusste, dass seine Worte sinnlos waren.

      „Na und?“, fragte Shafter.

      „Wenn er für den versuchten Mord verurteilt wird, dann packt er ganz von selbst aus. Dann bezeugt er alles, was auf der Ranch noch war.“

      „Und was haben wir dann davon?“, fragte Calling.

      „Seid ihr nicht zurückgekommen, weil ihr Roger rächen wollt?“ John ging in die Hocke, um seine Harmlosigkeit zu demonstrieren.

      „Ja, deshalb kamen wir schon“, gab Shafter zu. „Und deswegen reiten wir auch weiter, Marshal. Und deswegen sollten Sie sich aus der Sache heraushalten.“

      „Und ihr wollt nicht zufällig versuchen, auch das Geld an euch zu bringen?“, fragte John.

      Calling legte beschwörend die linke Hand auf die Brust und grinste. „Wie können Sie nur so was von uns denken, Marshal! Das ist ja direkt eine Beleidigung für uns!“

      Das kalte Grinsen der Kerle sagte John alles. Man würde später, wenn das je herauskam, das eine mit dem anderen verwechseln und dann sagen, dass es doch richtig gewesen wäre, die Bande gleich zu hängen.

      Calling schnalzte mit der Zunge und jagte an dem Toten und John Slade vorbei. Die beiden anderen folgten. Staub wurde in die Luft geworfen und verdichtete sich zu einer kleinen Wolke.

      John wirbelte herum, rannte zu den Bäumen und suchte nach seinem Gewehr. Als er es endlich gefunden hatte, waren die Reiter schon so weit entfernt, dass es sinnlos war, auf sie zu schießen.

      John Slade klemmte das Gewehr unter den Arm und blickte auf die Punkte, die in Nacht und Staub schon verschwammen. Und in dieser Minute fragte er sich, ob die Karte, die im Saloon in der Stadt zu viel auf dem Tisch gelegen hatte, nicht doch aus Callings Ärmel gekommen war. Vielleicht hatte er nur keine weitere darin gehabt.

      Aber dann schüttelte John den Kopf. „Blödsinn!“, sagte er laut. Wenn Calling schon eine Karte im Ärmel gehabt hatte, eine Neun bestimmt nicht.

      Die Nacht verschluckte die Reiter.

      John ging an dem erschossenen Pferd vorbei und blieb so stehen, dass sein schwacher Schatten auf den toten Cowboy geworfen wurde. Er kniete, zog das Messer hervor, das sie ihm wieder in den Stiefelschaft geschoben hatten, und begann neben dem Toten ein Loch auszuheben.

      Der Hufschlag verklang in der Ferne.

      John bohrte das breite Kampfmesser verbissen in den Boden und räumte den Sand zur Seite, bis er für Joe ein richtiges Grab ausgehoben hatte. Er schob den Toten hinein und deckte ihn mit Sand zu.

      John Slade stand auf, schlug sich den Sand von der Hose und blickte nach Norden. Nicht einmal der aufgewirbelte Staub hing noch in der Luft.

      Da erschallte das langgezogene schaurige Heulen eines Wolfes im Westen.

      John blickte in die Richtung, hörte in der gleichen Sekunde das ängstliche Wiehern eines Pferdes und sah Joes gesatteltes Tier neben den verwachsenen Bäumen.

      Er hob sein Gewehr auf, ging um das flache Grab herum und rief: „Komm – komm her!“

      Das Pferd schnaubte wieder und warf den Kopf in die Höhe.

      John lockte es, ging aber zu schnell auf das erschrockene Pferd zu. Es wandte sich zur Flucht und verschwand hinter den Bäumen.

      Als John um die Bäume herumkam und die Prärie im Süden sehen konnte, hatte sich das Pferd hundert Yards entfernt. Es hatte den Kopf gedreht und blickte zurück.

      John СКАЧАТЬ