Lady Felicity y el canalla. Sarah MacLean

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СКАЧАТЬ Whit.

      —Él gi­ra­rá.

      Los ojos de su her­mano se en­con­tra­ron con los su­yos.

      —Nun­ca an­tes lo ha he­cho.

      Un re­cuer­do le vino a la men­te. Ewan, alto y del­ga­do, con los pu­ños le­van­ta­dos y los ojos hin­cha­dos, el la­bio par­ti­do y ne­gán­do­se a ce­der. Poco dis­pues­to a echar­se atrás. De­ses­pe­ra­do por ga­nar.

      —No es lo mis­mo. No­so­tros he­mos pa­sa­do ham­bre du­ran­te más tiem­po. He­mos tra­ba­ja­do más duro. El du­ca­do le ha re­blan­de­ci­do.

      Whit re­so­pló.

      —¿Y Gra­ce?

      —No la va a en­con­trar. Nun­ca la en­con­tra­rá.

      —De­be­ría­mos ha­ber­lo ma­ta­do.

      Ma­tar­lo ha­bría he­cho que todo Lon­dres se les echa­ra en­ci­ma.

      —De­ma­sia­do arries­ga­do. Ya lo sa­bes.

      —Sí, lo sé, y tam­bién que le hi­ci­mos una pro­me­sa a Gra­ce.

      Dia­blo asin­tió con la ca­be­za.

      —Eso tam­bién.

      —Su re­gre­so es una ame­na­za para to­dos no­so­tros, para Gra­ce más que para na­die.

      —No —le con­tes­tó Dia­blo—. Su re­gre­so hace que la ame­na­za se cier­na so­bre él. Re­cuer­da, si al­guien des­cu­bre lo que hizo… Cómo con­si­guió su tí­tu­lo… Ter­mi­na­rá col­gan­do de una soga. Es un trai­dor a la Co­ro­na.

      Whit negó con la ca­be­za.

      —¿Y si está dis­pues­to a arries­gar­se para te­ner una opor­tu­ni­dad con ella?

      Con Gra­ce, la chi­ca que una vez amó. La chi­ca cuyo fu­tu­ro ha­bía ro­ba­do. La chi­ca a la que ha­bría des­trui­do si no hu­bie­ra sido por Dia­blo y por Whit.

      —En­ton­ces lo sa­cri­fi­ca­rá todo —re­pli­có—, y no con­se­gui­rá nada a cam­bio.

      Whit asin­tió.

      —Ni si­quie­ra he­re­de­ros.

      —He­re­de­ros, nun­ca.

      Des­pués, su her­mano con­ti­nuó.

      —Siem­pre está el plan ori­gi­nal. Le da­mos una pa­li­za al du­que y lo en­via­mos a casa.

      —No de­ten­drá el ma­tri­mo­nio. Aho­ra no. No cuan­do cree que está cer­ca de en­con­trar a Gra­ce.

      Whit fle­xio­nó una mano y el cue­ro ne­gro de su guan­te cru­jió con el mo­vi­mien­to.

      —Se­ría glo­rio­sa­men­te di­ver­ti­do, eso sí.

      Ca­mi­na­ron en si­len­cio du­ran­te va­rios mi­nu­tos, an­tes de que Whit pro­si­guie­ra.

      —Po­bre chi­ca, no po­dría ha­ber ima­gi­na­do que su inocen­te men­ti­ra la lle­va­ría a la cama con­ti­go.

      Era una ab­sur­da fan­ta­sía, por su­pues­to, pero la ima­gen le so­bre­vino igual, y Dia­blo no pudo re­sis­tir­se a ella: Fe­li­city Fair­cloth, con el pelo os­cu­ro y las fal­das ro­sas ex­ten­di­das fren­te a él. In­te­li­gen­te, her­mo­sa y con una boca que in­ci­ta­ba al pe­ca­do.

      Arrui­nar a la chi­ca se­ría un pla­cer.

      Ig­no­ró el atis­bo de cul­pa que lo atra­ve­só. La cul­pa no te­nía ca­bi­da aquí.

      —No será la pri­me­ra chi­ca arrui­na­da. Ba­ña­ré a su pa­dre en di­ne­ro. A su her­mano tam­bién. Se pon­drán de ro­di­llas y llo­ra­rán de gra­ti­tud por ha­ber­se vis­to sal­va­dos.

      —Muy ama­ble por tu par­te —in­ter­pe­ló Whit—. Pero ¿qué hay de la sal­va­ción de la chi­ca? Será im­po­si­ble. No solo es­ta­rá arrui­na­da, sino que ade­más se verá obli­ga­da al exi­lio.

      «Quie­ro que deseen que vuel­va».

      Lo úni­co que desea­ba Fe­li­city Fair­cloth era vol­ver a ese mun­do. Y nun­ca lo con­se­gui­ría. Ni si­quie­ra des­pués de que él se lo pro­me­tie­ra.

      —Será li­bre de es­co­ger a su pró­xi­mo ma­ri­do.

      —¿Aca­so los aris­tó­cra­tas ha­cen cola para con­se­guir a sol­te­ro­nas arrui­na­das?

      Algo des­agra­da­ble le re­co­rrió el cuer­po.

      —Po­drá con­for­mar­se con al­guien me­nos aris­to­crá­ti­co.

      El co­ra­zón se le des­bo­có.

      Y en­ton­ces su her­mano ha­bló.

      —¿Al­guien como tú?

      Dios. No. Los hom­bres como él es­ta­ban tan por de­ba­jo de Fe­li­city Fair­cloth que la idea era para echar­se a reír.

      Al ver que no res­pon­día, Whit vol­vió a gru­ñir.

      —Gra­ce no pue­de en­te­rar­se.

      —Por su­pues­to que no —res­pon­dió—. Y no lo hará.

      —No po­drá man­te­ner­se al mar­gen.

      Dia­blo nun­ca se ha­bía ale­gra­do tan­to de ver la puer­ta de sus ofi­ci­nas. Mien­tras se acer­ca­ba, bus­có una lla­ve, pero an­tes de que pu­die­ra abrir la puer­ta, una pe­que­ña ven­ta­na se abrió y lue­go se ce­rró. Fi­nal­men­te, la puer­ta se mo­vió y en­tra­ron.

      —Ya era hora.

      La mi­ra­da de Dia­blo se cen­tró en la mu­jer alta y pe­li­rro­ja que ce­rró la puer­ta tras ellos para des­pués apo­yar­se so­bre ella, con una mano en la ca­de­ra, como si hu­bie­ra es­ta­do es­pe­rán­do­los du­ran­te años. In­me­dia­ta­men­te Dia­blo es­cru­tó a Whit, con ges­to pe­tri­fi­ca­do. Whit lo miró con toda cal­ma.

      «Gra­ce nun­ca pue­de sa­ber­lo».

      —¿Qué ha pa­sa­do? —pre­gun­tó su her­ma­na, mi­rán­do­los.

      —¿Qué ha pa­sa­do con qué? —pre­gun­tó a su vez Dia­blo, qui­tán­do­se el som­bre­ro.

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